Odyssée bringuebalante égosillée à voix siamoises, ce livre est hymne à l'aminé, à l'imprudence et à la sainteté. Plus qu'une bande dessinée c'est une véritable épopée lyrique et désaccordée, pleine de bruit pourri, de fureur ahurie et d'idiotie cardinale. Plonger dans ce récit parfois insoutenable (de violence, de drólerie, de crétinerie) en compagnie de ces deux humains trop humains titubant à l'assaut de leur capricieux destin vous laissera hagard et pantelant, vos propres mythologies retournées contre vous comme autant de fusils chargés. Avant cela, vous aurez eu cent fois l'impression de rouler bourré dans un fossé en compagnie de poètes ébouillantés. Vous nous direz si oui ou non, vous avez trouvé ça agréable.

True Stories of Nic & Matt

Une grand-mère habille son petit-fils en petite-fille. Outre une réflexion sur la définition de soi à travers son corps et sa sexualité, l'occasion de confronter trois époques : des années 1930 aux années 2000 en passant par les années 1970.

La favorite

Dans le bassin minier de la vallée de la Fensch, le commerce de
          l'acier a laissé la place au crime organisé. Carl Schwartz, alias
          Croc-en-Jambe, règne en maître sur le trafic de stupéfiants mosellan,
          qu'il daigne à peine partager avec le gang des forains de Pakita Jung
          et le gang des Kabyles de Fayed Bekhti. Franckie, le fils du
          patriarche, est assassiné. Schwartz veut voir le sang couler ! C'est
          alors que débarquent Nic et Matt, musiciens itinérants, toujours
          prêts à créer du quiproquo après quelques verres de trop. Et puis,
          comme souvent au sein des guerres fratricides, deux jeunes gens
          découvrent une bon ne vieille rengaine...

La Vengeance de Croc-en-Jambe

Agora, recueil de dessins contemporains, dresse un portrait, entre réalité, symbolisme et imaginaire, de la rue, de la vie qui s'y déroule et des personnes qui la peuple. Matthias Lehmann cartographie ainsi la faune et la flore de villes à travers des séries d'images composites, sortes de fausses photographies reconstituées à partir de croquis pris sur le vif et de souvenirs. Entre Europe, Amérique de sud et Afrique, Agora , recueil de dessins contemporains, dresse un portrait, entre réalité, symbolisme et imaginaire, de la rue, de la vie qui s'y déroule et des personnes qui la peuplent. Matthias Lehmann cartographie ainsi la faune et la flore de l'urbanité à travers des séries d'images composites, sortes de fausses photographies reconstituées à partir de croquis pris sur le vif, souvenirs, photos ratées (à moitié floues ou sous-exposées) et de bien d'autres sources. Il tente par le dessin, s'estimant piètre photographe, de raconter - ou d'évoquer - ce qu'est aujourd'hui le monde, du brésil à la Guinée, de Saint-Denis (en bas de chez lui) aux monts Appalaches. Matthias Lehmann s'est balladé sous diverses latitudes tout autant qu'en bas de chez lui, aux coins des rues, avec l'envie de recenser tout ce qu'il y voyait : les gens, leurs habits, leurs gadgets, le mobilier urbain, l'architecture, ainsi que le "costume universel" des rues comme les logos, les tags, les ordures, etc... tout ce qui constitue l'espace public et ce qu'il raconte. Bercé par les dessins de rues de New-York de Reginald Marsh, Matthias Lhemann témoigne : "Rejeton du multiculturalisme, je ne me sens pas forcément de quelque part, même si dans ce livre, les scènes sont principalement situées en France et au Brésil, ses deux pays de culture". Avec son dessin précis et élégant, l'auteur fait circuler le lecteur dans l'humanité d'aujourd'hui, celle de la vie vraie, loin de l'imaginaire publicitaire mondial qui se substitue de plus en plus à elle, en tant que représentation du monde

Agora

Raymond le grand-père dépressif, accroc aux cigares, Pénélope la petite fille prévenante et Frédéric l'amant un peu gauche prennent tranquillement le thé alors qu'un étrange brouillard entoure la maison. L'ambiance est lourde, la mort rôde.
Personne ne sait que je vais mourir est un conte absurde et onirique réalise sous contrainte par Matthias Lehmann durant les 24 heures de la bande dessinée de Bruxelles en 2012.

Personne ne sait que je vais mourir

Années 1970, dans la Brie. Constance a une dizaine d’années. Orpheline, elle vit avec ses grands-parents dans la riche demeure familiale. Constance n’a pas d’amis, elle ne connait aucun autre enfant. Sa grand-mère lui donne des cours, à raison de cinq heures par jour. Le reste du temps, elle lit les livres qui lui sont « prescrits » par sa grand-mère. Au mieux, elle a le droit de jouer dans le jardin de la propriété.Constance ne sait rien de ses parents, même pas si ce sont les parents de sa mère ou ceux de son père qui l’élèvent. Elle ne peut profiter d’aucun geste d’affection, d’aucun signe de tendresse. Ses journées se déroulent dans un huis-clos où grand-mère impose sa loi, son diktat. La vieille bique acariâtre est omniprésente, omnipotente. Le pépé quant à lui préfère procrastiner, limitant ses déplacements de la chambre au salon. Ses loisirs : lire le journal et descendre ses litrons d’alcool.Constance a peur. La moindre entorse à la règle est sévèrement réprimée par les coups de martinet de la vieille… quand ce n’est pas l’isolement dans le grenier… quand ce n’est pas les coups de poings.Rien ne semble capable d’ébranler ce quotidien morose et silencieux. Jusqu’à ce que la grand-mère décide d’embaucher un couple de gardiens pour veiller sur le manoir.

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