Amrita Sher-Gil est à l'Inde ce que Frida Kahlo est au Mexique. Artiste de génie, femme libre à la vie fabuleuse et tourmentée, elle a marqué l'histoire de la peinture indienne avant de disparaître brutalement à l'âge de vingt-huit ans. Lorsque Iris achète un de ses tableaux, elle se lance, fascinée par son destin, sur les traces de cette peintre audacieuse, mi-hongroise, mi-indienne, espérant retrouver dans cette quête le goût de peindre qui l'a quittée depuis des années.Un roman où les couleurs de l'Inde coloniale, de Lahore à Simla, se mêlent à celles du Budapest d'avant la Première Guerre mondiale, du Paris des avant-gardes et de Florence. Il redonne vie à une figure féminine bouleversante et hors norme, méconnue du grand public.Avec une suite inédite de l'auteure.

Amrita

Amrita Sher-Gil est à l'Inde ce que Frida Kahlo est au Mexique. Artiste de génie, femme libre à la vie fabuleuse et tourmentée, elle a marqué l'histoire de la peinture indienne avant de disparaître brutalement à l'âge de vingt-huit ans.
Lorsque Iris achète un de ses tableaux, elle se lance, fascinée par son destin, sur les traces de cette artiste audacieuse, mi-hongroise, mi-indienne, espérant retrouver dans cette quête le goût de peindre qui l'a quittée depuis des années. De subtils échos se répondent entre les deux femmes dont l'existence est étroitement liée à la création, à l'amour de la peinture et à ses ressorts secrets.
Patricia Reznikov nous entraîne dans un roman où les couleurs de l'Inde coloniale, de Lahore à Simla, se mêlent à celles du Budapest d'avant la Première Guerre, du Paris des avant-gardes et de Florence. Elle redonne vie à une figure féminine bouleversante et hors norme, méconnue du grand public.

" L'Europe appartient à Picasso, Matisse, Braque et bien d'autres. L'Inde n'appartient qu'à moi seule. " Amrita Sher-Gil est à l'Inde ce que Frida Kahlo est au Mexique. Artiste de génie, femme libre à la vie fabuleuse et tourmentée, elle a marqué l'histoire de la peinture indienne avant de disparaître brutalement à l'âge de vingt-huit ans. Lorsque Iris achète un de ses tableaux, elle se lance, fascinée par son destin, sur les traces de cette artiste audacieuse, mi-hongroise, mi-indienne, espérant retrouver dans cette quête le goût de peindre qui l'a quittée depuis des années. De subtils échos se répondent entre les deux femmes dont l'existence est étroitement liée à la création, à l'amour de la peinture et à ses ressorts secrets. Patricia Reznikov nous entraîne dans un roman où les couleurs de l'Inde coloniale, de Lahore à Simla, se mêlent à celles du Budapest d'avant la Première Guerre, du Paris des avant-gardes et de Florence. Elle redonne vie à une figure féminine bouleversante et hors norme, méconnue du grand public.

En 1977, Joseph a quinze ans et tente de fuir une famille où règnent le silence et l’incompréhension. Accueilli dans la maison de l’Impasse des artistes à Paris, il trouve sa place dans une tribu d’originaux, tous exilés au passé douloureux : Sergueï, le vieux Russe blanc, Magda, la Viennoise rescapée de la guerre, Angel, le peintre cubain, et la mystérieuse Dorika, sur lesquels veille Sándor, un Hongrois caractériel et généreux, obsédé de photographie. Au récit de leurs histoires terribles et merveilleuses, Joseph panse ses blessures et fait l’apprentissage de l’amour.Éducation sentimentale et esthétique, réflexion sur la solitude et l’exil, mais aussi ode à la photographie du XXe siècle, celle d’André Kertész ou d’August Sander, ce roman poignant, empreint d’humanisme baroque et de poésie, nous transporte dans une Mitteleuropa pétrie de culture et de nostalgie.

Le songe du photographe

En 1977, Joseph a quinze ans et tente de fuir une famille où règnent le silence et l'incompréhension. Accueilli dans la maison de l'Impasse des artistes à Paris, il trouve sa place dans une tribu d'originaux, tous exilés au passé douloureux : Sergueï, le vieux Russe blanc, Magda, la Viennoise rescapée de la guerre, Angel, le peintre cubain, et la mystérieuse Dorika, sur lesquels veille Sándor, un Hongrois caractériel et généreux, obsédé de photographie. Au récit de leurs histoires terribles et merveilleuses, Joseph panse ses blessures et fait l'apprentissage de l'amour.éducation sentimentale et esthétique, réflexion sur la solitude et l'exil, mais aussi ode à la photographie du XXe siècle, celle d'André Kertész ou d'August Sander, ce roman poignant, empreint d'humanisme baroque et de poésie, nous transporte dans une Mitteleuropa pétrie de culture et de nostalgie.

Le Songe du photographe

Quel terrible printemps! Il pleut des cordes! Dans la Forêt-du-Fond-des-Bois, Azule le lutin inventeur et ses voisins et amis ont tous des soucis. Tour à tour ils supplient Azule d'inventer une machine extraordinaire qui résoudrait tous leurs problèmes. Le lutin, qui ne peut rien leur refuser, cherche, cherche encore, jusqu'au jour où il trouve. Le grand moment est arrivé...

La grande invention d'Azule le lutin

" Un matin, après le départ de Véronika, l'écrivain était resté au lit, nu, les bras et les jambes écartés.
Le soleil commençait d'envahir la terrasse et de lui lécher les pieds, les mollets. Il l'avait laissé entrer dans la chambre et monter doucement le long de son corps, il avait attendu. Il avait attendu encore jusqu'à ce qu'il n'en puisse plus. Il avait bien été obligé de le constater : rien, pas une pensée toutes ces heures, pas une seule. Pas l'ombre d'un état d'âme. Il avait la vague impression que des circuits très fins et délicats dans son cerveau avaient été rompus.
Arrachés, caramélisés par le soleil. Et pendant qu'il l'avait laissé monter petit à petit jusqu'à son visage et le dévorer, il s'était vu comme un papillon aux ailes fines tombé dans le miel, prisonnier. "

Un tour sur les montagnes russes

" Comme un garçon j'ai les cheveux longs, comme un garçon je porte un blouson, un médaillon, un gros ceinturon, comme un garçon...
" C'est une déclaration qui tourne en boucle à la radio pour mes oreilles de six ans. Comme un garçon, j'ai les cheveux longs, moi aussi, mais je suis une fille. Je ne comprend absolument rien à cette chanson, de qui, déjà ? Françoise Hardy, Sylvie Vartan ? Je n'y comprends rien, mais j'en aime le sens, que je devine un peu scandaleux. J'ai les cheveux longs, toutes sortes de barrettes pour les retenir ainsi que des élastiques ornés de deux boules en plastique pour faire des couettes ou des queues de cheval.
Coiffures assez indispensables lorsqu'on joue au cerceau, cet antique instrument en bois qui présente toutes les caractéristiques de la perfection. Comme un garçon, j'ai les cheveux longs, et les cheveux longs vont bien aux cavalières galopant derrière leurs grands cerceaux.

Ses oeuvres

Ses derniers livres