Le destin, de ses gros doigts aussi boudinés que malhabiles, frappe, au hasard, un vieux con, une petite cavalière, un poète du désert, un sportif en pleine finale, le Pape ou le dieu vivant du saxophone ténor...Et c'est alors le drame ou l'intense rigolade, ce qui, en y regardant de près, est la même chose, c'est-à-dire l'insensée Douleur du Monde.Douze nouvelles pour faire avec l'auteur le tour de son talent aux multiples facettes.

Les roubignoles du destin

C'est tellement le temps des vaches maigres, que même Nestor Burma n'ose plus crier « Mort aux vaches ! ».
Alors, assis sur une chaise plantée au milieu d'un caniveau, devant la devanture fermée, et triste de son rade préféré, il se souvient de sa dernière incursion chardonnaysque dans la recherche de la dignité et de la bienséance.
Une histoire bien glauque dans le Marais, là où, théoriquement, doit jaillir la lumière, mais où grenouillent aigrefins et argousins, aux méthodes pas vraiment résilientes. Ils se piquent d'art et de culture, mais préfèrent, ce n'est pas nouveau, le pognon.

Le marais pot-de-vin

Dans la petite ecole de Bothoa, au coeur de la Bretagne, un jeune eleve, Pol, s'ennuie. Il observe les cartes accrochees aux murs et reve d'un ailleurs, un monde ou le vert ne dominerait pas, ou les fruits seraient gros et juteux, ou le vent serait chaud. Il se persuade que le jour ou il faudrait partir - car un jour ou l'autre un Breton doit s'en aller - il choisirait la main du hasard. Il accrocherait lui aussi une carte au mur, il prendrait une flechette, la lancerait et se jurerait d'aller la ou la pointe d'acier se ficherait. Des annees plus tard, le moment est venu pour Pol de partir. La pointe de la flechette se plante en plein Pacifique. Alors, sans reflechir, Pol fait vite son baluchon et s'en va, un petit matin aussi flamboyant que ses souvenirs. La-bas, il rencontre Maeva. Il ne savait pas s'il aimait Maeva. L'amour, ici, ne supportait pas une nouvelle saison. Le printemps n'existait pas dans les iles, la montee de la seve ne regulait pas les sentiments. Il n'y avait que la saison des pluies ou l'on pleurait beaucoup et la saison seche qui tarissait les larmes.

Sous le vent

Gérard n'en peut plus de voir son pote Gabriel errer comme une âme en peine à la Sainte-Scolasse. Aussi l'envoie-t-il se dégourdir les tentacules entre Nord et Belgique, avec pour mission d'en apporter quelques bières locales... A peine arrivé, le Poulpe est confronté à deux faits divers un peu spéciaux : le cadavre d'un homme est retrouvé dans les immenses tas de ferraille de l'usine sidérurgique, tandis qu'à quelques mètres de distance, un autre corps bloque une écluse de l'Escaut. Le sang de notre héros ne fait qu'un tour, et le voilà reparti sur le sentier de la guerre contre les profiteurs de tout poil. Quinze ans après La Petite Écuyère a cafté, Jean-Bernard Pouy, créateur de la série, reprend brillamment la plume et du service. Parce que, de Juppé à Sarkozy, ça n'est pas seulement du pain que le Poulpe a sur la planche, c'est une boulangerie entière. Et 5 bières, 2 rhums, c'est bien le minimum pour le mettre en appétit et lui donner du coeur à l'ouvrage !

Cinq bières, deux rhums

Qui aurait parié sur eux lorsqu'ils étaient jeunes ? Voici une galerie de portraits d'hommes et de femmes, qui ont marqué l'histoire, la littérature, les arts ou les sciences malgré des débuts chaotiques. Avec le temps, l'histoire les a couverts de gloire, en a fait des génies. Ces impressionnantes figures dominent notre culture scolaire comme des statues. Les dictionnaires et les musées nous les présentent le front austère, des qualités plein les poches. Mais les poches ont des trous. Redécouvrons ici ces grands noms autrement. A travers le récit de leur insolente jeunesse...

L'encyclopédie des cancres, des rebelles et autres génies

« La tendance Sang & Foutre d'un hypothétique néo-néopolar est-elle en expansion ? [...] Bertrand Delcour publie "En pure perte", sur le même ton forcené. Dans une brève préface, l'inestimable Pouy agite les noms de Georges Bataille, Barbey d'Aurevilly et Tristan Tzara. C'est démesuré, mais "En pure perte" est plutôt démesuré aussi. Peu importe l'intrigue (la recherche d'une disparue dans une ambiance d'extrême nervosité). Il y a beaucoup de violence et de sexe, et un mélange pervers des deux, avec une bonne couche de sophistication littéraire par-dessus. [...] Les choix stylistiques, et autres, de Delcour, ne sont pas les miens, mais son livre est cohérent comme un ballon de rugby. À déconseiller toutefois aux âmes sensibles et aux estomacs fragiles ».

