René Chambe, cessant d'être exclusivement l'historien et le combattant de la Grande Guerre, reprend sa plume de romancier pour nous livrer - à travers ses souvenirs - le véritable roman qu'il a lui-même vécu. Pour première toile de fond, la terrible aventure de la Roumanie qui s'est, de son propre mouvement et avec une grande noblesse, jetée dans la fournaise de la Grande Guerre ; pour autre toile de fond, les premières manifestations de la révolution russe à la fois insolites et tragiques d'octobre 1917. L'auteur s'indigne : si la Roumanie avait attaqué la Bulgarie au lieu de s'engager sur la route de Transylvanie, « la route sans horizon », l'Histoire aurait suivi un autre cours. La Russie n'aurait pas déposé les armes et il n'y aurait pas eu de révolution russe. Un témoignage plein de tristesse et de nostalgie sur la fin d'une certaine Europe. Un beau livre où passe un étonnant souffle de jeunesse !

Route sans horizon

"Le lièvre m'a vu. Il change de direction, par un bond affolé, de 10 m, au moins. Le voilà, il passe à 35 m, 40 m, je ne sais pas... Je n'ai pas le temps d'estimer. Je ne pense même plus à la correction qu'il faut faire. Je ne pense plus à rien, plus rien ne résonne en moi, je suis comme un grelot vide. Seul, veille l'instinct ; seuls, vivent encore les réflexes. Et aussi le regard. "Pan !" J'ai tiré. Oui, j'ai dû tirer. Il paraît que j'ai tiré. Je ne sais plus... Je demeure hébété, abasourdi. J'ai mal à l'épaule. Le lièvre a fait une culbute magistrale, un panache jaune et blanc comme je n'en ai encore jamais vu, en plein soleil, et il reste sur place, couché sur le côté, raide mort, foudroyé. Pas besoin de doubler. Je ne réalise pas tout de suite. J'ai dû pousser un cri de triomphe, j'ai certainement poussé un cri de triomphe. Ouvrant mon fusil, où il reste une cartouche intacte, le cassant en deux comme on m'a appris à le faire en terrain dangereux, je l'ai posé à terre et j'ai bondi. J'ai bondi comme un hurluberlu, un écervelé, droit devant moi, pour aller plus vite vers le lièvre. J'ai couru comme un fou. Je me suis jeté sur le lièvre, mon lièvre, mon premier lièvre !"

Souvenirs de chasse pour Christian - Tome 2, Le cor de M. de Boismorand

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Les ailes qui poussent

Ce livre est le récit d'un des plus hauts faits d'armes dont puisse s'enorgueillir l'infanterie française. Janvier 1944 : pour donner la main aux troupes alliées qui ont débarqué à Anzio, près de Rome, la Ve armée américaine s'apprête à attaquer pour la quatrième fois les défenses allemandes de Cassino. Quant aux Français du général Juin, on leur confie l'attaque du massif montagneux qui borde Cassino. Leur rôle est déterminant car ils devront attirer sur eux le gros des forces allemandes. Cette action que Juin a imaginé et dont il confie l'exécution à la Division du Général de Monsabert semble irréalisable aux stratèges américains. Mais l'impossible s'accomplit et si les mulets chargés du ravitaillement restent en route, les hommes du 4e R. T. T. du colonel Roux, soutenus par l'artillerie, progressent sur les pentes abruptes du terrible belvédère. Sous un feu meurtrier ils atteignent les cotes prévues au prix d'effroyables sacrifices. Sans vivres, bientôt sans munitions ils tiendront huit jours, jusqu'à la relève. La cote 700 aura été prise et reprise sept fois par les tirailleurs qui contre-attaquent à la baïonnette. La cote 862, prise deux fois, est contre-attaquée douze fois par les meilleures unités allemandes d'Italie auxquelles une poignée d'hommes de l'armée française ressuscitée inflige une sanglante défaite. Le général Chambe, qui participa lui-même en première ligne aux opérations en Italie, a recouru aux témoignages directs aussi bien qu'à une vaste documentation pour reconstituer heure par heure le film de la bataille.

Le bataillon du Belvédère

Hélène Boucher, pilote de France

Remises en grande solennité la veille au soir, en présence de notre mère, très inquiète : Surtout soyez très prudents ! notre père lui soufflant à mi-voix : Rien à craindre, ça ne peut pas tuer une mouche !, les deux carabines avaient fait irruption à 7h du matin, le lendemain, à grand fracas, dans la chambre paternelle et maternelle, portées par deux chasseurs en délire, ayant à peine attendu le rituel Entrez ! et brandissant quatre oiseaux parfaitement tués et tués à 15 pas, à travers feuilles et branches. Mon frère trois, moi un.

Encore couchés, notre mère et notre père avaient accusé de manière différente le choc de cette brutale révélation ; la première, les mains jointes : Mon Dieu, c'est épouvantable ! Je savais bien que c'était de la folie, ces carabines ! le second avec un demi-sourire, à la fois gêné et satisfait : Eh bien, ma foi, voilà qui n'est pas mal tiré !

Nous étions repartis en coup de vent. À midi, la brochette se montait au chiffre que nous nous étions fixé, deux par personne. Douze oiseaux, en comptant la cuisine. Quelle chasse ! Douze oiseaux bien choisis ; rien que des becs-fins, sauf trois gros-becs ; deux moineaux et un verdier. Nous étions déjà de vrais chasseurs, se connaissant en gibier.

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