Les premiers lecteurs qui découvrirent, en 1929, le présent essai d'André Rolland de Renéville, éprouvèrent une sorte de stupeur à réaliser que les poèmes d'Arthur Rimbaud étaient, peut-être, l'expression d'un système de pensée cohérent, basé sur une vision initiatique de l'acte poétique. À l'heure où les spéculations sur la portée de l'ouvre rimbaldienne continuent de s'intensifier, il nous a paru indispensable de redonner la parole à André Rolland de Renéville, à ce théoricien visionnaire délibérément maintenu dans l'oubli par la critique universitaire, et injustement sous-estimé jusqu'ici dans l'aventure du « Grand Jeu » fondé par René Daumal et Roger Gilbert-Lecomte. En apportant une contribution décisive à la question de l'avenir de la littérature, la lecture de cet essai lumineux s'affirme, aujourd'hui, comme l'une des meilleures clés d'accès au mystère Rimbaud : « Qu'on lise Rimbaud le Voyant comme un des meilleurs exemples du seul genre de critique qui puisse légitimement être appliquée à un poète » (René Daumal) ; « Le livre d'André Rolland de Renéville sur Rimbaud le Voyant, est le seul ouvrage sur Rimbaud que je puisse admettre » (Roger Gilbert-Lecomte) ; « J'aime bien votre Rimbaud, comme vous procédez posément, cherchant des appuis pour la réflexion, tout à fait fondamentaux. » (Henri Michaux).

Rimbaud le voyant

Un être qui s'effondre, c'est une expérience si intime, si violente. La foudre, je l'ai reçue un soir, d'une rupture amoureuse. D'habitude, perdant l'autre, on attend de tourner la page. On se referme, on cicatrise, on enfouit, on repart. Le temps humain est un tapis roulant. Cette fois, je me suis arrêté. J'ai plongé, seul, pendant des mois. Ce récif s'est écrit, sans savoir, par la fissure du cœur, quand je ne pouvais plus me souffrir moi-même. J'ai crié, pleuré jusqu'à l'obscène. L'écriture m'a mené, comme un coup elle aussi, vers le secret pris dans la glace. On ne sait pas parler d'un secret : ce qu'il reste à toucher quand tout est rompu. Alors, un jour, dans la pesanteur de la grâce, c'est lui qui nous parle, d'avant nous, devant nous.

L'autre obscénité

Un être qui s'effondre, c'est une expérience si intime, si violente. La foudre, je l'ai reçue un soir, d'une rupture amoureuse. D'habitude, perdant l'autre, on attend de 
tourner la page. On se referme, on cicatrise, on enfouit - on repart. Le temps humain est un tapis roulant. Cette fois, je me suis arrêté. J'ai plongé, seul, pendant des mois. Ce récit  s'est écrit, sans savoir, par la fissure du cœur, quand je ne pouvais plus me souffrir moi-même. J'ai crié, pleuré jusqu'à l'obscène. L'écriture m'a mené, comme un coup elle aussi, 
vers le secret pris dans la glace. On ne sait pas parler d'un secret : ce qu'il reste à toucher quand tout est rompu. Alors, un jour, dans la pesanteur de la grâce, c'est lui qui 
nous parle - d'avant nous, devant nous.

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