En pure perte

Jean-Bernard Pouy

Decide a faire passer la contre-societe alternative a la vitesse superieure, le collectif libertaire "ZO" organise son "universite d'ete" dans un camp naturiste. Parce qu'a poil on ne peut plus rien cacher ! Au programme, donc: plage, surf, amours libres et... prises de bec.La situation risque de virer au problematique quand la bande apprend que Rosa, une gentille retraitee, a ete tuee. En aidant leur ami Harrar a regler les details de la succession, ils decouvrent l'histoire extraordinaire de la vieille Espagnole... Il s'agirait de la propre fille du celebre combattant republicain Durutti !Ce n'est plus Rosa, c'est une icone qu'on a tuee ! Les voila plonges jusqu'au cou dans une intrigue policiere dont ils se seraient bien passes...Calo, Laurence, Papi, Brett, Sonia et les autres affrontent leurs contradictions libertaires: que faire du coupable quand ils l'auront trouve ? Peut-on mentir, peut-on trahir pour que justice soit faite ?Salue par la critique comme l'un des auteurs majeurs du polar francais, grand amateur de l'Oulipo et fondateur du Poulpe, dont plusieurs livres ont ete adaptes au cinema, Jean-Bernard Pouy exerce, avec "Nus," son humour ravageur sur les contradictions de sa propre famille."

La clef de cette histoire est dans le ventre d'une fille. Cette fille, si jeune, est dans un train et ce train traverse la campagne, comme un tube fermé dont on ne peut s'enfuir. Teigneuse, farouche, menottée, la gosse ne lâche rien, pas un sourire ni un mot, pas une lueur d'espoir. Elle sait déjà que les deux gendarmes qui l'escortent, s'ils ne sont pas eux-mêmes chargés de l'abattre, ne pourront pas grand-chose pour la protéger. Elle sait, en dépit de son âge, qu'elle est déjà de trop et que cette clef, là, dans son ventre, il lui faudra bientôt la rendre...

La clef des mensonges

Il y a vingt-cinq ans, l'Orga les a endormis. En leur ordonnant de se tenir prêts pour le Grand Soir. Et toutes ces années passées dans le grand vert de la Bretagne les ont vus vieillir, oublier, vivre. Mais pas changer. Et quand le signal du réveil leur tombe dessus, Benno et Adrien n'hésitent pas longtemps à reprendre le combat. Tout ça sous l'oeil bienveillant de 5632, une vache télépathe...

Larchmütz 5632

Les accidents de train, les catastrophes ferroviaires, on lit toujours ça dans les journaux et ça n'arrive qu'aux autres. Mais quand on se retrouve aplati contre une jeune femme, sous quarante tonnes de tôle, pendant cinq heures, le mieux est encore de faire connaissance.

L'homme à l'oreille croquée

Dans une lettre fictive, anachronique et humoristique adressée à J. -L. Godard, le réalisateur russe S. Eisenstein félicite l'implication du cinéaste suisse en mai 1968, ses prises de parole ainsi que ses engagements politiques et cinématographiques. Suivi d'une autre lettre fictive de J. Staline à J. Wayne

Lettre de Sergeï Eisenstein à Jean-Luc Godard ; Lettre de Joseph Staline à John Wayne

Figures de proue de la Série Noire et du polar français, graphomanes talentueux, Jean-Bernard Pouy et Marc Villard ont entamé en 2005 un dialogue littéraire qui a donné naissance à plusieurs textes à quatre mains. Avec La mère noire, ils reforment leur duo pour la Série Noire et signent un roman riche des échanges et jeux de langage qui les caractérisent.

La mère noire

Pour quitter la rive droite, la Rive noire, il faut passer la Seine. On ne s'approche pas d'un sud plus chaud ou coloré, on ne pénètre pas le ghetto politique, on n'entre pas dans le territoire de l'intelligentsia. On arrive sur la Rive Glauque.
Ces six récits, issus du cerveau vaguement désespéré d'auteurs de romans noirs et de " polars ", dressent un tableau plus angoissé qu'angoissant d'une métropole à l'aube du passage dans un autre millénaire. Les lumières de la Ville brûlent de la lueur grise des lendemains qui ne chantent pas. Déambulations qui ressemblent à du sur-place, regards cyniques qui n'oublient pas la politesse de l'humour, ces histoires nous ramènent du côté obscur du parisianisme et noircissent à l'envie une carte postale où ce qui est central n'est plus ce qui est capital.

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