New York is New York

Tous les non de ma vie sont dépenses d'écume et vive eau sur les vagues galets s'imprégnant du sel écrit encourant le vent, la résonnance la pluie des syllabes d'acier venue de l'encrier, de l'océan comme mer ratissant les grèves mais prononcer ce oui sur une robe d'épousée, sa ramure de chair, son boisseau de jeunesse liquide, enchanteresse devant les yeux de l'autre le secret de la nuit les enroulant sur l'appel de beauté, le don c'est prendre le chemin du fleuve le passe en amont et la route en aval.

"Regardez face à vous, la 5c Avenue est couverte d'or tandis qu'à l'est, dans les rues du Bowery, des hommes crèvent de faim. Est-ce supportable, en ce troisième millénaire ? Croyez-vous qu'ils vont se taire pour toujours ? Assez de disparus, de morts. New York tremble sous l'assaut des terroristes. New York a peur. Relevez-vous. Ne restez pas inertes comme un géant affamé, ligoté, dépouillé de sa force. Sinon la guerre et l'horreur se reproduiront. Depuis la naissance des Etats-Unis, des courageux ont lutté pour vous, pour notre avenir. Ne laissez pas s'éteindre la flamme de l'espoir La jeune Emma Goldman, tout près d'ici, sur Union Square, haranguait la foule, écoutez".

Emma Goldman : non à la soumission

Juste une pierre noire

LE PAYSAGE, en tout cas, avec son défilé de formes et de couleurs, où se détachent par leur récurrence, le vert et le bleu, se présente toujours à nous dans cette oeuvre comme une clé d'accès, en quelque sorte, à l'amour physique, à l'ivresse rituelle de la passion, mais aussi à la plus subtile spiritualité, à laquelle il peut conduire ("Je voudrais m'approcher du désir pur, presque désincarné, celui qui n'est habité par aucun désir de possession"). Si bien que l'on peut même dire qu'il émane de cette poésie une manière de panthéisme amoureux, telle est l'importance accordée au charnel dans ces poèmes, de façon contenue mais persistante. C'est comme une "mystique de la chair", comme un champ sacré. Sans compter que les choses du monde, les éléments du paysage sont si souvent reliés aux sinuosités du phénomène amoureux qu'il en résulte une poésie douée d'une dimension et d'une force telles que John Stout a pu rapprocher Incarnat désir du Cantique des Cantiques. D'ailleurs, à la poésie de Jeanine Baude semble sous-jacente une conception de la poésie comme refus de toute idée de représentation figée, de ce qui, de quelque manière, nie le pouvoir de captation des mots. Cette poésie apparaît plutôt comme un essai sur les possibles, un pari sur l'ouverture de l'imaginaire que nous offre le monde, sur ce quelque chose qui est toujours tension, mouvement latent, déplacement et jamais immobilité. Dans ce sens, elle est indéfinissable, insaisissable, et c'est ce caractère de permanence et de fractures, ce pouvoir combinatoire des mots qui font la grandeur de cette poésie. C'est ce déplacement des faisceaux de focalisation ou plutôt leur multiplication, cette juxtaposition inouïe de contrastes qui fait resplendir ces poèmes en fulgurations qui diffèrent à chaque lecture comme des palpitations argentées sur la surface mobile d'une mer de sens. Jeanine Baude, originaire du Midi, de cette étendue inclinée de la Méditerranée, mer fermée, utérine, où palpite le bleu intense, plonge ses racines poétiques dans la beauté houleuse, rude, illimitée et convulsive de la Bretagne et de ses îles fouettées par la mer et submergées par l'humidité et la fureur grise. José Manuel de Vasconcelos

Oeuvres poétiques - Tome 1

Voyages, voyager / dans la tempête / ou le silence / de la baraque à / l'aire d'appel / 4 heures du mat / 988 oiselles / plumes sans duvet / sans plus rien / le bras levé / Heil Hitler / Cracher sur le monde / de maintenant, d'avant et d'après / même les yeux bandés, même / dos au poteau / Un instant égarée / avant de / hurler comme une louve / Mes ailes pour le combat / Vos brassards pour la mort.

Les Roses bleues de Ravensbrück

Un taxi se faufile, double à droite, double à gauche, accélère brutalement. Les valises devant la porte et les lumières, les reflets, la rue scintille. Avant d'entrer dans l'immeuble, je me retourne. Face à moi, ruisselant, limpide, un vrai miroir de verre et de travertin, la silhouette élégante du 9 west 57th Street. À la pointe de Manhattan, l'océan plaque ses accords.
Un récit vif entre Histoire, paysage, habitants d'une ville qui chamboule nos repères.
Jeanine Baude est une poète, romancière française qui a reçu de nombreux prix pour son travail d'écrivain.

La balade se fait tôt le matin quand le lierre dégrafe les dentelles de pierre. Venise est une femme aimée, une île magicienne, une histoire entre les fils de la passion. La musique de Luigi Nono, celle de Monteverdi, les plis de la robe s'ouvrent : L'Assunta dei Frari. C'est ainsi, que l'on croise sur la piazza San Marco, Musset et George Sand. Les marbres, les statues, le corps blanc de Marcilia et ce couple de Bruges en filigrane qui résiste et se défait, mêlent tous les plaisirs au cœur de la ville. De la parole naît un langage brûlant entre ascétisme et jouissance. Laissons-nous bercer, Venise n'est pas en Italie... " Manger dans la main des dieux, c'est peut-être cela ", c'est ici, dans ce récit !

New York is New York

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