Le fascisme ne s'est pas imposé à la France comme à l'Allemagne et à l'Italie - ou, sous des formes bâtardes, à l'Espagne ou au Portugal. Il lui a fallu l'occupation allemande pour se saisir par effraction d'une partie du pouvoir. Mais il n'a presque jamais cessé depuis quarante ans de faire peser sur notre vie publique la menace obsédante de la violence suicidaire et de l'intoxication collective : faisceau, cagoule, croix celtique, plastiquages... Qu'est-ce donc, en France, que le fascisme ? Une invention des antifascistes en quête de thèmes de regroupement pour un front populaire ? L'exacerbation d'un nationalisme découvrant des alliés et des thèmes d'inspiration dans la classe ouvrière ? La perversion d'un socialisme cabré contre le machiavélisme soviétique ? L'aventure de quelques écrivains assoiffés de délires communautaires ? De Georges Valois à Marcel Déat, de Doriot à Bardèche, de Drieu La Rochelle à Susini et aux hommes de l'O. A. S., Jean Plumyène et Raymond Lasierra recensent, à travers un demi-siècle d'histoire de France, les effectifs, les techniques et les thèmes du fascisme français. Sans céder aux commodités du conformisme antifasciste ils décrivent ici les avatars d'une idéologie.

Les fascismes français, 1923-1963

Nation, national, nationalité, nationalisme sont les mots les plus employés du vocabulaire moderne : notre planète est comme hérissée de nationalismes innombrables qui font désormais l'ordinaire de notre actualité quotidienne. Or, historiquement, le nationalisme est un phénomène de fraîche date. Vive la nation ! Le cri se fait entendre pour la première fois lorsqu'à l'appel de la Patrie en danger, les masses mobilisées partent en guerre contre les trônes vermoulus. Bouleversée dans ses allégeances traditionnelles par les armées révolutionnaires de la République et de Napoléon, l'Europe romantique se métamorphose en nations rêvées qui seront un jour des États. Depuis lors, à la façon d'une épidémie, le nationalisme se propage et peu à peu, irrésistiblement, se soumet toutes les régions de la terre. Ce volume : Les Nations romantiques consacré au XIXe siècle est le premier volume d'un diptyque : le second, Les Nations totalitaires, traitera du XXe siècle au cours duquel s'accompliront, à l'échelle planétaire, toutes les promesses et tous les rêves du siècle romantique.

Histoire du nationalisme (1). Les nations romantiques. Le XIXe siècle

Septembre 1982 : deux amis se trouvent séparés par les circonstances. Alain Besançon part pour un an aux USA, où l'Institution Hoover, à Stanford, réclame les services du professeur. Jean Plumyène, lui, reste en poste dans la capitale, comme il sied à ce Parisien sédentaire. Tous deux conviennent de s'écrire, pour s'entredistraire, se donner des nouvelles de leurs petites familles et de leurs amis communs, pour se communiquer, surtout, leurs impressions respectives sur les événements en cours, et notamment sur le « changement » qui vient de tomber sur la France. Ceci est une vraie correspondance, tenue sans souci de publication, et dont aucun rewriting n'aura arrondi les angles, souvent aigus. Tout au plus ont été gommés certains noms propres, par égard pour les intéressés. On trouvera ici, sur les mours d'outre-Atlantique, sur l'intelligentsia du nouveau et de l'ancien monde, sur les best-sellers de la semaine, sur Ionesco et Fiterman, Marguerite Duras et Ronald Reagan, sur les humeurs de la rue Bobillot et les bas-fonds de San Francisco des points de vue qui ne coïncident pas nécessairement avec les idées reçues et les opinions établies.

Courrier Paris-Stanford

Céleste. Céleste Albaret. La servante au grand cour simple du petit Marcel, l'enfant perdu et retrouvé. Avec mon ami Ben, venu tout exprès d'Amsterdam, l'ai cherchée, poursuivie, dénichée, jusque dans son village natal, « au pied des hautes montagnes au centre de la France au bord de ruisseaux et de torrents » (Proust). Céleste se souvient très bien de Monsieur Marcel, et Temps Perdu. Elle le raconte. En chemin, le long de cette espèce de pèlerinage aux sources de Céleste - et de Proust ? - nous levons les yeux vers le ciel, qui est tout plein de signes et de prodiges Tout ce qui est dit dans ce récit est vrai.

