Années soixante, Brigitte Bardot, la DS 19, la vitesse sans limites. Eux, ils s'appellent Cheval, ils sont deux. Deux Cheval, comme une deux chevaux, mais c'est pas une bagnole, c'est le père et le fils. Deux qui portent le même nom, sans possibilité d'être dissociés. Ce qui provoque souvent de gros problèmes... C'est de cela qu'il s'agit, de deux êtres dans le même nom, l'histoire du père et du fils, l'oedipe chez les forains car ils sont forains de père en fils depuis 1897. Ils se battent, s'aiment, se retrouvent. Toujours ensemble, tout en essayant de prendre leurs marques.
Leur manège s'appelle Les Soucoupes volantes, son axe est un canon, comme ça ils font tourner les enfants sur les restes d'une guerre. Mais tourner pour combien de temps, à quel prix et pourquoi ?
Les dés sont lancés et ils filent sur le bitume comme si Huckleberry Finn éclatait de rire dans La Strada.

Cheval

Après United Colors of crime, salué par la critique, Richard Morgiève poursuit avec Boy l'exploration des thèmes qui le hantent : l'amour, l'honneur, le courage, la rencontre avec l'autre.
 
« Une panne d'électricité éteint la ville devant eux. À chaque mètre qu'ils font, la lumière recule. Les rues s'enlisent lentement dans l'obscurité, les passants semblent sortir de rien. De temps en temps une enseigne lumineuse résiste, notamment cet Oasis Kaboul jaune et orange, vert. Les phares des voitures entretiennent une illusion, celle d'un monde à la merci de l'homme, un monde sécurisé. Mais le monde n'existe pas, songe Boy. On l'invente pour ne pas crier, ne pas se percer les tympans. » Une histoire d'amour, comme toujours chez Morgiève : amour-haine pour un père-voyou, amour-haine pour la lâcheté, amour-haine pour soi-même - mais quoi de plus proche de l'amour que la haine ? L'amour de Boy est à la hauteur de ses impossibilités. Elle ne sait pas qui elle est. Elle cherche désespérément l'amour d'un, d'une autre. Roman tragique aux allures de thriller, roman épique sur décor sanglant du monde d'aujourd'hui. Roman sexuel, noir, où les fantasmes se disent à chaque page.

Cueille le jour

Un homme parle à son corps et à celui de la femme qui l'a quitté. Dernier recours quand tout est foutu, pour ne pas être un homme mort. Dans une douce incantation à lui-même, il cherche à reconstruire sa chair morcelée par l'absence. Quand le désespoir est absolu, le corps est le seul salut. Alors rester vivant, malgré les terribles images de l'amour perdu. Essayer de s'aimer, jouer, mais se sentir toutes les secondes comme une planète abandonnée, divaguant à la recherche de l'autre. Et se relever, tenter l'impossible. Etre un corps en paix, un corps qui sera peut-être à nouveau désiré. Se le dire, oublier les larmes, continuer. Avec cet hymne, cri d'amour universel, à la fois harmonieux et déchiré, Richard Morgiève bouleverse le lecteur. " Ton corps " a été enfanté par " Ma vie folle ". Il est le deuxième volet d'un diptyque dont Richard Morgièvre est la dépouille.

Ton Corps

fin de printemps 40 en france.
 sur une des routes de l'exode se traînent à pied un proxénète, saint-jean, et trois putes, dont l'une, aveugle, allaite un nourrisson. mais le bébé meurt et saint-jean le remplace par un autre trouvé dans une valise abandonnée. c'est le début d'une folle histoire d'amour entre lui et l'enfant... la petite troupe trouve bientôt son paradis en pleine déroute dans un lieu magique fait de marais et de légendes au bord d'un fleuve.
 là, à la riviera, énorme baraque rouge et biscornue que saint-jean transforme en boxon, le petit pierre grandit avec comme soleils l'ombre noire du mac, la lanterne rouge du bordel et les yeux sans amour de sa mère aveugle... mêlant le merveilleux d'un conte au réel de la guerre, richard morgiève met en scène une faune joyeuse de français du cru et interprète avec une sauvagerie visionnaire les dessous d'une défaite historique subtilement éludée par notre mémoire nationale.

Miracles et légendes de mon pays en guerre

El Paso, Texas, 1963. Huit ans après la disparition du tueur en série appelé le Dindon *, les lieutenants Rollie Fletcher et Will Drake enquêtent sur la mort suspecte d’un Marine. Ce ne sont pas des modèles de vertu mais la vertu n’a jamais résolu une affaire criminelle. La ténacité, si. Plus Fletcher et Drake progressent dans la recherche de la vérité, plus cet absolu leur échappe, plus l’enquête se révèle être une hydre aux multiples visages. La mort à tous les étages: voilà ce qu’ils auront au menu et qu’ils feront passer avec des balles blindées et des amphétamines. Pas de castagnettes mais des poings américains. Comme seule loi, la loi du talion version country : pour un oeil les deux, pour une dent toute la gueule. On remplit les cimetières comme on peut et on ne fait pas d’omelette sans casser d’œufs. En témoigne cette pluie d’étoiles mortes qui tombe du drapeau américain à la fin du livre.* Voir Le Cherokee.

