Un degré plus bas et voici l'étrangeté : s'apercevoir que le monde est épais, entrevoir à quel point une pierre est étrangère, nous est irréductible, avec quelle intensité la nature, un paysage peut nous nier. Au fond de toute beauté gît quelque-chose d'inhumain et ces collines, la douceur du ciel, ces dessins d'arbres, voici qu'à la minute même, ils perdent le sens illusoire dont nous les revêtions, désormais plus lointains qu'un paradis perdu. L'hostilité primitive du monde, à travers les millénaires, remonte vers nous. Pour une seconde, nous ne le comprenons plus puisque pendant des siècles nous n'avons compris en lui que les figures et les dessins que préalablement nous y mettions, puisque désormais les forces nous manquent pour user de cet artifice. Le monde nous échappe puisqu'il redevient lui-même. Ces décors masqués par l'habitude redeviennent ce qu'ils sont. Ils s'éloignent de nous. De même qu'il est de jours où, sous le visage familier d'une femme, on retrouve commme une étrangère celle qu'on avait aimée il y a des mois ou des années, peut-être allons-nous désirer même ce qui nous rend soudain si seuls. Mais le temps n'est pas encore venu. Une seule chose : cette épaisseur et cette étrangeté du monde, c'est l'absurde.

Journal d'un égaré

Un degré plus bas et voici l'étrangeté : s'apercevoir que le monde est épais, entrevoir à quel point une pierre est étrangère, nous est irréductible, avec quelle intensité la nature, un paysage peut nous nier. Au fond de toute beauté gît quelque-chose d'inhumain et ces collines, la douceur du ciel, ces dessins d'arbres, voici qu'à la minute même, ils perdent le sens illusoire dont nous les revêtions, désormais plus lointains qu'un paradis perdu. L'hostilité primitive du monde, à travers les millénaires, remonte vers nous. Pour une seconde, nous ne le comprenons plus puisque pendant des siècles nous n'avons compris en lui que les figures et les dessins que préalablement nous y mettions, puisque désormais les forces nous manquent pour user de cet artifice. Le monde nous échappe puisqu'il redevient lui-même. Ces décors masqués par l'habitude redeviennent ce qu'ils sont. Ils s'éloignent de nous. De même qu'il est de jours où, sous le visage familier d'une femme, on retrouve comme une étrangère celle qu'on avait aimée il y a des mois ou des années, peut-être allons-nous désirer même ce qui nous rend soudain si seuls. Mais le temps n'est pas encore venu. Une seule chose : cette épaisseur et cette étrangeté du monde, c'est l'absurde.

Bonheur 2 ; correspondance heureuse

23 avril 2015 : 399e anniversaire de la mort de Shakespeare et Cervantes, oeuvres accomplies. L'un, l'Anglais, a fait le tour complet du coeur. Shakespeare ou les passions humaines dont les passions politiques. L'autre, l'Espagnol, a réussi l'exploit de ridiculiser le genre dominant que constituait le roman de chevalerie dont les méfaits sur les coeurs et les esprits étaient notoires. Cervantes ou l'espoir, l'utopie, la résistance. Le projet : Appel à textes pour 40 auteurs français, anglo-saxons, hispanisants. Textes de 2000 mots confrontant, mêlant Shakespeare et Cervantes. Provoquer des coïncidences arbitraires, déroutantes, des rencontres stupéfiantes à probabilités quasi-nulles à partir des vies, oeuvres, thèmes, lieux, milieux, époques, personnages, rêves et songes des deux cadavres exquis.

Cervantes - Shakespeare - Cadavres exquis

La lutte des places ; le libre jeu

Imaginez: vous avez perdu votre place, vous devez vous recycler, vous faites un stage avec un coach réputé. Le coach vous incite a interroger votre vision de la place. Pourquoi cherchez-vous une place? Laquelle? Pour la vie? Pour un temps? Le premier stagiaire prend peu a peu conscience par ses questions que rien n'est acquis ni sa place ni ses certitudes ni celles du coach. Ses questions sans réponse le déstabilisent. Le cherche en trébuchant. Le coach trébuche en tentant de l'aider. La séance publique devant les autres. stagiaires les change imperceptiblement. Avec légèreté, avec humour, avec l'élégance d'un tango.

Histoire de places ; théâtre

La parole éprouvée - Chant pluriel singulier

La vie est comme un zèbre, une bande blanche, une bande noire...

L'île aux mouettes

Voilà un livre d'éternité de 666 pages, placé sous le signe du diable, le tentateur qui propose à chacun de démesurer son nombril. L'auteur de ce livre d'éternité, Celui qu'on appelait communément J. C. , hyérosolymitain d'Avers sur les eaux, d'Avers sous les eaux depuis le Déluge et de Corps Ca Vit, appellation non brevetée, non protégée l'identifiant par nom-prénom, date et lieu de naissance, taille 1, 69, sexe de taille XXL, fut le jouet pendant 80 ans de la commerie. Je-Moi-Lui faisait comme tout le monde. Porteur de masques, joueur de rôles, il fut un faussaire, un imposteur. A 80 ans passés, Lui-Je-Moi fut pris de fou-rire, il s'allégea puisqu'il n'était rien ni personne. Moi-Lui-Je, Celui qu'on applait communément J. C. , donna naissance le 25 décembre 2020 à 00h00 à Vita Nova, un esprit totalement woke, inidentifiable, sans sexe, sans âge, sans genre, sans race, sans espèce, sans Histoire, sans mémoires, localisé comme corps, non localisable comme esprit, intemporel et acausal, un trou noir obscur à soi, absorbant toute tentative de mise en lumière.

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