Sandrine et Gabriel se connaissent depuis vingt-cinq ans. Pour éviter l'usure irréparable de leur couple, ils imaginent ensemble un jeu. Ils se donneront rendez-vous dans la rame du RER de 17h43, nom de code ZEUS, à Nation. Sandrine décidera de descendre ou non de la porte arrière de la troisième voiture.19 secondes, 18 secondes, 17 secondes : Pierre Charras déroule son intrigue au fil d'un impitoyable compte à rebours. Dix-neuf secondes suffiront pour que le train quitte le tunnel, émerge dans les lumières du quai, stationne et reprenne sa course. Dix-neuf secondes au terme desquelles on bascule sans préavis d'une banale affaire de rupture à une tragédie brutale, irréversible...

Dix-neuf secondes

Je le voyais s'éloigner, la nuque maigre, le crâne chauve, les épaules effondrées. je n'ai pas bougé. J'aurais dû l'appeler, le serrer dans mes bras, lui dire que j'étais heureux qu'il me fasse cadeau, pour me faciliter la vie de tous les jours, des objets qui lui avaient permis d'être lui. Mais je n'ai pas bougé, je n'ai rien dit. C'est aujourd'hui, tant d'années après, que je voudrais le rattraper et le prendre contre moi. je sais bien qu'il est trop tard, mis j'y reviens sans arrêt. Comme un cul-de-jatte qui a mal aux jambes, j'ai mal à mon père. C'est ça au fond notre histoire. Des gestes qui n'ont pas eu lieu. Des mots que j'ai négligé de dire. Des élans d'amour aujourd'hui périmés qui m'étouffent. Je n'en finis pas d'établir le catalogue des occasions manquées. Le narrateur de Pierre Charras trace le portrait de son père, né en 1911. Avec des mots justes et simples, il ressuscite les cartes postales nostalgiques d'un bonheur familial fragile. Il se lance à l'assaut de son enfance comme on gravit une montagne. Il se fait archéologue émotionnel de l'histoire paternelle, comme si les mots pouvaient pallier l'absence. Hommage d'un fils à son père disparu, d'un enfant à ses parents, le roman de Pierre Charras est bouleversant.

Bonne nuit, doux prince

Dix-sept écrivains entrent " en résistance ". La
Résistance historique côtoie la résistance intime : résister au corps de l'autre ou au vertige laissé par son absence, résister à la violence qui secoue le monde, aux images qui nous mentent, résister aussi à... son éditeur. Dix-sept lettres singulières qui font de la résistance un acte de courage, de survie. Dix-sept lettres qui vont aussi parfois jusqu'à se changer inopinément en lettres d'excuse ou en hommage.
Comme chaque année, Pocket s'associe au festival Les Correspondances - La Poste à Manosque pour faire entendre les voix plurielles de la littérature contemporaine.

Lettres de résistances - Occasion

" Il y a bien longtemps déjà qu'Antoine n'a plus peur.
Il continue cependant à boire, un peu par habitude, un peu par paresse. C'est souvent la même chose... Un peu -beaucoup ! -par goût, bien sûr. En réalité, il boit comme il respire, sans trop savoir pourquoi. Il pourrait aussi bien arrêter : il n'a seulement pas essayé, voilà tout. "

Plop !

" je n'avais jamais supposé, avant toi, que le plaisir pouvait être une mer immense.
 Je m'étais toujours contenté, jusque-là, de caboter au plus près, au risque parfois de m'enliser, sans même oser tourner les yeux vers un inconcevable horizon.  pendant ces quelques heures, sans le vouloir peut-être, tu m'as entraîné au large, sur les hauts-fonds, dans les grands vents, les tempêtes, et lorsqu'enfin nous nous sommes coulés dans ce silence stupéfait, seulement liés par nos sueurs, j'ai reconnu l'île introuvable oú je venais d'accoster.
 ".

Juste avant la nuit

«Où allez-vous si vite ? Ne me faites pas croire que vous éprouvez l'impatience de la jeune épousée. Vous savez, nous avons tout le temps. Et je veux voir. Je veux avoir l'agrément de vous regarder. En détail. Je veux être juste derrière vous. Derrière les tendons de vos chevilles qui jouent à chaque pas. Et les muscles du mollet qui s'arrondissent. Et le creux de vos genoux, tendre comme des aisselles. Je veux imaginer vos cuisses sous le vêtement. Toucher tout cela avec les yeux et rêver du moment si proche et si lointain où j'y porterai la main.»Pierre Charras.

