" J'ai soixante-trois ans. Et je n'ai jamais été aussi libre ": la " dame de fer " de l'affaire Elf raconte sa vie guidée par des convictions profondes, un amour de la justice et l'orgueil d'une femme qui a choisi son destin. De la jeune fille au pair norvégienne à la lutte courageuse contre la corruption, elle retrace son parcours, riche d'une énergie et d'une force remarquables.

La force qui nous manque - Petit traité d'énergie et d'orgueil féminin

" La nouvelle court les rues, les pas de porte et les métiers, on entend l'autre dire qu'il est mort, le poète. Vient alors cette étrange collision des mots et de la vie, qui produit du silence puis des gestes ralentis au travail. L'homme qui leur a tendu un miroir n'est plus là. Tout s'amplifie, tout s'accélère. On dirait qu'en mourant, qu'en glissant vers l'abîme, il creuse un grand trou et y aspire son temps, sa ville... " La mort de Victor Hugo puis les funérailles d'Etat qui s'annoncent déclenchent une véritable bataille. Paris est pris de fièvre. D'un évènement historique naît

Victor Hugo vient de mourir

René Frydman a aidé des milliers de femmes à devenir mères. Jamais il ne s'est rassasié de ce mystère-là. Dans une lettre intime et pudique, faite de sentiments et de souvenirs mêlés, il raconte l'émotion d'un homme devant la maternité. Personne n'avait encore parlé ainsi, avec un regard aussi fort et tendre, de cet incomparable voyage à deux. Un texte rare, à lire et à offrir, où chacun retrouvera l'écho de son histoire.

Lettre à une mère

Un best-seller au rayon maternité, unique sur le sujet.
Enfin disponible dans une nouvelle édition.
René Frydman, le célèbre obstétricien, s'adresse dans
une longue lettre à une jeune femme qui attend un
enfant. Lors de leurs rendez-vous neuf mois durant,
il lui raconte le bébé qui grandit en elle, et son émotion
devant le miracle de la vie. Un texte intimiste, rare
et bouleversant.
CE QU'EN DIT L'AUTEUR
" J'ai aidé des milliers de femmes à devenir mères.
Je connais leur force, leur lumière et leurs inquiétudes.
Je continue de m'émerveiller de ces moments-là.
Profitant de ce face-à-face privilégié que j'ai avec elles
lors de ces neuf mois d'attente, j'ai choisi de leur écrire
une lettre, pour leur parler de ce moment unique dans
leurs vies de femmes. "
L'AUTEUR
Le professeur René Frydman est mondialement connu
pour ses travaux sur la stérilité. En 1982, il a donné
naissance à Amandine, le premier bébé-éprouvette
français. Après trente-six ans à l'hôpital Antoine-
Béclère de Clamart, il a rejoint l'hôpital Foch de
Suresnes, où il poursuit son activité de gynécologieobstétrique
et de médecine de la reproduction. Il défend
activement les projets de loi bioéthique. Plus qu'aucun
autre, il est confronté au désir de maternité.
plus de 50 000 lecteurs
plus de 50 000 lecteurs
EXTRAITS
" Je me suis posté au début de la vie, c'est là
que l'on a la plus belle vue. Paysage féminin
tout en rondeurs et en courbes apaisantes, où
je regarde le possible, l'enfant pas encore né,
la femme pas tout à fait mère. Je me réchauffe
à ces existences en devenir. "
-;
" Il y a quelques jours, j'ai fait un
accouchement à mains nues, parce que
lorsque je suis arrivé, je n'avais plus le temps
de mettre les gants. C'était chaud. Le bébé est
sorti très facilement, encore enveloppé de son
liquide. C'était sensuel. Lorsque votre enfant
naîtra, il vous offrira cette douce, si douce,
sensation du commencement. "
SES LIVRES
René Frydman est l'un des auteurs stars au rayon
maternité. Il a publié de nombreux ouvrages : guides
pratiques pour le grand public (Hachette, Que Saisje
?), essais scientifiques (O. Jacob, PUF) ou manuels
de médecine (Masson). Pour la première fois, il quitte
l'habit de médecin, et choisit une forme très personnelle,
pour confier ses sentiments d'homme, de père et de
médecin. Ce livre est un joyau littéraire, unique dans
son oeuvre.

