Ce ne sont pas des pilotes de Jets. Ce ne sont pas des conducteurs de formule I. Ce sont des types pas très bien payés, qui traînent des remorques éléphantesques, dans les glaces de l'hiver et le feu de l'été, sur les routes insensées de Turquie et d'Iran. Et, croyez-en l'auteur, car il est allé y voir en personne, il leur arrive des trucs et des machins parfois drôles, parfois tragiques, mais jamais ordinaires.

Les lignards

Un homme politique d'extrême droite qui détourne à son profit l'héritage d'un fils de famille débile, c'est déjà rare. Mais un chauffeur-garde du corps nègre qui survit à l'affaire suffisamment longtemps pour la raconter, ça c'est carrément de la pure fiction.

Vomito negro

Un voyeur, mais ce qu'il matait, c'étaient les lessives au napalm et les giclées de F.M., partout où on se bigornait dans le monde. Un tueur, mais en guise de revolver, il se servait d'un appareil photo. Jusqu'au jour où il entra pour de bon dans la danse de mort car on lui avait fauché sa femme, on voulait lui massacrer son meilleur copain - qui n'était peut-être pas son meilleur copain -, il était lui-même traqué, par des truands déguisés en soldats. Bref, on était en train de lui voler toutes ses illusions. Et un photographe de presse, ça n'en a pas tellement.

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