Lorsque mon ami le photographe m'a fait part de son intention de se rendre à Prague, " comme ça, dit-il, sans préparation, sans objectif précis, tout au plus afin d'affiner quelques travaux autour de thèmes aussi divers que le voyage, les trains, les gares, les villes... ", j'ai éprouvé une sorte de gêne, peut-être un sentiment de frustration, comme quand on vous emprunte un objet auquel vous tenez particulièrement. Une sorte de malaise. Je l'imaginais nue, elle, la ville, entre les bras d'un inconnu. Prague, une jeune femme rencontrée par hasard un matin, dans un parc embué de rosée, marchant pieds nus, ses sandales à la main, dans la brume qui colle aux feuilles, à la peau, une femme que l'on voudrait pour soi. Maîtresse ou amie, accroupie dans l'angle le plus humide de la mémoire, assise sur le sol, prisonnière en quelque sorte de l'instant, elle attend le prince charmant qui viendra la délivrer. Prague. Praha pour les intimes.

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