Ils ont tous une faille. Ce qui les rend touchants et troublants.
C'est ce bleu à l'âme qui se lit sur la peau et dans le regard, ce presque rien qui rend tout à coup fragiles des hommes, des athlètes parfois, d'une beauté qui subjugue. Si l'imperfection est la cime, tous les hommes photographiés avec l'immense talent de François Rousseau et que Philippe Castetbon a questionnés et décrits, sont au faîte. Chacun possède une gueule. Et un corps de Dieu. Ils ont accepté de poser nus ou presque nus et de mettre aussi leur cœur à nu. Leur histoire personnelle provient de tous les horizons de la planète. Du Sahara aux îles lointaines : Cuba, Haïti, La Réunion... De la banlieue parisienne ou des grandes villes canadiennes ou américaines, du Mali ou d'une province basque. Ils sont acrobates, danseurs, boxeurs, pratiquent le yamakasi, la cuisine ou la méditation bouddhiste. Ils sont tatoués, balafrés, ont le crâne rasé ou laissent pousser leurs cheveux, ou bien se font des dreadlocks. Ils sont fluets ou bâtis comme des sculptures grecques. Josué, Nils, Luchino, Oliver, Kamel, David, Adrien... sont tous assez fiers de leur plastique, même s'ils s'abritent derrière le jugement des autres : " ma petite amie aime surtout mes fesses ", dit l'un, "j'aime qu'on me regarde ", avouent-ils tous. Ouvrez et regardez, c'est beau comme un livre de peinture de la Renaissance italienne. Ce sont des hommes nus. De très très beaux hommes.

Ces pages, contremarques de l'œil de celui qui scrute et voit par le travers de son viseur, nous hèlent : " Est-ce ainsi que les hommes vivent ? " Ces photos de maintenant commentées, annotées, esquissées par une ou un artiste que l'auteur de l'ouvrage a interpellé(e) nous adjurent que l'insoutenable nous aveugle dans notre confortable marche. Philippe Castetbon a osé sinon essayé de photographier pour que plus jamais images pareilles ne demeurent. Ouvrir ces pages est un acte de solidarité qui nous laissera sans yeux.

Vivre par terre

Ils habitent le Cameroun, le Yémen, la Malaisie ou la Jamaïque. 
Ils nont pas choisi de naître là, ils nont pas choisi dêtre gay.
Ils sont chrétiens, musulmans ou athées.
Dans ces pays-là, comme dans beaucoup dautres, leur sexualité est un crime.
Alors ils vivent dans la peur, le mensonge, lhumiliation.
Ils sont condamnés à lexclusion, aux violences, à la fuite.
Quand ce nest pas à la mort.
Ils doivent se cacher.
Ils parlent.

Les condamnés ; dans mon pays, ma sexualité est un crime

Au travers ces pages nous suivons la vie et la mort de 26 hommes tombés sous les balles allemandes les jours de l'Insurrection parisienne en août 1944. Tous ces portraits racontés au présent comme une poignée de rêves nous content Paris libéré. Cet ouvrage peut aussi être lu comme une quête de vérité, l'auteur donne une image à celui qui est tombé, grâce à une enquête minutieuse et rudement menée où le témoin a été, après bien des péripéties, déniché, car caché dans l'ombre de douleurs tues. Cette personne retrouvée a connu celui qui est tombé, elle peut nous parler enfin et l'auteur lui permet de nous raconter comment est mort soit son ami, son frère, son père, son jumeau... et de nous dire le hier et l'instant vécus de ce héros d'un jour. Philippe Castetbon nous tient la main pour nous guider dans ce labyrinthe de vie, mais aussi de mort, de mémoire, de fraternité, d'amour, de deuil à jamais éteint et qui comme une fulgurance lumineuse passe sous nos yeux et éclaire un pan d'une histoire tombée quelque peu dans les oubliettes du quotidien. Dans sa préface, le maire de Paris Bertrand Delanoë, nous dit : " Honorer leur mémoire, raconter leur histoire, mettre un visage sur ces noms, tel est le très beau projet de cet ouvrage ". Ce projet est devenu pour notre bonheur une réalité palpable. Les photos offrent une compagnie à ces paroles dites souvent pour l'unique et première fois. Travail admirable de patience, ces histoires nous tiennent en haleine du début à la fin et nous donnent, quand le mot fin vient sous nos yeux, la curiosité d'aller à notre tour découvrir ces paroles d'amour, de liberté, de fraternité, de luttes et de gloire gravées sur le marbre de ces murs au coin de rues de notre Paris.

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