Il s'agit bien d'un récit relevant de l'autofiction plutôt que de la simple prose romanesque. Toute la différence est là. Ce petit livre, au titre original, est le fruit d'une résidence d'auteur dans l'une des cités populaires de la banlieue lyonnaise : Vaulx-en-Velin.
Tour à tour, poète, essayiste, observateur et « acteur », Joël Bastard, nous plonge dans ce que fut sa réalité quotidienne pendant plusieurs semaines dans un quartier défavorisé de la République. Sans concession, mais avec une grande générosité, l'auteur dépeint un monde tenu à l'écart, mis au ban de la société.
Un livre entre les livres, à la croisée des genres.
Une parole, franche, au bord de la parole.

Halva, loukoum & camembert

"Sortez le poète des ruines. Prenez ses yeux, prenez sa bouche. Retenez-le, il se noie encore et encore dans la marée bruyante des pierres. Dans la cadence intime des allusions inouïes. Enfoncez vos doigts dans ses poumons lourds de trop d'archives. Décollez les images démolies et pesantes, ni secours ni envolées, de ses respirations chroniques. Donnez-lui une chance de revenir chanter la beauté muette du jour". Il arrive que les poèmes aient la forme des nuages et le poids d'énigme des pierres, des cailloux. C'est le cas des textes en prose de Joël Bastard. Ces pièces à forte densité poétique ont l'air obscur à première vue, à l'égal du titre qui les chapeaute. Les thèmes traités sont extrêmement variés : la beauté des choses, le goût des paysages, le monde animal, la géographie des signes, etc. Une fois la lecture commencée, les poèmes s'ouvrent comme des bogues et révèlent un fruit mesuré ou explosif doué d'une telle vitalité, d'un tel rythme, d'une telle force magnétique qu'ils pénètrent en profondeur celui qui les lit, ou l'éclaboussent d'images.

Des lézards, des liqueurs

Myriam, surnommée Manière, est une fille «simple», comme on dit. Aide-soignante dans un hospice de vieillards tenu dans le Jura par des clarisses, elle s'attire la sympathie du personnel et des pensionnaires. Son besoin d'être aimée la fait se plier aux fantaisies de Jas, le jardinier. Lourde d'un terrible secret, Manière se construit une existence de rêve dans les pages de magazines qu'on n'appelait pas encore «people» dans les années 1950. Ce récit monologué a l'émotion forte et juste des êtres que la vie n'a pas gâtés.

Manière

Journal foule aux pieds

Memorandum De Porcelaine

Une cuisine en Bretagne

Au décès de son mari, Jeanne se désengourdit de ce temps de vie commune. Loin des cases dans lesquelles sa famille aimerait la voir, elle prend ses distances avec le monde, tout en y cherchant sa juste place. En compagnie de son amie Denise, elle entame un voyage à travers la France, à travers sa propre mémoire aussi. Oui, pourquoi pas voyager ? Elle vivra des paysages, des bêtes plus ou moins féroces au bord de la route, des rivières sombres ou claires, des rencontres sans lendemain, une station amoureuse à l'Hotel California, le brame du cerf... et pourtant elle ne conduit pas ! Il faut pour vivre sa vie un nombre incalculable d'accidents, pense Jeanne. Et pour cela, il faut faire mouvement. Avec une écriture proche de observation, Joël Bastard signe ici un texte entre roman et récit, s'inscrivant dans une saga familiale qui mêle passé et présent, ici et ailleurs.

Jeanne ne conduit pas - Occasion

Myriam, surnommée Manicre, est une fille 'simple', comme on dit. Aide-soignante dans un hospice de vieillards tenu dans le Jura par des clarisses, elle s'attire la sympathie du personnel et des pensionnaires. Son besoin d'etre aimée la fait se plier aux fantaisies de Jas, le jardinier. Lourde d'un terrible secret, Manicre se construit une existence de reve dans les pages de magazines qu'on n'appelait pas encore 'people' dans les années 1950. 
Ce récit monologué a l'émotion forte et juste des etres que la vie n'a pas gâtés.

Sans carte d'état major en ces terres rouges aux confins de la Franche-Comté, les éclats d'un pays, d'une errance, d'une écriture en marche au pas des arbres, des herbes et des visages. Au pas des livres ouverts en chemin, ceux de Xavier de Maîstre, d'Elisée Reclus, de Jacques Lacarrière, de Wang Wei et de bien d'autres. Au pas des villages traversés, des monts et des forêts. Au pas des infimes découvertes qui font le monde : un oiseau, un buisson, un fragment de mémoire, un bouton de culotte, un magnolia, des trappeurs de petites bêtes, un grand buveur de Négrita ou les yeux verts de Béatrice ...

Bâton rouge

Derrière le fleuve est un journal écrit durant l'hivernage de 2005 à Ségou Koura au Mali (près de Ségou). L'auteur a vécu deux mois dans ce village au bord du fleuve Niger, à l'écoute du grand Jéli (griot). C'est ainsi que l'on nomme là-bas le fleuve des fleuves. On peut entendre sa voix dans Bakofé (derrière le fleuve, en bambara), Al Manar 2oo9.

Derrière le fleuve

«Pas un livre dans les niches ombragées du grand chêne. Dans la circulation lente de ses racines rugueuses en l'air surchauffé. Pas un livre près de la fontaine. S'ouvrent seulement les ailes d'un papillon hospiton cousin du flambé. Son ombre est un filet d'eau espérant l'envolée. Pas un livre à cheval sur la porte du jardin. Pas un livre au barracòne des brebis dorées. Ni dans la pente de San Biaggiu s'écroulant chaque jour dans la Casaluna. Pas un livre dans les filets que l'on retire de l'aube.» Joël Bastard.

Casaluna

C'est le roman d'une vieille dame qui doit aller chercher des cigarettes et des mots croisés . Une odyssée de trois cents mètres, par un auteur poète et forgeron. Premier roman.
Bastia. Filumena, c'est une vieille dame que ses pieds font souffrir au-delà de tout, mais qui doit sortir de chez elle pour aller chercher des cigarettes et des mots croisés. Le bureau de tabac est situé à trois cents mètres de l'entrée de son immeuble, entre le bar Antoine et la boulangerie Antoine, tout près de l'épicerie Antoine. C'est-à-dire au bout de l'enfer. Filumena a choisi son heure et attend presque midi. L'heure où toutes ces dames sont affairées en cuisine, les courses dans le frigidaire et les couronnes bleues allumées sous les cocottes. En chemin, elle observe, elle s'agace, s'impatiente, souffre et se souvient. 
Une odyssée de trois cents mètres portée par une voix irrésistible. 
Prix Henri Mondor de l'Académie Française pour Se dessine déjà (Gallimard, 2002)
Prix Antonin Artaud pour Beule (Gallimard, 2001)

Filumena

Blues du requin - Recife - Clermont-Ferrand 2014

«Plusieurs départs de terrier. Avec au fond le constat de la roche. Comme en fin de phrase. Le retour sur soi. L'errance à nouveau. La nuit sur le dos. Le jour dans les pattes. Les épaules. Les hanches. Les poumons de la forêt sur la route. Ne cherche pas tes mots. Ils sont dans ta bouche, occupés à d'autres démangeaisons. Dans le boucan des becs, des plumifères excités et des apparitions qui pointillent l'atmosphère. Le craquement d'un arbre. Au point où nous en sommes. Peut être le poids supplémentaire d'une feuille gorgée d'eau.»

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