69 histoires d'amour, de George Sand et Alfred de Musset à Amy Winehouse et Pete Doherty.

Écrivain et scénariste, Nicolas Rey a publié neuf romans - dont le très remarqué Un léger passage à vide décrivant les affres de l'alcoolisme - et, dernièrement, un recueil de nouvelles aux Éditions de La Martinière, Des nouvelles de l'amour. Il a reçu le prix de Flore pour son second roman Mémoire courte, publié aux éditions Au Diable Vauvert en 2000. Chroniqueur dans diverses émissions, à la télévision et à la radio (Culture et Dépendance, Tam Tam etc., En aparté, Un café et l'addition, Starmag, Le Grand Mag, Touche pas à mon poste !), il s'est aussi tourné vers le cinéma. Il a joué son propre rôle dans L'amour dure trois ans de Frédéric Beigbeder. Il a co-écrit avec Emma Luchini La Femme de Rio - dans lequel il joue - qui a été couronné du César du meilleur court-métrage en 2015. Il donne également des lectures musicales dans toute la France. Dans Amour, les plus belles histoires, il revient sur un thème qui lui est cher : le sentiment amoureux. S'il lui est arrivé de dépeindre « la triste mécanique des couples qui s'aiment, se lassent et se laissent », c'est ici à une célébration de l'amour qu'il nous invite, en convoquant 69 couples mythiques, toutes générations et tous univers confondus.

Amour ; les plus belles histoires

De 2000 à 2013, de Zurban à France Inter, cinquante chroniques pleines de fantaisies, d'impertinence et de liberté. Les portraits irrésistibles de Catherine Deneuve, Isabelle Adjani, Vladimir Nabokov, Joey Starr, Marcel Proust et de bien d'autres personnalités. Des événements, petits et grands, réels ou imaginaires, qui ont marqué la décennie passée.

La beauté du geste : chroniques 2000-2013

Je suis revenu nickel, enfin libre, aérien. J'ai jeté un oil autour de la table avec nonchalance. J'ai refusé le trou normand que l'on me proposait. La Normandie commençait à me courir pas mal. Je voulais Paris et mon appartement sur la butte. Un bar sombre et une touriste hollandaise. Je suis ainsi, le genre de type capable, à travers une chemise de nuit, d'un aller simple pour le reste du monde."" ""Je suis ainsi"", disons que je l'étais. C'était avant le mariage, avant la vie qu'on rate, avant l'éternité, avant la mémoire courte. Ce n'est pas très joyeux. Mais n'ayez crainte. Ça se lit très facilement.

Mémoire courte

"On va arrêter d'éviter le sujet principal de ce livre. On va mettre les mains dans le cambouis une fois pour toutes. Le crime commence par une bonne nouvelle. Les éditions de La Férinière me proposent la rédaction d'un recueil de nouvelles. Le seul problème, c'est que je suis un écrivain qui n'arrive plus à écrire. Plus une seule ligne. Rien. Le vide intersidéral." Plagiaire, menteur, infidèle, Nicolas Rey, dos au mur, avoue tout. De sa vie intime à ses relations avec les éditeurs, il jure de dire la vérité, rien que la vérité, signant ainsi la fascinante confession d'un auteur du XXe siècle.

Dos au mur

"J'étais devenu un fantôme. Une sorte de mort-vivant. J'ai trouvé un ultime sursaut d'énergie pour avaler une poignée de tranquillisants avec un fond de vodka. Je me suis assis dans mon fauteuil club et j'ai regardé une série sur HBO. Je me suis réveillé en pleine nuit. Non. Le cauchemar était bien réel. Joséphine n'était plus amoureuse de moi." Si l'amour est la plus forte, la plus dangereuse et la plus répandue des addictions, voici le roman de l'impossible désintoxication, le roman du chagrin d'amour.

Lettres à Joséphine

Diego Lambert n'a plus le choix. Il doit licencier quinze salariés de l'usine de son père s'il ne veut pas finir sur la paille. Mais rien ne va se dérouler comme prévu, jusqu'à l'irréparable.
Dans cette fiction d'une ironie féroce et d'une beauté nouvelle, Nicolas Rey invente le crime parfait !

« Un roman plein d'humour et de folie à dévorer d'urgence. » Librairie Les Accents

« Nicolas Rey nous régale avec un texte où l'on retrouve l'humour, le désespoir, les situations géniales qui font la saveur de ce dandy romantique inégalable. » Librairie Les Mots et les Choses

« Une Conjuration des imbéciles à la française. Nicolas Rey retire avec brio les masques et faux-semblants du monde de l'entreprise. » Librairie La Colline aux livres

Crédit Illimité

« On va arrêter d'éviter le sujet principal de ce livre. On va mettre les mains dans le cambouis une fois pour toutes. Le crime commence par une bonne nouvelle. Les éditions de la Férinière me proposent la rédaction d'un recueil de nouvelles. Le seul problème, c'est que je suis un écrivain qui n'arrive plus à écrire. Plus une seule ligne. Rien. Le vide intersidéral. » Plagiaire, menteur, infidèle, Nicolas Rey, dos au mur, avoue tout.

