Un rendez-vous quotidien, matinal, avec une voix familière, qui vient faire avec vous le point de l'actualité. La politique saisie dans le feu d'un projecteur, allumé soudain par l'événement et qu'une autre actualité, très vite, replongera dans l'ombre. Des instantanés. Des flashes. Des impressions, vivaces, aiguës, données et reçues avec curiosité, passion même et, toujours, avec le souci de ne pas tromper, de bien informer. On pourrait croire que tout cela est destiné à être dispersé par le vent d'une Histoire qui s'écrit tous les jours. Et pourtant non, il suffit de les choisir, de les ordonner, pour que chacune de ces chroniques rassemblées trace, avec une perspective nouvelle et, en quelque sorte, inédite, le portrait d'une époque qui va de Charles de Gaulle à Georges Pompidou. Tableau impressionniste, saisissant, qui conduit, tout à la fois, au souvenir et à la réflexion.

8 h 15, de De Gaulle à Pompidou

S'il y a un homme qui a suivi de près les événements du 13 mai 1958, c'est Jean Ferniot. J'ai vécu près de lui ces jours noirs et ces nuits blanches. Il revenait de chez un ministre pour appeler un Président du Conseil au téléphone, ou pour recevoir un appel d'un général. Il notait les informations qu'il avait recueillies, les contrôlait autant qu'il le pouvait, utilisait immédiatement celles dont il était sûr pour ses articles, gardant les autres pour les faire figurer - plus tard - dans le puzzle géant qui lui permettrait de reconstituer les extraordinaires événements, où l'incroyable était toujours l'authentique. Ce puzzle, Jean Ferniot l'a réussi : vous l'avez entre les mains. Jadis, un journaliste diplomatique fameux, mon vieil ami Jules Sauerwein, me téléphonait d'une rencontre internationale entre Chefs du gouvernement : « Je suis la négociation, pas le verbe suivre, le verbe être. » Jean Ferniot ne fut ni la révolution, ni le complot. C'est un témoin qui s'efforce d'être objectif. Ce grand jeune homme passa de la Faculté à la Résistance, et de la Résistance au journalisme. Son ami de la clandestinité, Max Ollivier, le fit débuter en 1944 au service étranger de l'agence France-Presse. Mais la politique intérieure française l'attirait. Franc-Tireur, puis L'Express, lui confièrent cette rubrique avant qu'il n'entre dans notre équipe de France-Soir. Vous le voyez, son histoire est courte. Celles qu'il raconte le sont aussi. Mais elles font partie de l'Histoire.

Les ides de mai

Lieu unique où sont nées et où coexistent les trois grandes religions monothéistes de la planète : la judaïque, la chrétienne et la musulmane. Une ville donc exceptionnelle, une ville de magie. C'est elle que Jean Ferniot a choisi d'évoquer, de sa naissance dans le désert à son opulence, aujourd'hui, de "cité". Parias, rois, saints, dieux, faux dieux, Jésus, sectes, tyrans, bourreaux et, si l'on croit en lui, Dieu, c'est toute une part capitale de notre passé lointain et proche, et donc de notre culture, qui est ici racontée. Au fil des pages, nous assistons à la formation de l'homme moderne des trois religions - et même l'athée est ici concerné, en quelque sorte par opposition. On se doute que les événements contemporains, aussi, portent ce livre.

Jérusalem, nombril du monde

Près d'un demi-siècle de journalisme a fait de Jean Ferniot un familier de ceux qui ont gouverné la France sous deux Républiques. Sans cruauté, avec humour, l'auteur évoque tous ces personnages de notre histoire : Charles de Gaulle, Robert Schuman, Pierre Mendès France, Edgar Faure, François Mitterrand, Michel Debré, Georges Pompidou, Valéry Giscard d'Estaing, combien d'autres... De Jean Ferniot, le rédacteur en chef de France-Soir, Charles Gombault, disait : "Il peut téléphoner à n'importe qui, à n'importe quelle heure." Ce livre n'est pourtant en rien un recueil d'anecdotes politiques mais le récit d'une vie qui va des pavés de la rue Mouffetard, que frappaient les galoches du gamin, au village provençal de Faucon, où le septuagénaire a trouvé une terre pour sa tombe. Le témoignage est véridique, Jean Ferniot n'est pas tendre pour lui-même. "Je ne m'aime pas, écrit-il, mais je m'intéresse." Le scepticisme, la tolérance, une certaine misanthropie ne l'empêchent pas d'aimer la vie. Il recommencerait bien.