Detroit : le vacarme des usines, le son Motown sur lequel on chaloupe, les chours d'une communauté que l'on sacrifie sur l'autel du capitalisme. C'est aux bruits de cette ville que Judith Perrignon offre un écho dans ce roman choral fort et bouleversant.

Là où nous dansions

« J'ai pensé dire quelques mots. Mais je n'ai pas pu, j'ai bafouillé des remerciements, rien de plus. Le docteur Gachet s'en est chargé. Il pleurait, lui aussi. Il a dit l'essentiel. Que tu étais un homme honnête, un grand artiste, qu'il n'y avait que deux buts à ta vie, l'humanité et l'art. Et que c'est l'art que tu chérissais au-dessus de tout, qui te ferait vivre encore. Moi, simple marchand des peintres morts et trop peu des vivants, je ne sais rien de ce présage. J'aurais voulu ajouter : c'était mon frère. » Théo n'a pas survécu plus de six mois à la mort de Vincent... Au jeune frère, Judith Perrignon a emprunté sa voix et ses souvenirs pour écrire une histoire en forme de compte à rebours, un court moment où le nom de Vincent Van Gogh évoque un homme parmi d'autres et pas encore un mythe.

C'était mon frère...

Éva Joly et Judith Perrignon travaillent depuis deux ans à ce polar qui se dévore. Leur roman associe une connaissance parfaite des circuits financiers, de la face cachée du pouvoir et des enquêtes judiciaires, et des atmosphères inoubliables, aux îles Féroé, au palais de Justice de Nice ou au Quai d Orsay.
Juillet 2010. Nwankwo, le patron de la brigade financière de Lagos (Nigéria), est exfiltré de nuit avec sa famille par les services secrets norvégiens.
Félix, greffier au tribunal de Nice, participe à la perquisition du yacht du banquier Stephensen. Le corps de sa femme vient d être retrouvé dans les eaux du port. Lira, journaliste à Saint-Pétersbourg part pour Londres. Louchski, un oligarque qui a la mainmise sur l industrie de la défense russe, vient de faire son entrée à la City. C est le reportage de trop. Lira, Félix et Nwankwo, sont les témoins d une série de meurtres. Ils découvrent des connexions occultes. Ils sont seuls, vulnérables, mais détiennent un secret. Leur survie va se jouer entre Lagos, les îles Féroé et un hameau perdu au coeur des Cévennes. Traqués par les équipes de Louchski, des agences de renseignement occidentales et les seigneurs du pétrole nigérian, ils n ont plus rien à perdre. Leur destin est scellé : rester debout et soudés face au chaos du monde. Jusqu au dénouement final, déroutant.

Les yeux de Lira

«J'ai pensé dire quelques mots. Mais je n'ai pas pu, j'ai bafouillé des remerciements, rien de plus. Le docteur Gachet s'en est chargé. Il pleurait, lui aussi. Il a dit l'essentiel. Que tu étais un homme honnête, un grand artiste, qu'il n'y avait que deux buts à ta vie, l'humanité et l'art. Et que c'est l'art que tu chérissais au-dessus de tout, qui te ferait vivre encore. Moi, simple marchand des peintres morts et trop peu des vivants, je ne sais rien de ce présage. J'aurais voulu ajouter : c'était mon frère.» Théo n'a pas survécu plus de six mois à la mort de Vincent... Au jeune frère, Judith Perrignon a emprunté sa voix et ses souvenirs pour écrire une histoire en forme de compte à rebours, un court moment où le nom de Vincent Van Gogh évoque un homme parmi d'autres et pas encore un mythe.

C'était mon frère... Théo et Vincent Van Gogh

Je suis le fils d'un salopard qui m'aimait. Mon père était un marchand de meubles qui récupéra les biens des juifs déportés. Mot par mot, il m'a fallu démonter cette grande duperie que fut mon éducation. A vingt-huit ans, j'ai connu une première crise de délire, puis d'autres. Je fais des séjours réguliers en hôpital psychiatrique. Pas sûr que tout cela ait un rapport, mais l'enfance et la folie sont à mes trousses. Longtemps je n'ai été qu'une somme de questions. Aujourd'hui, j'ai soixante-trois ans, je ne suis pas un sage, je ne suis pas guéri, je suis peintre. Et je crois pouvoir transmettre ce que j'ai compris. G . G.Un livre qui a la puissance d'un roman, traversé par l'antisémitisme, les secrets de famille, l'art, la folie et l'amour. Un autoportrait bouleversant.La voix est juste, la langue magnifique, le livre renversant. Olivia de Lamberterie, Elle.

