La première fois que je t'ai vu, tu étais de dos. La sensualité se cache aussi dans les revers. Tu marchais ailleurs et, avant d'avoir vu tes yeux et ton sourire, avant d'avoir entendu ta voix, je sentais déjà le manque et la mélancolie...

Alto Mare

Les délits du corps est un recueil de poèmes en hommage au poète valencien Alfons Cervera, auteur de l'anthologie poétique Les corps du délit encore inédite en France. C'est également un clin d'oeil aux décors cortazariens, aux passerelles qui pouvaient exister entre Paris et Buenos Aires dans les années 1970, aux décors enfumés, noctambules et arrosés de jazz. C'est notamment pour cette raison que le recueil reprend les titres de deux parties du roman de Julio Cortázar, Marelle - De l'autre côté et De ce côté-ci. Mais il s'agit avant tout de l'histoire d'une dérencontre.

Les délits du corps

Pier Paolo Pasolini n'a pas été un artiste comme les autres. Il descend d'une haute lignée, une lignée de poètes meurtris, de visionnaires malmenés et de rebelles maltraités par l'Histoire. Nous lui devons une oeuvre éparse et toujours à vif, sensible, une oeuvre humaine pleinement. Ses images et ses mots ont traversé la fin du siècle dernier et ont bouleversé le cours de nos existences.

"Un printemps sans vie brûle" avec Pier Paolo Pasolini

Il paraît que, lorsqu'il est mort, certaines parties de mon corps sont devenues toutes blanches. Il paraît que, lorsqu'il est mort, j'ai demandé à ma tante si elle pensait que le sien et le mien étaient ensemble assis sur un nuage. Il paraît que, lorsqu'il est mort, tout le monde a beaucoup pleuré. Il paraît que, lorsqu'il est mort, une lettre a été retrouvée. Il paraît que, lorsqu'il est mort, cette lettre a été jetée. Il paraît que, lorsqu'il est mort, il dormait. Il paraît que, lorsqu'il est mort, il revenait à peine d'Espagne et toutes ses malles étaient encore sur un bateau. Il paraît que, lorsqu'il est mort, on n'a jamais pu récupérer les malles. Il paraît que, lorsqu'il est mort, il est allé au cimetière puis dans un jardin. Il paraît que, lorsqu'il est mort, il est devenu un citronnier.

Le citronnier

15 août 1978. Franco Barendson meurt dans une chambre d'hôtel à San Carlos de Bariloche en Argentine. Il laisse une fille de deux ans qui ne sait pas grand-chose de cette mort et grandit sans trop poser de questions. Cette fille, c'est l'auteure elle-même qui, à l'approche de la quarantaine et voyant ses grands-parents partir, éprouve le besoin d'en savoir plus sur celui dont sa mère ne parle jamais. Interroger la mémoire familiale, vite, avant qu'il ne soit trop tard. Le récit qu'elle coud est un patchwork de souvenirs, de conversations, d'odeurs et de photographies. L'image de Franco trop tôt disparu s'installe dans son imaginaire. Elle a un père puisqu'elle peut se (et nous) le raconter. Jusqu'au jour où, presque par hasard, elle découvre un secret. Un second récit se met en place, celui d'une enquête pour connaître la vérité, pour comprendre, pour retrouver les témoins disséminés au fil des années et des pays. Allers-retours entre l'Argentine, l'Espagne et la France, entre les années 1970 et aujourd'hui, pour tenter de ne plus idéaliser son père mais lui rendre sa véritable identité. A mi-chemin entre enquête policière et récit poétique, l'écriture fragmentaire de Samantha Barendson joue avec les nerfs comme avec les émotions. On s'émeut devant cette quête du père, on s'énerve à la recherche d'une lettre disparue, on sourit aux questions de la petite fille, on se révolte avec l'adolescente en crise identitaire, on patine avec la femme d'aujourd'hui à la recherche d'un passé décomposé. Quant à la figure du père qui se dessine finalement, elle n'est pas forcément celle que l'on attendait.

Mon citronnier

15 aout 1978. Franco Barendson meurt dans une chambre d'hotel a San Carlos de Bariloche en Argentine. Il laisse une fille de deux ans qui ne sait pas grand chose de cette mort et grandit sans trop poser de questions.Cette fille, c'est l'auteure elle-meme qui, a l'approche de la quarantaine et voyant ses grands-parents partir, eprouve le besoin d'en savoir plus sur celui dont sa mere ne parle jamais.Interroger la memoire familiale, vite, avant qu'il ne soit trop tard. Le recit qu'elle coud est un patchwork de souvenirs, de conversations, d'odeurs et de photographies. L'image de Franco trop tot disparu s'installe dans son imaginaire. Elle a un pere puisqu'elle peut se (et nous) le raconter.Jusqu'au jour ou, presque par hasard, elle decouvre un secret.Un second recit se met en place, celui d'une enquete pour connaitre la verite, pour comprendre, pour retrouver les temoins dissemines au fil des annees et des pays. Allers-retours entre l'Argentine, l'Espagne et la France, entre les annees 1970 et aujourd'hui, pour tenter de ne plus idealiser son pere mais lui rendre sa veritable identite.A mi-chemin entre enquete policiere et recit poetique, l'ecriture fragmentaire de Samantha Barendson joue avec les nerfs comme avec les emotions. On s'emeut devant cette quete du pere, on s'enerve a la recherche d'une lettre disparue, on sourit aux questions de la petite fille, on se revolte avec l'adolescente en crise identitaire, on patine avec la femme d'aujourd'hui a la recherche d'un passe decompose. Quant a la figure du pere qui se dessine finalement, elle n'est pas forcement celle que l'on attendait... Les secrets vivent plus longtemps que ceux qui les portent, en revelant celui de Franco, sa fille lui rend la vie, la verite et la poesie."

Boris Vian fête aujourd'hui ses cent ans, avec impertinence. Boris Vian, bien sûr, n'est pas tout à fait mort. Boris Vian, pour nous autres, jeunes et moins jeunes, est bien plus vivant que la plupart des vivants de ces temps troubles, troublés et troublants. Et nous, à la fois humains espiègles et tristes quelquefois, nous ne sommes pas du tout là pour nous faire engueuler. Liberté, liberté chérie. Liberté grande ! Joyeux anniversaire, Boris...

On n'est pas là pour se faire engueuler - Boris Vian a 100 ans !

Il paraît que, lorsqu’il est mort, certaines parties de mon corps sont devenues toutes blanches. Il paraît que, lorsqu’il est mort, j’ai demandé à ma tante si elle pensait que le sien et le mien étaient ensemble assis sur un nuage. Il paraît que, lorsqu’il est mort, tout le monde a beaucoup pleuré. Il paraît que, lorsqu’il est mort, une lettre a été retrouvée. Il paraît que, lorsqu’il est mort, cette lettre a été jetée. Il paraît que, lorsqu’il est mort, il dormait. Il paraît que, lorsqu’il est mort, il revenait à peine d’Espagne et toutes ses malles étaient encore sur un bateau. Il paraît que, lorsqu’il est mort, on n’a jamais pu récupérer les malles. Il paraît que, lorsqu’il est mort, il est allé au cimetière puis dans un jardin. Il paraît que, lorsqu’il est mort, il est devenu un citronnier.

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