Céleste

Septembre 1982 : deux amis se trouvent séparés par les circonstances. Alain Besançon part pour un an aux USA, où l'Institution Hoover, à Stanford, réclame les services du professeur. Jean Plumyène, lui, reste en poste dans la capitale, comme il sied à ce Parisien sédentaire. Tous deux conviennent de s'écrire, pour s'entredistraire, se donner des nouvelles de leurs petites familles et de leurs amis communs, pour se communiquer, surtout, leurs impressions respectives sur les événements en cours, et notamment sur le « changement » qui vient de tomber sur la France. Ceci est une vraie correspondance, tenue sans souci de publication, et dont aucun rewriting n'aura arrondi les angles, souvent aigus. Tout au plus ont été gommés certains noms propres, par égard pour les intéressés. On trouvera ici, sur les moeurs d'outre-Atlantique, sur l'intelligentsia du nouveau et de l'ancien monde, sur les best-sellers de la semaine, sur Ionesco et Fiterman, Marguerite Duras et Ronald Reagan, sur les humeurs de la rue Bobillot et les bas-fonds de San Francisco des points de vue qui ne coïncident pas nécessairement avec les idées reçues et les opinions établies.

Fargue, Léautaud, Breton et les autres, les écrivains dont je traite sont d'une sorte particulière : leurs vies et leurs ouvres sont si étroitement associées aux rues, aux façades, aux mours, aux itinéraires parisiens qu'on dirait que la Ville elle-même les a pris pour porte-parole. Ce sont des Parisiens profonds, des enracinés de la capitale, des promeneurs professionnels. J'ai mis mes pas dans les leurs. On voudra bien ne pas prendre le petit ouvrage que voici comme relevant de la critique, de l'histoire, ou d'une quelconque science littéraires. Il s'est écrit en marchant. C'est un récit de voyage, une suite de promenades, sans autre logique que l'agréable abandon qui est, après tout, la loi du genre. Sans doute les écrits des prédécesseurs ont-ils guidé mes errances. A moins que ce ne soit le contraire, que je me sois promené dans les livres, que j'aie lu dans le paysage. Ce genre de vagabondage serait impossible si Paris n'était pas resté, depuis un siècle et même bien davantage, fondamentalement, obstinément, miraculeusement semblable à lui-même. Le décor charmant des souvenirs d'enfance de Paul Léautaud est toujours debout. Comme le sont les demeures des frères Goncourt, le faubourg Saint-Martin de Fargue, les Passages surréalistes, le café Certâ d'Aragon, et ainsi de suite.

Trajets parisiens

Fargue, Léautaud, Breton et les autres, les écrivains dont je traite sont d'une sorte particulière : leurs vies et leurs oeuvres sont si étroitement associées aux rues, aux façades, aux moeurs, aux itinéraires parisiens qu'on dirait que la Ville elle-même les a pris pour porte-parole. Ce sont des Parisiens profonds, des enracinés de la capitale, des promeneurs professionnels. J'ai mis mes pas dans les leurs. On voudra bien ne pas prendre le petit ouvrage que voici comme relevant de la critique, de l'histoire, ou d'une quelconque science littéraires. Il s'est écrit en marchant. C'est un récit de voyage, une suite de promenades, sans autre logique que l'agréable abandon qui est, après tout, la loi du genre. Sans doute les écrits des prédécesseurs ont-ils guidé mes errances. A moins que ce ne soit le contraire, que je me sois promené dans les livres, que j'aie lu dans le paysage. Ce genre de vagabondage serait impossible si Paris n'était pas resté, depuis un siècle et même bien davantage, fondamentalement, obstinément, miraculeusement semblable à lui-même. Le décor charmant des souvenirs d'enfance de Paul Léautaud est toujours debout. Comme le sont les demeures des frères Goncourt, le faubourg Saint-Martin de Fargue, les Passages surréalistes, le café Certâ d'Aragon, et ainsi de suite.

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