Trente, un nombre qui n’arrivera jamais et s’il arrive, je l’éviterai, comme j’ai une fois évité un chevreuil en conduisant sur la route, le chevreuil courait devant mon auto, à gauche il y avait la rivière et à droite il y avait le fossé, c’est beau la Montérégie, au lieu de choisir l’un ou l’autre il continuait d’avancer droit devant, puis il a fini par bondir vers le fossé. Moi j’aurais choisi l’eau et d’ailleurs, à chaque fois que j’empruntais ce chemin-là, ça me chicotait de savoir que juste un petit coup de volant pouvait m’envoyer dans la rivière, un jour on est en vie et un jour on ne l’est plus, c’est tout.Marie Darsigny est écrivaine et vit à Montréal. Elle signe ici le récit puissant d’une femme qui, convaincue depuis toujours qu’elle va mourir à trente ans, décide de documenter sa dernière année de vie dans un journal. Trente est une litanie obsessionnelle et caustique, pop et savante, criante de réel.

Trente

« Je vis avec des fantômes. Je ne guérirai jamais car j'adore jouer dans le bobo, le bobo me regarde, il rit, je lui souris gentiment, le bobo et moi sommes des amis de longue date, quand je le montre aux médecins ils me disent qu'il est là pour rester, ils me disent d'apprendre à vivre avec, et moi, femme-fantôme, je réponds d'une voix d'outre-tombe : Bouh. »

Quelque part dans la poche d'un manteau de fausse fourrure remplie de mouchoirs usagés, parmi les contenants, les sachets et les cartes de crédit, une voix rompt la quiétude d'une petite toxicomanie tranquille. Et s'il était possible de raconter autrement la dépendance aux drogues que selon le traditionnel schéma qui va de la chute à la rédemption? En cherchant à réfléchir hors de cette trame surannée, Marie Darsigny constate que le panorama est brouillé tant par la médicalisation que la marchandisation du rétablissement. En écho aux Amy Winehouse, Billie Holiday, Marguerite Duras, Jean Rhys ou Joan Didion, Marie Darsigny revendique un éthos d'écrivaine délinquante, d'intoxiquée fonctionnelle, se débattant avec la tragicomédie de la désintoxication.

Encore - Conte de toxicomanie tranquille

«?[.] lorsqu'on aura atteint le trésor de nos identités, qu'on aura touché au féminin présent chez tous les sexes, tous les genres, nous le tiendrons si fort entre nos mains qu'on aura chaud. Ça va dégouliner, ça va suinter?; c'est exactement ce que nous voulons, déborder. Être adjuvante a fait son temps.?» (filles, sours et complices de ceux qui vont pieds nus à l'envers de la vie), le numéro estival de la revue Mobius, a été dirigé par Chloé Savoie-Bernard et Karianne Trudeau Beaunoyer. Lisez-y la prose de Marie Darsigny, Sarah Marceau-Tremblay, Mélanie Coulombe, Sylvianne Rivest-Beauséjour, Hélène Monette, Mélodie Nelson, Amélie Hébert et les vers de Mikella Nicol, Michaël Trahan, Maude Jarry, Emmanuelle Dorion. Voyez à travers «?les yeux fertiles?» d'Alex Noël, Laurence Pelletier, Amélie Panneton et Myriam de Gaspé. Simon Brousseau y poursuit ses réflexions sur l'écriture et Julie Delporte y signe une lettre à une écrivaine vivante. En couverture, retrouvez un nouveau collage inédit signé Marin Blanc.

Moebius. No. 158, Été 2018 - (filles, soeurs et complices de ceux qui vont pieds nus à l’envers de la vie)

Trente, c'est le récit d'une femme de 29 ans, convaincue depuis toujours qu'elle va mourir à 30 ans, qui décide de documenter sa dernière année de vie dans un journal à la fois obsessionnel et délicieusement caustique. Dans ce mouvement irrémédiable vers le fond du baril sont entraînées des actrices hollywoodiennes, des héroïnes-fantômes, des écrivaines suicidées : Marie-Sissi Labrèche, Elizabeth Wurtzel, Nelly Arcan et Angelina Jolie.

Par un habile croisement de leurs oeuvres, ces muses participent à l'exploration de la souffrance au féminin. Trente assemble des vignettes, tantôt pop tantôt savantes, qui forment une espèce de litanie contemporaine, crue, vibrante de réel.

Drôle, touchante et crève-coeur, la poésie de Marie Darsigny allie nostalgie de fond de tiroir et chant de Spice Girl crinquée au vin de dépanneur pour mettre des mots, beaux ou pas beaux, sur l'ordinaire et le quotidien, parce qu'il faut bien se montrer nos affections, lentement mais sûrement.

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