À intervalles réguliers, on voit naître des voix d'écrivain qui résonnent différemment. Des figures marginales en apparence, mais qui peu à peu se révèlent typiques, ou du moins caractéristiques d'une époque, d'une mentalité. 
Jean-Pierre Rochat est devenu écrivain sans cesser d'être berger, paysan, éleveur. Depuis plus de trente ans, l'auteur suisse construit patiemment une oeuvre qui reflète son quotidien, les travaux et les jours, sans jamais verser dans un réalisme de bas étage. Bien au contraire, c'est un vécu enchanté, transfiguré par le désir et marqué par une douce ironie, que l'écrivain déploie sous les yeux de son lectorat. Un monde où l'on prend la clé des champs comme d'autres prennent la clé des songes, où le boucher de campagne tient un journal amoureux, où la vie de bohème n'oublie pas le labeur toujours recommencé et la peur de manquer de foin, en hiver.

Jean-Pierre Rochat : bien après les jours et les saisons, et les êtres et les pays

Avons-nous les moyens de vivre sans interroger l'univers, sans inquiéter les coeurs, sans contrarier la vérité ni l'ajuster, sans recruter notre propre séquestration, sans demander l'aide de la terreur ou stratagèmes de fuite. Après la quotidienneté, le rythme, l'autobiographie, l'écho, le reflet comme thématiques ouvertes, qu'y a-t-il sinon l'animal, l'étranger, le fléau c'est-à-dire la contagion, Jean Daive est né en 1941. Il a publié des romans et plusieurs livres de poésie dont le premier, Décimale blanche, au Mercure de France, puis chez Gallimard, aux Editions POL et Flammarion notamment. Il a traduit des oeuvres de Robert Creeley et de Paul Celan. Il a fondé quatre revues importantes : fragment, fig, Fin et KOSHKONONG. Il a réalisé de grandes émissions radiophoniques pour France Culture telles que "Grands entretiens", "Nuits magnétiques" ou "Peinture fraîche". Il vient de publier son premier essai sur le regard : L'Exclusion, aux Editions de la Galerie Jean Fournier.

Jean Daive, un décompte

La philosophie a souvent tracé une frontière, construit un plafond de verre infranchissable quant à une proximité homme-animal. On se contente souvent de postuler à un animal extérieur, inférieur, comme le résume bien la formule anthropomorphisme. Avec une étude approfondie des phénomènes mythiques, des phénomènes cliniques, passés au crible de l’histoire, cet ouvrage permet de refonder le discours de la psychanalyse antérieurement au discours hystérique. Où se cache la lycanthropie ? Depuis quand existe-t-elle sous ce nom ? A-t-elle existé avant sans verbalisation ? Peut-on en établir la généalogie ? Il est évident qu’un jour nouveau peut être jeté, d’abord sur les deux autres psychoses que sont la paranoïa et la schizophrénie, mais aussi sur toutes les autres structures névrotiques découlant de la phobie, comme autre façon de négocier le rapport à l’animal. En effet, il se peut que l’une des dernières issues qui nous reste soit de glisser éperdument vers le monde des bêtes, des vraies, les non domestiquées, celles dont la grâce nous émeut car nous sentons qu’elle est restée indemne des ravages de la Raison devenue irrationnelle. Or ce que la large culture historique de l’auteur de cet essai nous permet de remettre en jeu, c’est qu’un outil demeure à la disposition des sujets pour se replonger dans cette grâce. C’est celui dont ils faisaient usage dans l’enfance, quand ils s’amusaient à passer incontinent du «je» au «il», ce que les cliniciens mâtinés de linguistique ont dénommé «transitivité». La métamorphose animale sort alors de l’enfer où l’ont confinée les inquisiteurs et les psychiatres : mieux vaut se transformer en bête, errer dans la jungle urbaine dans la peau d’une panthère que de se soumettre au diktat d’une société de plus en plus soumise à la complexité comme privation biopolitique de la liberté.

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