L'intranquille ; autoportrait d'un fils, d'un peintre, d'un fou

Il n'y a plus trace de rien là-bas. On a vissé des balançoires, planté des arbres et décrété l'insouciance. Mais sous le sable de ce square parisien se cachent les secrets d'une prison de femmes. La Petite Roquette. Tout le monde a préféré l'oublier. Sauf Angèle. Nul ne lui avait jamais dit qu'elle était née ici, quelque part sous les balançoires. Mais sa mère, Helena, vient de mourir. Elle laisse des lettres, un vieil article de presse, et le nom de l'homme qu'elle aimait. Alors le passé ne demande qu'à surgir. Il voudrait comprendre et emprunte toutes les voix ; celle d'Angèle, celle de Mila sa grand-mère, celle d'un vieux journaliste qui en sait beaucoup plus long que ce qu'il avait écrit, et même celle de l'homme qui s'est enfui. Tous racontent l'histoire d'Helena. Son chagrin. Leurs chagrins.De zone d’ombres en révélations, on est intriguée, touchée, emballée. Héléna Villovitch, Elle.Quand le silence devient prison... Un beau roman. François Busnel, L’Express.

Les Chagrins

Il n’y a plus trace de rien, là-bas. On a déversé des tonnes de sable, vissé des balançoires, planté des arbres et décrété l’insouciance. Mais la mémoire complote. Les chemins serpentent. Le terrain fait des vagues. Le toboggan est habillé d’une tour qui ne guette plus rien. Sous le sable de ce square parisien, il y a la poussière et les secrets d’une prison de femmes. La Petite Roquette, détruite en 1973. Tout le monde a préféré l’oublier. Sauf Angèle. Nul ne lui avait jamais dit qu’elle était née ici, quelque part sous les balançoires, le 16 novembre 1967, un quart d’heure avant l’extinction des feux. Mais sa mère vient de mourir. Helena Danec 1945-2007. Femme sèche et silencieuse. Elle laisse des lettres reçues en prison, un vieil article de presse racontant son procès, et le nom de l’homme qu’elle aimait. Alors le passé ne demande qu’à surgir, qu’à faire entendre les vertiges de l’amour, la beauté d’une époque révoltée et la puissance de la musique. Il réclame des explications, il cherche et emprunte toutes les voix ; celle d’Angèle, celle de Mila sa grand-mère, celle d’un vieux journaliste qui en sait beaucoup plus long que ce qu’il avait écrit, et même celle de l’homme qui s’est enfui. Tous racontent l’histoire d’Helena. Son chagrin. Leurs chagrins.

La mort de Victor Hugo a laissé un épais dossier aux archives de la police. Et déclenché une véritable bataille. Le soir, dans les cafés, les révolutionnaires s'écharpent : était-il seulement des nôtres, ce grand homme ? Le gouvernement a peur. Une ville entière se fait l'écho d'un homme à l'agonie. 
Judith Perrignon écrit le récit de ces folles journées. Elle passe du huis clos au grand jour, de l'individu au collectif, de l'intime à l'idéologie, avec une écriture ciselée, juste, vibrante. C'est une vraie prouesse que d'arriver à traiter un si grand sujet en restant au plus près des hommes. C'est aussi notre époque que nous retrouvons. 
Ce même écart entre le gouvernement et le peuple, cette même colère. Judith Perrignon parvient à faire d'un événement historique une fable moderne.

La cinéaste, déportée alors qu'elle était adolescente, écrit une lettre à son père disparu à Auschwitz. Une vie plus tard, en souvenir d'un message qu'il lui a transmis avant de disparaître, elle se remémore la haine des nazis, l'amour de ce père idéaliste et la recherche de la paix. Prix de l'Académie des Lilas 2015, grand prix de l'héroïne Madame Figaro 2015 (prix spécial du jury).

Et tu n'es pas revenu

Une série de meurtres secoue la sphère politico-industrielle. Lira, journaliste russe, Félix, greffier niçois, et Nwankwo, de la brigade financière nigériane, découvrent des connexions occultes. Lancés sur la piste d'un obscur et inquiétant oligarque, déterminés à unir leurs forces contre le crime organisé, leur survie va se jouer entre Lagos, les îles Féroé et un hameau perdu au coeur des Cévennes.

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