Je recommencerais bien

Planté là, indifférent à la bruine pénétrante, les pans de son manteau écartés par les soudains accès de rage du vent, Denis contemple le portrait d'une femme et d'un chat, exposés en pleine lumière, entre une nature morte et une marine. De ses mèches collées par l'humidité, l'eau tombe goutte à goutte sur une nuque rouge et ridée de condor... Cette rencontre précipite soudain l'homme vieillissant, devenu presque une épave, dans un passé qu'il a toujours tenté de fuir. Dans ce roman, où se mêlent le réel et le fantastique, l'horreur d'une enfance brisée et d'une innocence souillée a fermé à tout jamais à la victime les portes de l'espérance. Ainsi peut-on expier les crimes d'autrui et attirer sur soi un châtiment immérité. Au bord d'un étang livré aux sortilèges se sont noués les drames qui conduiront, tout au long d'une vie, un homme à la déchéance.

Soleil orange

« Il ne suffit pas, pour connaître la Mouffe et pour l'aimer, de s'y promener, ni même d'y vivre. Au voyage dans l'espace il faut ajouter le voyage dans le temps, depuis l'époque romaine. Siècle après siècle, la Mouffe subit bien des transformations, mais elle a gardé de tout des traces... C'est cette Mouffe-là que j'ai retrouvée, celle du passé historique et celle du passé personnel, au travers des choses et des gens d'aujourd'hui. » Sur le ton de l'anecdote, Jean Femiot nous entraîne dans l'un des plus vieux quartiers de Paris, prenant un plaisir évident à conter l'Histoire et les histoires, évoquant avec une certaine nostalgie mêlée d'humour son enfance de gamin de la Mouffe... « La Mouffe reste ce qu'elle fut jadis. A peu de choses près. C'est, quand même, ce peu de choses-là qui me fait regretter hier... » conclut-il en refermant ce livre qui, sans être un guide au sens didactique du terme, est un merveilleux compagnon pour flâner dans ce village dont les frontières seraient la rue d'Ulm, les rues Linné et Geoffroy Saint-Hilaire, les boulevards Saint-Marcel et Port-Royal, le Panthéon et les arènes de Lutèce.

La Mouffe

1910-1950 : quarante années qui sont les plus tragiques de la vieille histoire européenne faite de guerres et de convulsions. Il n'aura pas fallu à Jean Ferniot moins de 400 pages pour les évoquer, ici en conteur épique, là sur le mode intimiste. Sous les yeux du lecteur passionné, s'accomplissent les deux conflits majeurs qui ont bouleversé le monde et dont la France, à travers les trois générations présentes dans Un temps pour aimer, un temps pour haïr, est le coeur. Quel livre !
De la France, il raconte l'éruption et l'épanouissement de la modernité dans les mutations qui affectent la société : naissance de l'auto, de l'avion, du téléphone... Un monde meurt, un monde naît, c'est le même et c'est un autre. L'histoire se fait sous nos yeux, à une allure folle, mais pas au point de ruiner le savoir du lecteur, son sentiment du temps qui passe, du temps passé, dont la nostalgie belle baigne tant de pages.
Scènes de la vie rurale, scènes de la vie bourgeoise, nous sommes en Bretagne, à Paris, dans le Languedoc, avec la petite noblesse qui s'étiole, le peuple que souffre - et le milieu cynique des affaires. Roman d'action, roman de moeurs, roman politique, roman de guerre et, comme le titre le suggère si bien, qui emprunte à l'Ecclésiaste, romans d'amour et de haines : en somme, l'homme en son entier.
Justement, l'homme.
Il s'incarne dans des dizaines et des dizaines de personnages, qui ont l'épaisseur de ceux de Balzac et de Zola. Aubin, le hobereau breton, Gaspard, le patriarche cévenol, Angèle, née victime et que l'amour sauvera, Thaddée avocat des déshérités, Hervé dont la guerre a fait un mort-vivant, Anne-Marie, la reprouvée qui se console avec l'argent et tant d'autres - jusqu'à des assassins : à des degrés si divers, ils sont tous dans nos mémoires à jamais.
Journaliste, romancier, essayiste et nouvelliste. Son autobiographie : Je recommencerais bien est l'un des plus connus de ses livres.

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