En invitant divers auteurs contemporains à rédiger, suivant leur goût, leur humeur, leur désir, leur dédain bien sûr, des pages nourries du rapport qu'ils entretiennent avec un sport qu'ils pratiquèrent ou non, j'avais l'idée flottante de lignes qui ne se contenteraient pas de décortiquer le pourquoi du comment confortant l'amour ou le mépris de chacun. Lignes joueuses, me disais-je. Lignes qu'ébourifferait en tout sens la création. Lignes offensives en somme, malgré les "tacles" prévisibles de vieilles rancunes et la ténacité rugueuse d'assez sombres chagrins. Promesse tenue, suis-je heureux d'avertir. Car ce qui circule ici (ou se dédouble, s'appelle, se contredit avec une saisissante intensité biographique parfois) relève du plaisir et de l'amertume ensemble, du bonheur, de la colère, de la malice comme d'indécrottables enthousiasmes, si bien que cette lucarne, un peu lunaire sans doute, s'ouvre sur un champ moins clos que tant de détracteurs ne le pensent : contradictoirement au destin carcéral auquel il se prête et loin, fort loin, des sinistres ordalies que si souvent la foule y réclama, l'espace où gosses et stars gesticulent ne diffère pas toujours du vert pâturage dont seuls des séraphins en culottes courtes possèdent encore la clé. L.B.

Pleine lucarne

En 2006 et 2007, les bibliothèques françaises ont réalisé expositions et manifestations sur le thème " Une ville, une œuvre ". Chacune d'entre elles a présenté l'œuvre d'un écrivain, d'un peintre ou d'un artiste en correspondance avec la ville d'accueil. En écho à ces manifestations, la Fédération interrégionale du Livre et de la Lecture a passé une commande à l'écrivain Lionel Bourg qui a composé un texte inédit lors de sa visite dans sept de ces bibliothèques. II s'est ainsi rendu à Grenoble dans les pas de Stendhal ; à Valence pour voir les sanguines d'Hubert Robert et les gravures de Piranèse ; à Metz pour relire Verlaine ; à Bordeaux à la rencontre de l'œuvre de Bernard Delvaille; à Orléans et sur les bords de Loire pour suivre Michèle Desbordes; à Troyes pour admirer des manuscrits enluminés du Moyen Age et enfin à Montpellier sur les traces de Léo Malet. Les séjours de Lionel Bourg dans les différents lieux choisis lui ont donné l'occasion de se rapprocher des écrivains et artistes à travers leurs écrits, gravures, documents ou objets, tous liés au patrimoine écrit. Cette déambulation attentive est à l'origine des sept textes réunis dans ce volume à côté des reproductions de certaines des œuvres exposées.
C'est donc à une double rencontre que ce livre invite le lecteur. Celle des écrivains et artistes (re) visités et celle d'un texte nouveau et original de Lionel Bourg.

Où le songe demeure

« Tout m'emporte. Me foudroie. L'averse, les nuages si bas qu'on ne les distingue plus des collines bleuies, s'élevant par degrés du gris le plus mat aux reflets de perle ou de bouteille sous la gorge des pigeons les étages de vapeur, les pentes lasses à la tombée du jour qui s'épanchent ou s'endorment languides, ces hanches là-bas, ce corps abandonné que l'on voudrait pétrir et caresser, caresser, caresser... »

Mortes pierres

L'ombre nue... Il paraîtra singulier d'intituler ainsi ce second tome de " mon " journal, écrire dénudant certes, l'ombre comme la lumière, mais voilant aussitôt ce que son acte essaie de mettre à jour. Cette ombre donc - cette nuit ? - n'est ici nue que d'être l'irréductible obscurité qui souvent nous gouverne, et si celle du père, celle de la mère, si ma propre ombre enfin, projetée sur le monde qui du coup la digère, semblent dans ces pages beaucoup plus habillées qu'à l'intérieur de l'inaugural Dans le vent du chemin, sans doute est-ce parce que cette vêture (l'analyse critique, le style, l'espèce de halètement ontologique d'exister) ne drape l'essentielle nudité qu'afin de mieux la révéler. Quant à ma pétition de principe, elle demeure : je suis un diariste athée. L. B.

L'Ombre Nue. Journal Juillet 1998-Septembre 1999

Pas d'illusions, n'empêche. Le désert s'accroît, ses dunes hérissées de barbelés ou de blockhaus technologiques. Des flux s'y dispersent. Les vents de sable, qui s'y déploient selon des réseaux que l'absence paradoxale de proximité détermine, poussent devant eux des troupeaux d'avatars, de fantômes, dissimulant à la vue des touristes ou des néo-nomades, fussent-ils bardés d'écrans et de capteurs sophistiqués, des mirages d'une plus dramatique envergure. La cuistrerie n'en progresse qu'avec moins d'états d'âme.

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