Il s'agit s'une rencontre et discussion philosophiques. Sur une place de Venise, bordée de façades de maisons, avec au centre un puits. Il bruine légèrement. C'est la fin de la nuit...

L'ambigu vénitien

Entrent Simon et Rupert, chacun tenant par une de ses extrémités un tableau encadré d'à peu près quatre-vingt-dix centimètres de large sur soixante de haut, mat enveloppé à moitié dans une couverture grise et pelucheuse. Pendant toute la pièce, on ne verra que le dos du tableau. Au revers. il peut y avoir une petite pièce de toile plus claire, comme pour réparer un ancien accident : et, à l'arrière du châssis, on aperçoit des étiquettes anciennes et un cachet de cire rouge. Simon. qui entre le premier, et donc à reculons, porte un manteau et une grosse écharpe autour du cou. Il tient sa serviette, peu épaisse. genre cartable, de l'autre main. Rupert, manteau SS par-dessus l'uniforme...

Nuit de guerre au Louvre

Pourquoi « Les Points de repère » ? Ce titre s'explique peu à peu, à mesure qu'on s'enfonce dans ce roman. Il faut savoir qu'une jeune fille est aimée de quatre hommes fort différents et qui se connaissent : un Noir, un aveugle, celui qui le guide et un adolescent. Les décors : une plage, deux villes, un café, une boîte de nuit. Les personnages traversent ces lieux pendant quelques heures, une semaine, le temps de révéler leur vérité singulière et de reprendre leur place dans le ballet particulier qu'ils dessinent. Ils sont riches, occupés presque seulement d'eux-mêmes. Le drame hésite d'abord, il va de l'un à l'autre. Le groupe bien soudé lui oppose une fin de non-recevoir. De là, ce début lent et logique, uni, où il semble que rien ne va se passer. Et puis, voici l'accident, la mort, qui arrache des masques qui tenaient par habitude. Ce qui est nouveau, c'est l'expression. Je l'avoue, elle m'a d'abord déconcerté. Je percevais bien que les mots, les phrases, le rythme obéissaient à une intention, qu'ils étaient en quelque sorte doués d'une volonté de briser en moi des habitudes de langage pour que je me conforme à une autre manière de dire. Et puis tout à coup, je me suis souvenu que Louis-Antoine Prat - tout comme un de ses personnages, Art, le Noir - est batteur de jazz. J'en suis persuadé, il a tenté d'introduire dans son écriture certaines caractéristiques du jazz. De brusques ruptures du temps intérieur, propres à chacun des personnages, semblent les enfermer dans leur solitude. En fait, avec des moyens différents, leur timbre particulier, ils sont tous lancés dans le concert d'une aventure commune. On dirait d'une « jam session ». Ce roman ne se lit pas seulement avec les yeux. Il y faut aussi de l'oreille.

Les points de repère

Une photographie décide du destin d’un enfant ; un portrait de Lénine sert de toile de fond à un enlèvement amoureux ; deux amis se trouvent séparés par des jeux de scène shakespeariens ; une vieille séquence de cinéma pornographique bouleverse une mère et son fils ; des étudiants en art deviennent victimes de tableaux vivants ; un collectionneur assiste à sa propre vente posthume ; l’illustre peintre Ingres rencontre un de ses modèles ; une cire de Rodin s’inscrit au cœur d’un adultère, alors qu’une statuette égyptienne survit à l’enfer du 11 septembre ; à leur tour, s’imposent d’autres images d’amours qui se fracturent ou se terminent.L’auteur de ces nouvelles s’est toute sa vie, en tant qu’historien d’art, confronté à des images : ce sont celles-là que l’on retrouve ici, sous les formes les plus diverses. Septième ouvrage de fiction d’un écrivain qui a consacré la plus grande partie de sa vie à l’étude et à l’enseignement de l’histoire du dessin français, de Poussin à Cézanne, ce recueil de nouvelles devrait rencontrer cette race de lecteurs pour qui l’art fait nécessairement partie de la vie.

