Fidèle à son poste chaque matin, un vieil homme entretient l'île dont il est le dernier habitant. Voilà près de dix ans qu'il n'a plus de nouvelles de ceux qui vivaient là autrefois, ni du reste de l'humanité. Les corps qui viennent parfois s'échouer sur les plages ne laissent rien présager de bon, mais l'homme poursuit vaillamment sa tâche - colmatant, repeignant, rafistolant. Jusqu'au jour où il repère une silhouette échouée sur le rivage. C'est une femme, elle est encore en vie. C'est le début d'une étrange cohabitation. La fin du monde attendra.

Jardin des oubliés

Un vigile évoque avec tendresse son mentor adepte de la course au trot...

« Les juges aux allures voient tout, du début jusqu'à la fin. La première fois que Sulky m'en avait parlé, je devais avoir neuf-dix ans. Ça me faisait marrer. Imaginant dans ma tête de gosse qu'un type, comme les juges qu'on voyait dans les séries, se tenait dans les rues de la ville pour condamner ceux qui n'avaient pas une belle allure. « Tu vois, le P'tit, les mecs là, dans la camionnette. Ils sont là pour voir si les chevaux ne passent pas au galop ou ne commettent pas d'autres erreurs. Dans la vie, ailleurs que dans l'hippodrome, il y a les mêmes, visibles ou invisibles. De la crèche au cimetière, ils vérifieront que tu respectes le même trot que tout le monde, que tu es bien d'équerre. Si tu ne veux pas être disqualifié, n'oublie jamais qu'ils ont un oeil sur toi. »

  Mouloud Akkouche sait d'où il écrit. Ses romans et ses nouvelles en témoignent. Ces « juges aux allures » seraient-ils la périphrase des flics ? Dans ce récit ancré dans notre époque contemporaine, cruelle pour les laissés pour compte, s'épanouit une relation quasi filiale entre le héros et un vieux turfiste au masque de sage affectueux. Du grand Mouloud...

Sulky

Traumatisé par l'horreur des zones de guerre, le reporter s'est reconverti dans la critique gastronomique. Mais quand son vieil ami Bruno lui demande de se rendre à Lyon, ce n'est pas pour s'attabler dans un bouchon. Il s'agit de retrouver Zailes, la soeurette, poétesse et chanteuse extravagante, disparue depuis deux mois. Chargée d'animer des ateliers d'écriture, ses innombrables provocations en ont choqué plus d'un, pas étonnant qu'elle se soit fourrée dans un sale guêpier. Dès lors notre homme arpente la capitale des Gaules et ses banlieues, y croise ses habitants à la dérive, ses animateurs qui ont perdu leurs illusions... Chacun pourrait le mettre sur la piste de la jeune fille et lui permettre d'en finir au plus vite avec cette histoire qui commence sérieusement à le fatiguer. .

Résidente

Un coup d'oeil à sa Rolex avant de démarrer : il est temps de rentrer. Il roule lentement pour mieux contempler la ville. Les barres d'immeubles ont disparu, le ciel a reconquis son territoire, et entre les jardins circulent de placides cyclistes. L'air est pur, les citadins sereins. Splendide cité... Ce qu'il ignore, c'est qu'à ce même moment, les caméras de surveillance du Dôme enregistrent une évasion. Celle d'un dangereux individu. Et qu'il formera bientôt avec lui, malgré lui, un tandem en cavale.

Si à 50 ans, t'as pas ta Rolex

La banlieue ? Un mot qui, comme tous les autres, a sa place dans un dictionnaire. Toutefois ce terme fait l'objet de fantasmes et projections de toutes sortes. Une notion si épluchée par les politiques, les journalistes, les intellectuels, les quidams au comptoir, qu'on ne sait plus bien, au juste, ce qu'elle recouvre. Que représente réellement cet espace, qui n'est jamais défini que comme la périphérie d'un centre ? Les banlieues chics échappent au radar des médias, les veux sont braqués sur les autres villes : celles de la marge, de la cité-dortoir, des barres HLM, salles d'attente d'une vie meilleure. Peut-être aussi que leurs moments de bonheur n'apparaissent pas au de 20h ? On ne montre souvent qu'une tribu d'ombres, sous des capuches ou têtes baissées ; rarement des êtres avec leurs défauts et qualités. A travers la trajectoire de la jeune Lila, d'un ado en errance et d'un écrivain revenu dans sa ville natale, Montreuil-sous-Bois, Mouloud Akkouche construit un roman qui nous donne de la " banlieue " une image sensible, charnelle, vivante. Et pour ouvrir la perspective, il invite le regard du photographe Gilles Delbos, mais aussi celui de sociologues, urbanistes, journalistes, enseignants, écrivains, qui, tous, offrent leur propre vision de cet espace. Montreuil-sous-Bois figure comme le laboratoire où se révèlent les linéaments de la " banlieue ", qu'il s'agisse de Bondy ou du Mirail, des faubourgs de Rio ou des villes-dortoirs chinoises. Voici un bouquet de regards, quelques projecteurs subjectifs dirigés vers des villes aussi intéressantes, aussi contradictoires que leurs métropoles-noyaux. La banlieue : lieu de vie.

Sur le bord

" A la terrasse du Café Russe, ma parano confortée par les derniers événements se déployait. Elle prenait toute la place. A peine assise, j'ai eu l'impression que tout le monde me regardait. Ma tasse à la main, ratatinée sur le siège pour échapper aux regards, je fixais les Pyrénées. Seule une bâtisse, sans doute un château, témoignait de la présence humaine. Plantée sur les coteaux de Jurançon, cette demeure me renvoyait à ma propre solitude. Mais la solitude ne me faisait pas peur : on se fréquentait depuis longtemps. Ma trouille était celle d'une marionnette entre les mains d'une bande de fous furieux. Et le marionnettiste jamais très loin. Ça pouvait être n'importe qui. Ce type avec l'oreillette qui pianotait sur son iMac ? Le gérant du café ? Le jardinier arrosant les palmiers ? Ce vieux qui promenait son chien ? Peut-être même le chien ? Que vas-tu devenir, ma p'tite Véro ? Face à des merdes classiques, je pouvais râler, me révolter, prendre une décision ou ne pas en prendre. Sur ce coup-là, j'étais coincée. Engluée dans une histoire qui me dépassait complètement. " Il y a des cauchemars qui perdurent et des réveils si terrifiants qu'il vaudrait mieux ne pas ouvrir les yeux... Les lieux défilent, les décors ne changent pas : Biarritz, Montreuil, Lausanne,

Toulouse et Pau, qui porte fièrement son slogan de " vie rêvée des villes ". Va parler de la vie rêvée à Véro... Une seule idée l'obsède : sa peau !

Rue des absents

«Pierrot n'était plus qu'un bout de chair dénué d'histoire et rangé dans un tiroir. J'essayais d'imaginer le quartier sans lui, la ville sans lui... Le monde sans lui. Peut-être qu'un infime coup de patin avait ralenti la rotation de la terre, un léger retard pour saluer le départ de Pierrot. Pourquoi l'avait-on descendu dans le camion qu'il squattait depuis 14 ans ? Ce vieil utopiste inconnu et équipé d'un coeur plus gros que le cerveau. Pas le genre de type à avoir son nom sur une plaque officielle... J'avais beau me dire que c'était la vie, qu'il était vieux et que des gosses à peine nés y passaient ; rien n'empêchait l'ébullition sous mon crâne. Et encore une bonne raison pour ne pas partir en vacances !»

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