Voyages, voyager / dans la tempête / ou le silence / de la baraque à / l'aire d'appel / 4 heures du mat / 988 oiselles / plumes sans duvet / sans plus rien / le bras levé / Heil Hitler / Cracher sur le monde / de maintenant, d'avant et d'après / même les yeux bandés, même / dos au poteau / Un instant égarée / avant de / hurler comme une louve / Mes ailes pour le combat / Vos brassards pour la mort.

Les Roses bleues de Ravensbrück

Tous les non de ma vie sont dépenses d'écume et vive eau sur les vagues galets s'imprégnant du sel écrit encourant le vent, la résonnance la pluie des syllabes d'acier venue de l'encrier, de l'océan comme mer ratissant les grèves mais prononcer ce oui sur une robe d'épousée, sa ramure de chair, son boisseau de jeunesse liquide, enchanteresse devant les yeux de l'autre le secret de la nuit les enroulant sur l'appel de beauté, le don c'est prendre le chemin du fleuve le passe en amont et la route en aval.

Aveux simples - Précédé de Le Jardin de Mortemart

La balade se fait tôt le matin quand le lierre dégrafe les dentelles de pierre. Venise est une femme aimée, une île magicienne, une histoire entre les fils de la passion. La musique de Luigi Nono, celle de Monteverdi, les plis de la robe s'ouvrent : L'Assunta dei Frari. C'est ainsi, que l'on croise sur la piazza San Marco, Musset et George Sand. Les marbres, les statues, le corps blanc de Marcilia et ce couple de Bruges en filigrane qui résiste et se défait, mêlent tous les plaisirs au cour de la ville. De la parole naît un langage brûlant entre ascétisme et jouissance. Laissons-nous bercer, Venise n'est pas en Italie... "Manger dans la main des dieux, c'est peut-être cela", c'est ici, dans ce récit !

Venise Venezia Venessia

Un taxi se faufile, double à droite, double à gauche, accélère brutalement. Les valises devant la porte et les lumières, les reflets, la rue scintille. Avant d'entrer dans l'immeuble, je me retourne. Face à moi, ruisselant, limpide, un vrai miroir de verre et de travertin, la silhouette élégante du 9 west 57th Street. À la pointe de Manhattan, l'océan plaque ses accords.
Un récit vif entre Histoire, paysage, habitants d'une ville qui chamboule nos repères.
Jeanine Baude est une poète, romancière française qui a reçu de nombreux prix pour son travail d'écrivain.

New York is New York

L'adresse à la voix

La balade se fait tôt le matin quand le lierre dégrafe les dentelles de pierre. Venise est une femme aimée, une île magicienne, une histoire entre les fils de la passion. La musique de Luigi Nono, celle de Monteverdi, les plis de la robe s'ouvrent : L'Assunta dei Frari. C'est ainsi, que l'on croise sur la piazza San Marco, Musset et George Sand. Les marbres, les statues, le corps blanc de Marcilia et ce couple de Bruges en filigrane qui résiste et se défait, mêlent tous les plaisirs au cœur de la ville. De la parole naît un langage brûlant entre ascétisme et jouissance. Laissons-nous bercer, Venise n'est pas en Italie... " Manger dans la main des dieux, c'est peut-être cela ", c'est ici, dans ce récit !

Ses oeuvres

Ses derniers livres