Marthe jusqu'au soir

Et j'ai découvert Thérèse, en même temps que je découvrais ma Messe en fa. Pendant les répétitions, j'avais écouté la messe et Thérèse et, là, je les entendais. Alors, en pleine béatitude, j'ai senti l'amour s'abattre sur moi, comme d'autres sont foudroyés par la beauté, la foi. À moins que ce ne soit de ma propre musique que je sois tombé amoureux. Ou de l'amour lui-même. Ou de Dieu. Bien que mort prématurément à trente et un ans, Franz Schubert aura eu le temps de composer plus de mille ouvres, dont quelque six cents lieder. Par-delà les siècles, comme le génial témoin revenu d'un voyage dans le temps, Pierre Charras fait entendre au présent la voix du compositeur, au plus près du processus créatif, et dessine les contours d'une âme tourmentée.

Le requiem de Franz

Manuel n'était pas fait pour choisir. Et c'est par hasard qu'il se retrouve dans cette petite ville près d'un lac, répétiteur dans ce collège, locataire de Madame Argaud. On était heureux, les dimanches. Les souvenirs affluent à la mémoire de Manuel, lui qui n'a jamais vécu. Est-ce que le bonheur est possible lorsqu'on n'a pas su parler à ceux qui vous aimaient, au père disparu, à la tante Mariette, à tous les autres ? Entre le collège et la maison de Madame Argaud, Manuel va, et l'amour transforme sa vie. Mais pourquoi résumer une telle histoire ? On ne peut livrer les secrets de ce récit, bouleversant dans sa sobriété, qui emmène le lecteur loin, beaucoup plus loin qu'il ne l'imagine.

On était heureux, les dimanches

19 secondes, 18 secondes, 17 secondes : un compte à rebours énigmatique accompagne la course du train.
12 secondes, 11 secondes : la tension croît, palpable, laissant planer l'imminence d'un drame. Que va-t-il se passer dans cette rame du RER nommé " Zeus "? Vers quel destin inconnu emporte-t-elle ses voyageurs ?

Le ciel est plein d'anciennes étoiles aujourd'hui éteintes, que nous voyons encore alors qu'elles ne sont plus là. Il fait froid dans le ciel, et c'est depuis ce froid que le narrateur, peintre à succès, nous parle. Pour un peu, on pourrait le considérer comme une sorte d'étoile perdue dans l'obscurité. Une étoile éteinte, qui a brillé jadis. Mais cela ne sert pas à grand chose de briller lorsqu 'à l'intérieur de soi, tout est mort depuis longtemps. Ce livre est une histoire d'étoiles et d'envol. Une histoire d'oiseau. Une histoire de vin. Une histoire de grand-père aussi, car sans doute est-ce parce qu'enfant le narrateur a vu s'envoler son grand-père, quitter terre grâce au vin, qu'il a voulu ensuite, à l'âge adulte, suivre le même chemin : le chemin du vin et celui du ciel. Bien loin au fond de celui des hommes. C'est si difficile d'être un homme, de le devenir et de le rester.

L'oiseau

Une journée dans la vie d'un d'un antihéros dipsomane. C'est le sujet du livre : une vie qui s'arrête. Plop ! À l'époque, l'auteur se forçait à penser qu'il y aurait du possible après le vin. C'était une période héroïque. Une convalescence. Une fière affirmation, aussi. Une « Sober Pride », si on veut. Et puis, petit à petit, écrire est devenu une façon de rester ivre. Une brume, une gomme, un bon moyen d'avoir l'impression de ne pas être là. Une morphine. Et il est vrai qu'un intoxiqué ne renonce pas réellement à son vice, il change de produit. C'est ainsi que dans le cas qui nous intéresse, l'écriture s'est substituée au vin blanc. On a soif d'écrire, bien sûr. Mais surtout, on a soif.

Plop !

- Accepteriez-vous de jouer Tartuffe ?
La conscience de Romain avait aussitôt été secouée par une bourrasque. Des images s'étaient abattues sur lui, en désordre. Parmi elles, il avait reconnu le moment de la proclamation des résultats du concours de sortie du Conservatoire, et aussi le visage ravi de son père. De son père qu'il n'avait jamais, du moins dans son souvenir, vu joyeux. Il en avait même oublié l'éminent personnage en face duquel il venait de s'asseoir. Celui-ci, dans l'attitude pateline et repue des tyrans enfin couronnés, avait croisé les doigts sur le bois rouge de son bureau. On l'aurait dit inoffensif et bienveillant, mais derrière le bouclier de son sourire il tenait des poignards.

Comédien

"Je me souviens que nous marchions lentement parce que je mangeais mon pain avec une pierre de sucre, puisque je ne supportais plus le chocolat, et que c'est moins bien que le chocolat, avec le pain, le sucre. Comme nous passions devant le magasin de jouets où j'avais vu les bateaux, une dame est sortie de la boutique avec un paquet sous le bras, enveloppé dans du papier cadeau. C'était le même que celui de mon bateau, que celui de Noël, que celui du père Noël. C'était fini. Le doute était là, qui s'est changé en certitude le lendemain, dans la cour de l'école"

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