Ça dessine, ça écrit. Ça veut s’éloigner dans une direction opposée mais tout y ramène. Entre deux courses à l’épicerie, on cherche à résoudre des problèmes très difficiles. Notre vieux bon sens décompose les entrelacs de ces problèmes. Les matières sont dissociées, on croit découvrir l’ordre caché, le contenu latent des raisons, qui n’existent que dans leurs rapports les unes avec les autres. Nous voilà bien avancés… De nouvelles dissociations et relations sont mises à jour. Nouveaux déplacements. Comment échapper à ce fâcheux résultat ? Il faut rester dans le noir pendant des heures. La tendresse et la timidité s’ouvrent alors à l’intérieur du dessin et du mot, cette découverte est sublime. C’est que les mots sont peu nombreux, et les dessins modestes, délicats. Il leur faut vivre des vies différentes, effrontées. La poésie est cette vitalité, cette imprudence, d’aucuns diraient la liaison de tout avec n’importe quoi, mais cela leur appartient. Elle produit de si étranges fleurs.Rodolphe Petit est né en 1971 à Lausanne, où il étudie les Lettres. En parallèle, il travaille au sein d’une oeuvre d’entraide ouvrière. Il exerce ensuite le métier d’avocat durant une dizaine d’années, tout en poursuivant son travail d’écriture. Il est aujourd’hui collaborateur de justice. Rodolphe Petit est notamment l’auteur de Je vois des formes qui n’existent plus (art&fiction 2017) et Il se peut qu’ils n’aient pas mangé assez de crustacés (Navarino, 2009 – Sélection du Prix le Roman des Romands 2010).Luc Andrié est né à Pretoria, RSA, en 1954. Fils de missionnaires, il a passé son enfance et sa première jeunesse au Mozambique. Professeur d’art à l’ECAL depuis le début des années 1990, il centre son travail artistique sur la peinture et se met à exposer régulièrement. En 2007 paraît sa première grande monographie éditée conjointement par le Mamco Genève et le FRAC Languedoc Roussillon. Depuis quelques années, il se rend au Mozambique pour travailler avec de jeunes artistes. Avec sa famille, Luc Andrié s’est installé depuis peu à la Russille; il vit et travaille dans la maison familiale.

Les Deux Dimensions De La Première Dimension

Ça dessine, ça écrit. Ça veut s'éloigner dans une direction opposée mais tout y ramène. Entre deux courses à l'épicerie, on cherche à résoudre des problèmes très difficiles. Notre vieux bon sens décompose les entrelacs de ces problèmes. Les matières sont dissociées, on croit découvrir l'ordre caché, le contenu latent des raisons, qui n'existent que dans leurs rapports les unes avec les autres. Nous voilà bien avancés... De nouvelles dissociations et relations sont mises à jour. Nouveaux déplacements. Comment échapper à ce fâcheux résultat ? Il faut rester dans le noir pendant des heures. La tendresse et la timidité s'ouvrent alors à l'intérieur du dessin et du mot, cette découverte est sublime. C'est que les mots sont peu nombreux, et les dessins modestes, délicats. Il leur faut vivre des vies différentes, effrontées. La poésie est cette vitalité, cette imprudence, d'aucuns diraient la liaison de tout avec n'importe quoi, mais cela leur appartient. Elle produit de si étranges fleurs.

Les deux dimensions de la première dimension

Roman d'aventure, thriller métaphysique, cantique surréaliste, le texte de Rodolphe Petit est un peu tout ça à la fois. Mais c'est surtout un hymne à une personne chère, lointaine.

Je vois des formes qui n'existent plus ; moonlight sonata

"Poucet" associe un ouvrage imprimé en couleurs et un disque vinyle 33 tours, sur le modèle des livres-disques de notre enfance. Bien après Charles Perrault, Rodolphe Petit s'est emparé du conte classique "Le Petit Poucet" pour lui donner un prolongement contemporain. Le héros du conte a vieilli. Il est survenu un drame dont il est seul survivant. Ses frères ont tous péri sous les crocs de l'Ogre. Depuis, la conviction de sa culpabilité le mine. Sur la route, il dérive. Poucet poursuit ainsi sa vie itinérante, incapable de s'arracher au pouvoir d'enfermement du traumatisme. Mis en image par Alexandre Loye, le conte revisité par Rodolphe Petit est raconté sur le disque microsillon par Francesco Biamonte et mis en musique par l'ensemBle baBel.

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