Cimetière des étoiles

Un petit homme de dos

Février 1942 : un petit Polonais et une jeune femme romantique se rencontrent dans une ville de la province ardéchoise. Aussitôt c'est la passion, immédiate, celle qui brûle, qui enivre. Profondément excessif, d'un égoïsme et d'une avidité que seul tempère l'amour qu'il éprouve pour les siens, le petit Polonais flirte insolemment avec les frontières du bien et du mal : trafiquant sans scrupule pendant la guerre, il deviendra à la Libération un commerçant impitoyable. Trente ans après le suicide de cet homme, son fils cadet tente de ranimer la force, les faiblesses et les passions de ce caïd brisé par la mort de la seule femme qu'il ait aimée.

Gérard, surnommé parfois Gégé, fréquente depuis plus de quarante ans un monstrueux cinéma multisalles : son Inconscient. Ces derniers temps, d'énigmatiques figures de son passé le relancent à l'écran, exécutant d'inquiétants numéros : Solange, l'amoureuse maso, ou l'infirmière à la règle de fer chevauchant une girafe sur un manège, ou la sorcière à la petite verge cruelle... Spectateur assidu et vulnérable de ces trop familières séquences de sexe et de mort, Gégé ouvre alors une enquête sans précédent contre X, l'inconnu de ses salles obscures. Avec Full of love, Richard Morgiève relève un défi : fixer en face le soleil noir de l'Inconscient, le déjouer comme destin. Victime d'hallucinations d'une féerie toxique, ce kamikaze porté par une écriture virtuose déroule devant le lecteur-spectateur une pellicule explosive, tentant en solitaire une traversée joyeuse de ses fantasmes.

Full of love

C'est l'histoire d'une jeune fille qui a pour sale habitude de mettre ses doigts dans son nez : le signe, entre autres, d'une enfance qui s'éternise.
Elle convoque lors d'un monologue les personnes qui sont ou qui ont été dans sa vie pour une sorte de danse incantatoire avec chacune d'entre elles. Au gré de ses humeurs, dans tous les sens du terme, elle les rejette, les aime, les appelle, se rit d'eux afin de mieux comprendre qui elle est et quelle est sa " destinée ".
Tendre, violent, émouvant, c'est un texte qui parle des femmes au plus près de leur intimité.

La demoiselle aux crottes de nez

" à Tu meurs ma soeur je le sais ton coeur va trop vite ma soeur je le sais tu le sais. Je te dis - je t'aime n'aie pas peur et tu meurs. C'est un fil qui casse et voilà tu reposes contre moi morte - je t'aime. Je t'aime. Je me serre contre toi. Je veux profiter de toute ta chaleur de cette vie qui était tienne et qui entre en moi - mon amour. " Nina et Jacky sont nés dans une sale famille, pondus dans la haine par la mère Pinard qui les dressait avec son sabot surnommé " Hitler ". Dès l'enfance, ils se sont blottis l'un contre l'autre comme deux petites bêtes blessées. Nina son oiseau. Ils s'embrassaient, sa voix dans son couà Nina, perdue par la vie avant d'être arrachée par la maladie, était devenue putain. Son souvenir le déchire jour après jour. Mon beau Jacky est une déploration bouleversante : un homme brisé par la douleur laisse résonner les échos sans fin d'un premier cri d'amour.

Mon beau Jacky

Richard Morgiève ; délits : Membre permanent du gang Sanguine ; haine féroce des crétins : se déteste parfois. Objet du délit : roman. Grand talent - malheureusement, ce n'est pas lui qui écrit ses livres. Non. C'est Sliwo. L'ange aux mains merveilleuses. L'ange meurt : à brève échéance, San Weig sera pauvre. Insupportable. Il est trop beau. Trop fin. Trop "amical". Heureusement il hait sa femme et sa très riche belle-famille... quand on est amoral et intelligent, on sait quoi faire dans pareil cas...

Sympathies pour le diable

C'est un hymne aux hommes perdus des années 1950 et 1960, de ceux qui ressemblent à Lino Ventura ou à Gabin, des petits gangsters qui roulent des mécaniques et qui n'ont pas toujours le courage d'affronter la réalité. Ils aiment les femmes et les femmes le leur rendent bien car, au-delà de leur carapace, ils sont émouvants. Parfois cruels. C'est surtout l'histoire de Mietek, un individu en déshérence, amoureux d'une femme qui ne peut pas l'aimer. Mietek ne s'en sort pas, s'enlise dans des histoires dont le dénouement risque d'entraver sa liberté. 
"Depuis pas mal de temps, je me disais que c'était fini les hommes, que c'était vraiment une espèce en voie de disparition - ce qu'on appelait les hommes, c'était les derniers singes, quoi. J'ai écrit une cinquantaine de pages - et ils sont venus les hommes de ma jeunesse et ma jeunesse avec. Mais dans toutes les histoires d'hommes, il y a une fille, et même il faut une fille - sans fille, pas d'homme. Et l'autre raison du livre m'est apparue, c'était elle - ma fille, Cora. C'était pas une histoire d'homme que je voulais écrire, pas exactement, c'était une histoire de père et de fille." 
Richard Morgiève.

Les hommes

1954, USA : alors qu 'il fait sa tournée de nuit à la première neige, sur les hauts plateaux désertiques du comté de Garfield, dans l'Utah, le shérif Nick Corey découvre une voiture abandonnée. Au même moment, il voit atterrir un chasseur Sabre, sans aucune lumière. Et sans pilote. C'est le branle-bas de combat. L'armée et le FBI sont sur les dents. Quant à Corey, il se retrouve confronté à son propre passé : le tueur en série qui a assassiné ses parents et gâché sa vie réapparaît. Corey se lance à sa poursuite. Mais les cauchemars ont la dent dure... Et on peut tomber amoureux d'un agent du FBI.

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