D'une caresse patentée est un recueil sur la figure du père. Plus précisément le père de l'autrice, ouvrier, taciturne, qu'elle a tenté de mettre en mots afin de comprendre sa tristesse, son désir de fuir. Elle extrait des images restées là, dans le coeur, dans les larmes, dans l'attente d'une réelle rencontre avec lui. Des illustrations accompagnent le recueil, réalisées pour la plupart à partir de photomatons. Ces dessins au graphite font écho aux poèmes. Mais à l'insu de la poète, le portrait de ce père serait-il, au fil de l'écriture, devenu un autoportrait ?

D'une caresse patentée

Le cent-cinquante-cinquième numéro de la revue Les écrits vous propose un parcours varié, alliant récits, poésie et réflexions littéraires. Lisez d'abord le second texte de l'écrivaine en résidence Evelyne de la Chenelière où il est question d'écouter des films vieux et français. Suivent l'arnaque, le mensonge, le deuil, la disparition, la peine et l'errance dans six récits à l'écriture évocatrice. Découvrez trois poètes néerlandais : Kreek Daey Ouwens, Han van der Vegt et Hélène Gelèns, présentés et traduits par Jan H Mysjkin. Poursuivez votre périple poétique avec les mots de Paul Bélanger, Yannick Resch, Clémence Dumas-Côté, Jonas Fortier et Sonia Anguelova. Le numéro se clôt par deux essais : l'un, un texte de Michel van Schendel retrouvé dans ses archives, texte établi et édité par Pierre Ouellet, l'autre, De filmer et d'écrire vrai par André-Guy Robert et le récit du chemin vers la lecture de Laurier Lacroix, historien de l'art. Des ouvres de Catherine Seghers accompagnent le numéro.

Les écrits. No. 155, Printemps 2019 - No. 155, Été 2019

La cuisine mortuaire fouille une culture d’ouvriers et de ménagères, donne une forme aux dos rompus de fatigue et aux mères qui débarbouillent les visages sales des après-midi passés dans la ruelle, posant les jalons, un poème à la fois, d’une quête des origines. De quoi serait faite la frontière poreuse entre la poésie et la langue vernaculaire d’un quartier populaire du Montréal des années 1970 ? Au fil de jeux d’enfants tantôt ludiques tantôt cruels, ce sixième livre de Louise Marois trace un autoportrait poético-social adressé à une femme qui « égorge le temps dans [son] poing », qui disparaît lentement, s’absente à elle-même. Le lieu qui les recueille, la fille et la mère, c’est cette cuisine, hantée des bruits de la rue Garnier, pénétrée de la rouille des hangars, inondée de rires gras, où chacune à son bout de table elles s’affairent, où elles manigancent les secrets qui les séparent et les unissent tout à la fois.Si dessiner, c’est écrire autrement, La cuisine mortuaire expose, grâce à cette respiration qui arrive par le passage d’un geste à l’autre, les traits bigarrés de l’enfance, ses habitudes, ses fictions, ses violences, ses solidarités compliquées. Les poèmes tissent patiemment, comme les femmes qui y travaillent leur tricot sur leurs genoux, les fils d’une courtepointe, la trame d’une photo de famille en autant de morceaux que de tableaux colorés des personnages qui la composent.

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