Doigts taches d ombre

Ces " Quelques mains de poèmes " sonnent l'heure d'une parole qui respire toute la tendresse du monde et brille d'une joie enfantine. Ici, le présent investit la page, le regard saisit l'instant et dépasse l'incohérence grise d'une réalité qui nous sépare de ce que nous sommes vraiment. À travers cette suite de textes courts et accessibles, le poète nous transporte au pays d'une sensation aux mains pleines de désirs et de lueurs à vivre. Une poésie généreuse et dense qui ne comprend que le langage du coeur !

Quelques mains de poèmes

C'était dans le miroir d'une flaque, vitreuse comme un jour de pluie, grise comme l'ennui. Un visage semblait s'y estomper jusqu'à s'en trouver submergé. C'était, à des "quatre pavés" , sous les regards des passants qui avaient cessé de le voir, la présence d'un mendiant, auquel nous rappelle le Poète, artisan des présences. Le mendiant semble s'effacer du regard, mais n'est-ce pas à travers lui une part de nous-même sur laquelle nous passons, quelque chose de notre présence au monde ? En sorte que c'est un peu de notre propre disparition qui, à travers son effacement, nous interpelle, que nous lui abandonnons. C'est un mendiant au bord du chemin qui va, celui des pas comme le long d'un quai, au hallage des vitrines : un petit tas de temps qu'on passe sans lui jeter la menue monnaie d'un regard. Tel est le sort de l'absent qu'évoque le poème, comme vitrifié au pied d'une rue commerçante dans l'escalator des jours. Est-il mort déjà, ce mendiant cloué là, comme un miroir sans tain dont le chaland passe le chemin, comme d'un naufrage sans âge ? Cette fois, le poème racle le blanc jusqu'à en saisir la substance vitreuse : le trou perdu d'un oeil sans tain. Plus rien qui s'y dévisage.

Le mendiant sans tain

Que reste-t-il de notre vie passée : nos joies, nos peines, nos soucis et nos regrets, les voix d'antan, les silences et les beautés, les lumières et les ombres… Que reste-t-il sinon "ce long sillage du coeur". Douceur de ce rappel, réalité de ce sillage qui nourrit notre vie d'aujourd'hui et éloigne de l'oubli, "étrange rumeur de ce qui n'existe plus", écrit Françoise Lefèvre dans sa préface car les mots de Philippe Leuckx "nous ramènent à l'enfance, à la mère, au père, si humbles… Comme une prière au bord des jardins, des bêtes, des étables, loin des vaines rumeurs des villes."

Ce long sillage du coeur

C'est Philippe Leuckx, grand lecteur et critique littéraire, qui a été pressenti pour ce second volume de la collection « à coeur d'écrits » dont Jean-Michel Aubevert signait le premier volume à l'automne 2020.
Positionnée aux lisières de l'anthologie et de l'essai, cette collection rend hommage aux écrivains qui s'efforcent, par leur plume, de porter un regard sur les ouvrages de leurs confrères et consoeurs, connus ou moins connus, de faire écho à leur singularité par une lecture personnelle, nécessairement subjective. Parallèlement, cette collection vise à faire partager l'enthousiasme de la lecture et à susciter l'intérêt d'un plus large public pour les livres évoqués et pour leurs auteurs.
Sont présentés dans ce livre, "Aux hautes marges", quarante-deux recueils de poésie écrits par trente auteurs, certains bien connus, d'autres injustement méconnus, d'autres encore jeunes dans le métier.

Les entrelus de Philippe Leuckx : aux hautes marges

Parfois, nous revenons de loin, de vent, de ciel, de plage.
Avec des ailes en lieu et place des yeux.
Parfois, nous sommes de terre et d'eau, les doigts lancés vers le temps.
Nous cheminons. Nous errons. Parfois, aimer semble se décliner à tous les vents.
Pareils, nous sommes de la même étoffe d'air. Du même souffle d'aube.
VIVANTS.

*** J'entrevois, dans ce peu de lumière, quelques visages aimés, pâles effigies passées, traces de mémoire. Comme en ces photographies qui ont vécu le plus sombre de leur temps au fond d'un tiroir. Et soudain le souvenir s'ouvre à moi, comme d'un coffret préservé : le moment dense retrouvé dans l'assise d'un parfum ou au clair mouvement d'un rideau vers la mer.
Ce filet de temps à peine dérobé de sa matière d'exil.
Cette prouesse en nous renouvelée d'une heure disparue, peau et corps.

Lumière nomade

"Le traceur d'aube" cerne la réalité proche, s'insinue dans la vie quotidienne. D'une fenêtre ou d'un coeur, il part à la recherche de soi, sans savoir où il va. C'est le destin minime de toute vie. L'on ne sait trop ce qu'elle confie à l'âme. Il en reste des traces, ce peu sous la paume ou sous le regard. Dans un monde confiné et ouvert, chacun peut être ce traceur de signes, ce vigile de l'intime. Cet errant des terres pauvres.

Livres