A Monsieur Sully-Prudhomme. Nous sommes des ingrats. Dans les cités antiques 
Un feu se consumait sur l'autel des aïeux ; 
On portait leur image en chantant des cantiques, 
Et, les jours de triomphe, ils suivaient leurs neveux.Ils assistaient aussi, muets, aux funérailles ; 
Ils recevaient leur fils dans l'urne enseveli ; 
De l'atrium sacré garnissant les murailles, 
Pour le repos suprême ils lui gardaient son lit.Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.

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