Il s'agit s'une rencontre et discussion philosophiques. Sur une place de Venise, bordée de façades de maisons, avec au centre un puits. Il bruine légèrement. C'est la fin de la nuit...

L'ambigu vénitien

Ingres

Entrent Simon et Rupert, chacun tenant par une de ses extrémités un tableau encadré d'à peu près quatre-vingt-dix centimètres de large sur soixante de haut, mat enveloppé à moitié dans une couverture grise et pelucheuse. Pendant toute la pièce, on ne verra que le dos du tableau. Au revers. il peut y avoir une petite pièce de toile plus claire, comme pour réparer un ancien accident : et, à l'arrière du châssis, on aperçoit des étiquettes anciennes et un cachet de cire rouge. Simon. qui entre le premier, et donc à reculons, porte un manteau et une grosse écharpe autour du cou. Il tient sa serviette, peu épaisse. genre cartable, de l'autre main. Rupert, manteau SS par-dessus l'uniforme...

Nuit de guerre au Louvre

En grand connaisseur du milieu de l'art, Louis-Antoine Prat entend nous le restituer sous ses facettes les plus inattendues, dans la peau des différents personnages qui incarnent ce milieu : artistes, modèles, mécènes, hommes et femmes politiques... La plupart des nouvelles de ce recueil s'inspirent des oeuvres d'art, ou au moins des images, domaine familier de Louis-Antoine Prat, également historien d'art réputé. On y rencontrera de jolies femmes devenues modèles de tableaux (vrais ou faux), des collectionneurs avides ou malheureux, des peintres aux destins tragiques, des antiquaires aux pratiques douteuses, des politiques dont la rencontre avec l'art provoque des situations inattendues.

Reste avec les vaincus

Décembre 1944. La Wehrmacht lance ses derniers chars à travers les Ardennes. C'est l'offensive du désespoir. Quatre soldats américains se réfugient dans un château délabré, au cour de la forêt, habité par un vieux professeur et ses trois filles, qui semblaient les attendre. La nuit de Noël, ils font prisonnier un jeune Allemand qui ne venait pas là par hasard... Dans cet îlot encerclé par la guerre, une vie précaire, parodique, s'organise. Le passé, l'avenir, deviennent semblables à des fictions décolorées et sans poids. Comme celle de ce fameux roman russe, aujourd'hui oublié, En haut du Sablier, que le professeur faisait étudier à ses élèves, avant la guerre : un ouvrage ambigu, habité par l'illusion d'une promesse qui ne serait pas tenue. La même lumière froide finira par éclairer les personnages du livre d'autrefois et les soldats à l'abri dans leur microcosme éphémère.

Un requiem allemand

Le dessin français au XVIIIe siècle, virtuose, le plus français qui soit, a été personnifié avec bonheur par Watteau, Fragonard, Boucher, Chardin, Greuze, Hubert Robert ou encore Oudry, parmi plus de deux cents artistes dont cet ouvrage exceptionnel révèle ou rappelle le talent. Sept cent cinquante pages, illustrées de plus de mille cinq cents oeuvres, composent un magnifique hommage à ce prodigieux XVIIIe siècle, si plein de charme, de grâce mais aussi de profondeur, un temps de bouleversements historiques, peu à peu animé par la pensée des Lumières. Ecrivain et historien de l'art, membre du conseil artistique des musées nationaux, chargé de mission au département des Arts graphiques du musée du Louvre, commissaire de nombreuses expositions, président de la Société des Amis du Louvre, Louis-Antoine Prat a occupé entre 2007 et 2017 à l'Ecole du Louvre la chaire d'histoire du dessin. Sa passion pour cette technique, qui, comme il le souligne, commande les autres arts - peinture, sculpture et architecture -, et son érudition encyclopédique le désignaient pour mener à bien ce livre d'art et de culture où s'associent sens de l'enseignement, finesse de l'analyse et goût du beau. Chacun, qu'il soit amateur d'art ou professionnel, étudiant ou curieux, trouvera matière à découvrir et à admirer au fil de ce livre qui se regarde comme un musée et se lit comme un roman. Louis-Antoine Prat est également l'auteur, chez les mêmes éditeurs, des deux sommes dédiées au dessin français aux XVIIIe et XIXe siècles, les trois volumes formant un ensemble incomparable sur le dessin français.

Le dessin français au XVIIIè siècle

Une photographie décide du destin d’un enfant ; un portrait de Lénine sert de toile de fond à un enlèvement amoureux ; deux amis se trouvent séparés par des jeux de scène shakespeariens ; une vieille séquence de cinéma pornographique bouleverse une mère et son fils ; des étudiants en art deviennent victimes de tableaux vivants ; un collectionneur assiste à sa propre vente posthume ; l’illustre peintre Ingres rencontre un de ses modèles ; une cire de Rodin s’inscrit au cœur d’un adultère, alors qu’une statuette égyptienne survit à l’enfer du 11 septembre ; à leur tour, s’imposent d’autres images d’amours qui se fracturent ou se terminent.L’auteur de ces nouvelles s’est toute sa vie, en tant qu’historien d’art, confronté à des images : ce sont celles-là que l’on retrouve ici, sous les formes les plus diverses. Septième ouvrage de fiction d’un écrivain qui a consacré la plus grande partie de sa vie à l’étude et à l’enseignement de l’histoire du dessin français, de Poussin à Cézanne, ce recueil de nouvelles devrait rencontrer cette race de lecteurs pour qui l’art fait nécessairement partie de la vie.

Belle encore, et autres nouvelles

Pourquoi « Les Points de repère » ? Ce titre s'explique peu à peu, à mesure qu'on s'enfonce dans ce roman. Il faut savoir qu'une jeune fille est aimée de quatre hommes fort différents et qui se connaissent : un Noir, un aveugle, celui qui le guide et un adolescent. Les décors : une plage, deux villes, un café, une boîte de nuit. Les personnages traversent ces lieux pendant quelques heures, une semaine, le temps de révéler leur vérité singulière et de reprendre leur place dans le ballet particulier qu'ils dessinent. Ils sont riches, occupés presque seulement d'eux-mêmes. Le drame hésite d'abord, il va de l'un à l'autre. Le groupe bien soudé lui oppose une fin de non-recevoir. De là, ce début lent et logique, uni, où il semble que rien ne va se passer. Et puis, voici l'accident, la mort, qui arrache des masques qui tenaient par habitude. Ce qui est nouveau, c'est l'expression. Je l'avoue, elle m'a d'abord déconcerté. Je percevais bien que les mots, les phrases, le rythme obéissaient à une intention, qu'ils étaient en quelque sorte doués d'une volonté de briser en moi des habitudes de langage pour que je me conforme à une autre manière de dire. Et puis tout à coup, je me suis souvenu que Louis-Antoine Prat - tout comme un de ses personnages, Art, le Noir - est batteur de jazz. J'en suis persuadé, il a tenté d'introduire dans son écriture certaines caractéristiques du jazz. De brusques ruptures du temps intérieur, propres à chacun des personnages, semblent les enfermer dans leur solitude. En fait, avec des moyens différents, leur timbre particulier, ils sont tous lancés dans le concert d'une aventure commune. On dirait d'une « jam session ». Ce roman ne se lit pas seulement avec les yeux. Il y faut aussi de l'oreille.

L'ambigu vénitien

Résumé

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