"J'étais au Concorde, accoudé au comptoir, un café froid sous le nez, quand il m'est soudain apparu (.) Il m'a vu là, debout, l'air hébété, figé dans un jean usé. Il m'a semblé plus vieux et plus voûté que lors de notre dernière rencontre. Ses gestes étaient également moins prestes. Il avait l'air fatigué, le teint hâve et les cernes bistres le rendant plus grave qu'il n'est réellement. Il poussa un grand râle de surprise et, d'un coup de menton, m'invita à le rejoindre dans le fond de la salle, où la maîtresse des lieux, éponge à la main, venait d'aligner trois tables. Je ne me fis pas prier. Il m'indiqua une chaise en face de lui. De près, à deux mètres à peine, j'épiais son visage, comme on le ferait devant un Rodin, en m'arrêtant sur sa verrue, sur cette bouche qui a perdu ses lèvres, sur ces petites croûtes nouvelles qui parsèment la lisière de ses cheveux, puis sur ses mains impactées de tâches brunes et ses doigts aux ongles ternes.  Sous la table il ne se passait rien, aucune trépidation de la jambe ou contorsion de la cheville. Il commanda une « tomate », qu'il but à la paille, et moi, un Perrier."Jeune et brillant journaliste du Point, Saïd Mahrane a gagné la confiance  de l'ancien Président de la République. Afin de pénétrer son cercle intime et de l'interroger sur sa vie et son parcours politique, Saïd Mahrane a eu raison de tous les obstacles  : Claude,  la fille de Jacques  par qui tout passe et qui gère l'image de son père d'une main de fer ;  Bénédicte Brissart, attachée de presse attentive et protectrice. De ces figures, le journaliste se fait des alliées qui lui permettent d'atteindre le "grand Jacques", et de nouer avec lui une relation forte et rare. Dans ce récit attachant, on croisera un Nicolas Sarkozy froissé, un François Hollande porté aux nues par Chirac à la veille de son élection, François Pinault l'ami indispensable, mais aussi Marine Le Pen, Charles Pasqua, Philippe Seguin, et, bien sûr,  son épouse Bernadette.

C'était Chirac

Un soir, à l'heure où l'on raconte des histoires aux enfants, Mohamed Mahrane sort délicatement d'un sachet en plastique bleu une feuille jaunâtre et la tend à son fils Saïd. C'est ainsi que que le petit garçon découvre le passé de son père, et ce qui fut sa guerre d'Algérie. Une guerre dans l'ombre du second front du FLN, menée depuis Paris.Dès lors, l'enfant brûle de tout connaître, jusque dans les moindres détails. Seulement son père, « ce sombre taiseux », ne se livre que trop rarement... À peine a-t-il entamé le récit de ses missions secrètes dans les cafés kabyles du IIIe arrondissement, sa cavale sur les toits de Paris, les gendarmes à ses trousses, qu'il disparaît brutalement.Cinquante ans après ces faits d'armes, Saïd Mahrane se lance dans une enquête très personnelle pour renouer les fils d'un passé englouti. Entre Paris et Alger, il recueille les souvenirs des derniers témoins de cette époque. Faisant ressurgir des fantômes disparus de l'histoire de la guerre d'Algérie, il restitue les images violentes, intenses, clandestines du quotidien des petites mains du FLN et de son père, jeune Kabyle dans ce Paris étouffant des années cinquante.Un récit intime et bouleversant sur un aspect méconnu de la guerre d'Algérie.

C'était en 58 ou 59...

7 mai 2017 : matin du second tour de l'élection présidentielle. Marine Le Pen se réveille sur un air de Dalida. Le soir même, sa vie basculera. Peut-être. Une longue journée l'attend... D'abord, une visite secrète chez son psychanalyste : plongée trouble dans l'enfance et les années de fête. Puis, un ultime complot du vieux Front à déjouer. Florian Philippot qui se voit à Matignon et ne pense qu'à son 20 heures. Marion en embuscade, médaille de la Vierge autour du cou. Jean-Marie Le Pen qui se confie à son ami Serge Moati. Les dossiers secrets du parti. Le déjeuner mensuel des trois conspirateurs, Zemmour, Villiers et Buisson. Les anciens du GUD qu'il faut cacher. L'envers de la dédiabolisation. Les affaires et les lingots que nul ne saurait voir. Les idées nouvelles de Soral et Dieudonné. Et, par-dessus tout, le marketing. Présidente, oui, mais pour quoi faire ?

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