Belle encore, et autres nouvelles

En 1971, Madame Delaroche-Vernet-Henraux offrait au 
département des Arts graphiques du Louvre un extra-ordinaire 
ensemble de dessins de son ancêtre Paul Delaroche, plus de 
sept cents feuilles provenant de la succession de l'artiste. 
Celui-ci était déjà bien représenté dans les collections du 
musée par des tableaux célèbres, comme Les Enfants 
d'Édouard ou La Jeune Martyre, oeuvres spectaculaires 
récemment rejointes sur nos cimaises par le Napoléon 
franchissant les Alpes et le Portrait du comte de Pourtalès-
Gorgier. Souvent défini comme le parangon du juste milieu, 
tendance artistique qui s'est essentiellement développée à 
l'époque de la monarchie de Juillet et qui regroupe des artistes 
aussi éloignés des emportements romantiques que des 
obédiences néoclassiques, académiques ou ingresques, Paul 
Delaroche a exercé son talent dans de nombreux genres, 
grandes décorations (à l'hémicycle de l'Ecole des beaux-arts 
notamment), peinture religieuse et portraits; mais il est surtout 
connu par ses évocations historiques, se concentrant sur des 
épisodes dramatiques de la Renaissance et du XVIIe siècle, 
choisis plus spécifiquement dans l'histoire de la France et celle 
de l'Angleterre; aucun visiteur de la National Gallery de 
Londres n'a pu oublier la monumentale Exécution de Lady 
Jane Grey qui trône au centre de la salle consacrée à la 
peinture du XIXe français, de même que l'image de 
L'Assassinat du duc de Guise est demeurée séminale dans les 
livres d'histoire illustrée. C'est la spécificité du regard de 
Delaroche sur l'Histoire que traduit aussi la sélection de 
dessins présentée dans les salles Mollien à partir de mars 
2012. Le don de l'évocation se conjugue ici avec un graphisme 
d'une haute qualité, très significatif dans son addiction à de 
petits formats particulièrement évocateurs. Mais on y trouvera 
également de superbes portraits dessinés presque égaux à ceux 
d'Ingres dans leur empathie envers les modèles, et quelques 
notations de voyage d'une grande sensibilité.

Paul Delaroche

L 'œuvre de Jacques-Louis David (1748-1825) constitue sans doute, avec celles de Nicolas Poussin et de Paul Cézanne, fun des trois grands tournants dans l'évolution de l'art français. Homme des Lumières, mais aussi nourri des exemples moraux de la littérature antique, David a su infléchir le cours de l'école picturale de son temps, et symbolise mieux que tout autre ce que fut cette forme de "retour à l'ordre" que représente le néo-classicisme français. L'usage du dessin fut déterminant dans cette évolution; devant le spectacle des ruines antiques révélées lors de ses deux séjours romains, David n'a cessé de dessiner dans ses carnets et ses albums, tout en inventant un style graphique original, fait de rigueur et d'acuité. C'est avec cette même exigence qu'il préparera par le dessin ses grandes compositions d'avant la Révolution (Le Serment des Horaces, le Brutus) comme, plus tard, les immenses scénographies dédiées à la geste de Napoléon. Le Louvre conserve le plus important fonds de dessins de David au monde, avec deux des douze albums romains où l'artiste réunissait ses souvenirs de voyage, ainsi que huit carnets dans lesquels on peut suivre, page après page, la genèse de compositions aussi célèbres que Le Sacre ou La Distribution des aigles. Parmi les dessins isolés, on remarquera l'icône la plus fameuse de la période de la Révolution, le grand dessin du Serment du feu de paume, précieux témoignage d'un projet qui ne fut jamais mené à bien, ainsi que des études de portraits et de figures d'une absolue sincérité, qui témoignent de l'évolution politique d'un peintre qui fut aussi un acteur engagé de l'Histoire.

Ses oeuvres

Ses derniers livres