Mathilde Roux écrit et fabrique des images sur son site, c'est Quelque(s) choses(s) - oui, réellement. Ceux qui goûtent à son écriture attrapent au vol un peu de légèreté, de la virevolte, du tangible, et des bruits de pas obstinés avec des pointes de sérieux qui dépassent. Son J'ai l'amour est un peu mouche du coche. Il nous suit, comme dans ces dessins animés où un personnage porte constamment au-dessus de sa tête un nuage ou une ronde d'étoiles. Il vaque à ses occupations, mais J'ai l'amour rapplique et lui tourne au-dessus du crâne, léger-léger, une ritournelle moqueuse, parfois triste ou un peu nostalgique, multicolore. Ce pourrait être un exercice de style, brillant, divertissant, mais non (ou pas seulement) avec nos mots, mots de partout, songes et réclamations, chansons reçues à l'improviste, assis dans l'autobus, écoutant la radio, feuilletant un magazine. C'est beau, comme un appel incontournable, comme une urgence. C'est délicat, ça ne se martèle pas, mais ça ne s'oublie pas. Parce que ça ne prévient pas et c'est trouvaille, étonnements, et puis on se retourne, il y a un souffle, du coeur dedans, de l'ample. Lisez-le à voix haute aussi, l'effet que ça fait. Voilà ce que c'est J'ai l'amour- et c'est Quelque(s) choses(s).
CJ

J'ai l'amour

Quelque chose s'écarte,

dans le paysage,

quand nous avançons.

Dans ce roman d'anticipation poétique, Mathilde Roux réalise des collages cartographiques incrustés de mots et Virginie Gautier arpente ce territoire avec les siens. Ensemble, elles réalisent, dans la confrontation du paysage aux interprétations de la carte, un récit à la jonction des univers, des genres et des esthétiques. Au fil des apparitions ou disparitions des terres et des signes qui se (re)composent, le tout emmêlé dans la texture du plan, se noue alors un dialogue qui ne cesse de pressentir les pires tumultes des époques futures.

Le travail de Mathilde Roux et Virginie Gautier est un départ en forme d'écart. Écart (...) avec la cartographie conventionnelle. Tournant les pages de ce livre, on ne peut qu'être frappés par les échos multiples d'une littérature qui a rompu les amarres avec les rivages d'un monde trop connu, trop cartographié : René Daumal et Alain Damasio sont là à n'en pas douter, comme en embuscade. Il y a en effet dans ces lignes tracées et ces cartes façon commune avec la géographie paradoxale du Mont analogue, avec celle, antipodique cette fois, de La Horde du contrevent. Sans compter qu'un Henry David Thoreau doit sans doute arpenter des grèves voisines. - Postface d'Alexandre Chollier.

Paysage augmenté #1

C'est quoi le monde ?

Des monuments rassembleurs, des lieux de l'esprit, des vues des vus des pas vus et des revus, des suspensions entre chien et loup, des fins d'après-midi et des arrière-saisons, une image d'Épinal, des dates empilées, du temps du temps du temps, des parcours annoncés, des hommes qui tournent en rond et des arbres qui les regardent tourner.

Partons sur les routes en compagnie de Nathanaël Gobenceaux, Mathilde Roux et Rémi Froger qui nous proposent un voyage tout en photographies, haïkus, rebonds, divagations... Parcourons le monde, suivons les signes, découvrons-nous explorateurs, laissons-les nous emporter...

On cherche des signes ;

on cherche à déchiffrer le monde,

& perdus, à se retrouver.

On suit les flèches,

on s'ouvre au monde ;

on fantasme les destinations renoncées,

on s'ouvre à l'imaginaire géographique.

On est là, face au panneau,

l'esprit lui est déjà ailleurs,

volant aux alentours.

Le panneau,

je le prends en photo,

je le précède en quelques mots,

et Mathilde tient la dérive,

divague en rebonds successifs,

et Rémi s'y insère, x 5.

N. G

Découvrez également morceau audio (Lien -> https://soundcloud.com/publienet/via-vers).

Via & Vers - déchiffrer les signes, suivre les flèches, s'ouvrir au monde

À la mort de son grand-père, Camille retourne vivre dans le château familial, cerné par les forêts épineuses de la montagne Noire. Avec sa mère, Roxane, et son petit garçon, Jack. Un bien curieux trio que cette famille-là.
Conteuse un peu lunaire, la jeune femme se sent comme une princesse inutile dans un monde trop cohérent. Elle décide pourtant d'affronter les démons de son enfance. Pour s'inventer une nouvelle vie.
Nouvelle vie ou nouvelle mort ?
Récit aux notes allégoriques, Refrain questionne l'amour maternel, la quête d'émancipation et la parentalité. Il oscille entre humour et gravité, servi par une nouvelle plume, nerveuse et mordante.
Le roman d'un amour obsessionnel, comme la trame d'un conte, le souffle du vent, le refrain d'une chanson.

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