Fouquier-Tinville, ex-procureur au Châtelet, besogneux, père d'une famille nombreuse, contraint par la misère d'accepter le poste peu enviable d'accusateur public près le tribunal révolutionnaire, sera chargé d'appliquer les lois terribles dictées à la Révolution par la situation tragique née de la guerre et de la subversion intérieure. Fouquier-Tinville est coupable, mais l'est-il plus que le Président du Tribunal, les juges et les jurés qui interrogent et prononcent les sentences de mort ? Sans doute, l'accusateur est-il un rouage de la machine révolutionnaire, mais Fouquier a des côtés humains. Il est bon époux et bon père, il a sauvé des prévenus en les oubliant volontairement en prison. Des aristocrates lui devront la vie. Le présent ouvrage évoque les aspects contradictoires du personnage, tour à tour inexorable et indulgent, autoritaire, coléreux, mais secrètement tourmenté et comme l'écrivait une de ses victimes "désespéré de son état".

Fouquier-Tinville, accusateur public

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Camille Desmoulins

Au temps de Guillaume Apollinaire

Hippolyte le Grand

Le XVIIIe siècle a beau avoir été le siècle de « la guerre en dentelles », les complots contre le pouvoir y sont loin d'être aussi anodins que la politesse et les égards, de mise entre gens du monde, pourraient le laisser supposer. Si la conspiration, dite de Cellamare - du nom de l'ambassadeur d'Espagne à la cour de France - avait triomphé, la dynastie légitime aurait peut-être été détrônée au profit de la branche espagnole des Bourbons. L'enjeu n'était donc pas négligeable. Mais que l'affaire, survenant à la mort de Louis XIV, ait été menée, à Paris du moins, par une femme, une jolie femme, imprègne cette révolte traditionnelle des Grands contre la monarchie, d'un parfum de boudoir qui en a trop longtemps dissimulé la gravité. Et c'est pourquoi on saura gré à Pierre Labracherie et François Millepierres d'en avoir souligné les aspects dramatiques, tout en lui conservant sa saveur si particulière. Leur récit est circonstancié, érudit, mais toujours brillant, et d'un charme parfois irrésistible. Les jeux de la duchesse du Maine ne constituent pas, d'ailleurs, toute la conspiration de Cellamare. Celle-ci se virilise, pourrait-on dire, et se durcit quand elle se transporte dans la rude Bretagne, où la graine de violence lève aisément. Ici, moins de combinaisons subtiles, mais des enlèvements, des échauffourées, des attentats, des rendez-vous nocturnes dans les clairières où retentit le cri de la chouette : bref, tous les éléments véridiques d'un bon roman à la manière d'Alexandre Dumas (qui n'a pas manqué, d'ailleurs, de l'écrire). Au total, une affaire aussi compliquée que troublante. Elle retiendra particulièrement l'attention de ceux qui soupçonnaient déjà que « la douceur de vivre » de l'Ancien Régime tournait quelquefois à l'aigre.

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