Des débuts cultes à Zurban en 2000, aux années France Inter dans l'émission "Comme on nous parle" auprès de Pascale "the voice" Clarke, Nicolas Rey rassemble ici cinquante chroniques sur des événements ou personnalités, petits et grands, réels ou imaginaires, qui ont marqué la décennie passée jusqu'à l'élection de François Hollande. Avec une désarmante impertinence et un art irrésistible de la digression inattendue qui fait mouche à tout coup, il déploie dans ce best of l'art de faire court et juste qui lui est propre. Grâce de dandy infernal et généreux, lucidité sans fard, élégance du désespoir, panache, incomparable légèreté du style... on admire l'audace et la grâce de la formule et de purs morceaux de bravoure. Mais on admire plus encore l'impertinence et la liberté de ton, de style, la liberté tout court qui confère à ces chroniques, au-delà de leur fantaisie et de leur drôlerie, un effet salvateur, celui du grand air et du panache.

La Beauté du geste

Au coeur de Paris et de sa banlieue, des itinéraires se croisent, en toute discrétion. Ces milliers d'anonymes ont quitté leur île pour développer notre France, leur France, coloniale et esclavagiste, mais également, dit-on, universaliste. Qui sont-ils vraiment ? Quels parcours exemplaires ou quels fiascos, ont-ils vécu ? Comment ont-ils trouvé un emploi, un toit, des amours, des amis ? Comment ont-ils reproduit et adapté leurs cultures ? Quelles souffrances et quelles stratégies ces femmes et ces hommes, parties de Guadeloupe et de Martinique, ou leurs enfants - nés en région parisienne - ont-ils reproduit, en silence ? «Blacks, Blancs, Beurs»... beau slogan, mais les un es et les autres font-ils si bon ménage ?

An Dot Soley - Regards noirs sur la ville lumière

"Marion s'est tirée et j'ai entrouvert mon store. Alors j'ai fait la grimace. Il y avait du soleil. Avec un putain de ciel bleu imbu de lui-même et sûrement des conneries de bermudas partout. Fallait bien se résoudre à l'évidence. On s'acheminait doucement vers une sale journée."
Nicolas Rey, 24 ans, n'a rien fait de significatif dans son existence. Il tient quand même à dédier ce livre aux menteurs de toutes sortes, aux lâches, à la dépression nerveuse, à tous ceux qui n'ont pas arrêté de fumer, à son père, aux sales gamins
qui font jouir celles qu'ils aiment en les embrassant entre les cuisses, à la plage d'Etretat, aux gourmets qui en redemandent, aux histoires peu fréquentables, à certains (dont il se sent furieusement proche) qui ratissent large, et enfin, aux chieuses. Les chieuses, vous savez, ces filles dont on tombe amoureux.

Treize minutes

Confession d'un enfant du siècle, c'est le plus personnel, le plus intime des livres de Nicolas Rey qui se raconte ici pour la première fois, avec une sincérité qui émeut, sans aucun fard. On y retrouve les thèmes qui lui sont chers, l'ambiance de ses romans, la vulnérabilité et la lâcheté amoureuse, les textos dans la salle de bain, le foot, Paris, l'amitié fusionnelle. 
Mais surtout, on y retrouve cette petite musique, cette grâce concise qui lui est propre, une manière de rendre universelle une sensation fugace, la vie ordinaire. 
Entre rire et larmes, un très beau texte, son plus beau texte penseront beaucoup, magnifique  moment de lecture émaillé de joyaux, d'images et de phrases à lire et relire comme autant de vitamines pour l'âme.

" Je m'appelle Nicolas Rey. J'ai connu un léger passage à vide entre 11 et 35 ans. Je suis en train d'écrire un nouveau livre parce que - niveau fin de mois - j'ai la corde au cou. Juridiquement, il m'est impossible d'en dire davantage. 
Les deux dernières décennies de mon existence n'ont pas été franchement désagréables. Bien sûr, je redoute chaque jour, qu'en vieillissant, des catastrophes arrivent et quelque chose me dit qu'elles vont bien finir par se pointer malgré tout. "  .
" Et le jour J arrive. Le soir J, plus précisément. La nuit J + + + . Le grand saut. Marion vient de finir le landau pour le petit. Son accouchement n'est prévu que dans une semaine. Je suis à trois grammes de cocaïne par jour. Je bois dès le réveil. Je m'enfile douze Xanax 50 milligrammes et sept Stilnox toutes les 24 heures. Je vous fais grâce des digestifs et de la codéine. Tout va presque bien. " ...
" C'est une histoire triste, vous comprenez. Une histoire que peu de gens peuvent comprendre. Une histoire destinée à une poignée de téléspectateurs qui se reconnaissent en se croisant. Comment l'homme peut vivre après ça ? 
On laisse une lettre ? Pour dire quoi ? Sans se parler depuis des mois, on s'est déjà tout dit. L'aube se pointe. Il faut partir. On respire par le ventre. 
Parfois, la lâcheté demande infiniment de courage. L'homme sort de la maison. Est-ce qu'il va se retourner ? Est-ce qu'il va jeter un dernier oeil sur sa famille ? 
On préfère ne pas savoir. C'est son histoire. C'est son intimité. "

Un léger passage à vide

Entre désinvolture et grâce déchue, débandade et érotisme débridé, autofiction et fantaisie romanesque, La Marge d'erreur fait le portrait hilarant d'un dépressif chronique plein de rage de vivre, pour les dernières semaines qu'il lui reste.

La marge d'erreur

" Certaines personnes ne se séparent jamais.
Ce sont des victimes volontaires de la vie en couple. Héros ou lâches selon l'heure des repas. Dans la salle de bain, une victime volontaire de la vie en couple écoute le dernier message de Bénédicte sans oser répondre pour ne pas faire de bruit. En ville, le soir, les mots d'amour s'échangent en fraude dans les salles de bain avec un téléphone portable. Voilà pourquoi, vues d'avion, les villes scintillent à ce point.
"

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