« Il faut que je ressemble à l'image collée sur l'écran de ma génération. ».

Au fil des pages du roman de Sébastien Joanniez, la voix de Rosa raconte. Les cours, les potes, la famille et les amours. La jeune fille se fraie un chemin à travers les méandres de l'adolescence. Dans ce carnet intime, le ton emprunte à la prose et l'adolescente jalonne ses propos de tentatives poétiques. Pour donner une note moins blues à son quotidien, Rosa monte un groupe de musique avec ses amis et explore ses talents de parolière. Le succès sera, peut-être, au rendez-vous... Mais Rosa tombe aussi amoureuse. Le trouble des premiers émois, et surtout la découverte de ses préférences, son amour pour son amie Lila. Quand cette dernière disparaît subitement, la narration devient celle d'un véritable road-movie. À la place de Thelma et Louise, Rosa et sa mère. L'espace clôt de la voiture permet à la mère et à la fille de nouer le dialogue, de mieux se comprendre.
Avec On a supermarché sur la lune, Sébastien Joanniez livre un récit fin et sensible sur ce troublant moment de bascule qu'est l'adolescence. Il nous offre également un superbe portrait d'héroïne.

On a supermarché sur la lune

Des chemins de campagne, un océan de triangles, des nombrils qui cuisinent à la fenêtre des caravanes : bienvenue au camping, vu par un garçonnet en vacances avec son père. Les nouveaux amis, le voisin qui écoute la radio, l'impression d'être allongé sous un chapeau. Et puis le réveil entortillé dans le sac de couchage, les chaussures pleines de pluie, les bêtes qui piquent les fesses et celles qui chipent la confiture : que des bons souvenirs !

Camping

Sous une lumière capricieuse, on observe comme des arrêts sur image entre une fille et un garçon. Ils engagent la conversation sur ce qu'on croit savoir de l'autre, de sa vie, de ses manies, comment on fait pour être une fille, et un garçon aussi... Alors bien sûr, ça parle des soucis, des conseils des adultes qu'on doit bien prendre en compte, mais ça rêve, et ça parle d'espoir, et d'amour aussi.

Stroboscopie

Deux ans après le premier volume, voici 10 nouvelles pièces pour adolescent.e.s à jouer en 5 minutes et 55 secondes, à 2, à 3, à 6 ou plus. Les 10 auteur.rice.s ont répondu à l'invitation de La Maison Théâtre par des textes engagés et variés, entre rêve et réalité. Leurs partitions appellent le jeu et brassent langues et thèmes : le dernier appel téléphonique d'une jeune fille qui souhaite partir en Syrie ; un drôle de trio amoureux plein de quiproquos ; les deux versions féminin/masculin d'une histoire d'amour transclasse ; une improvisation devant un miroir, allégorie de la société ; une réunion politique qui tourne en rond ; les remords poétiques d'une classe de lycée ; une rêverie amoureuse et artistique rappée ; une sortie au théâtre révélant les discriminations sociales ; le jaillissement de la langue et des poings ; le pouvoir de dire "non" comme Rosa Parks.

Divers-cités 2 - 10 pièces pour la pratique artistique en 5'55''

"J'aime pas ma soeur" pourraient s'intituler ces deux textes où Sébastien Joanniez donne tour à tour la parole à la grande et à la petite soeur. Deux monologues portés par des voix très différentes, dessinant en creux, les portraits de deux personnalités pleines de vitalité. Avec beaucoup d'humour et une langue très inventive, Sébastien Joanniez nous fait entrer dans la tête de la grande soeur qui trouve que le rôle d'aînée n'est pas toujours facile. Tandis que la petite se plaint de ne pas être prise au sérieux... "Je la déteste" disent-elles toutes les deux, et on entend "je l'aime"!

J'aime pas ma petite soeur ; je veux être la grande !

Après un mauvais coup donné par un copain. Mathieu s'est retrouvé dans un monde étrange, où des types aux grands manteaux noirs se baladent sans but comme des fantômes. Au milieu de nulle part, il rencontre Anna, une fille bouleversante, qui pleure derrière un mur. Elle se souvient juste qu'elle a sauté par une fenêtre, et puis plus rien... Sont-ils morts ? Rêvent-ils ? Quoi qu'il en soit, Mathieu n'a pas l'intention de moisir dans cette sorte d'au-delà, ni de croire à toutes les balivernes qu'on essaie de lui fourrer dans la tête. Accompagné d'Anna, il se met en route. Mais c'est toujours loin d'aller quelque part quand on ne sait pas où. Un voyage aux frontières du réel, entre poésie et rage de vivre.

C'est loin d'aller où

Un claquement de doigts et tout lui obéit ! Pas besoin d’aller à l’école, quand on est fils de sorciers et que la magie s’occupe de tout. Pourtant, il  n’a pas envie de dormir toute la journée comme ses parents, pas envie de louper le spectacle de la vie. Lui, il veut apprendre à faire les choses, aller à l’école, jouer, compter, lire et écrire. "Pourquoi se fatiguer ?" se demandent ses parents, "pourquoi refuser ses pouvoirs magiques ?!". Ses parents ne voient pas l’intérêt de se tuer à lire, à calculer, à penser. Ils l’appellent le Non, parce qu’il refuse la magie et qu’il préfère aller à  l’école ! Il y apprend à jouer et à compter, il apprend le corps humain, il apprend le nom des choses et surtout il apprend la poésie. Pour l’anniversaire de sa mère, il invente un poème qui l’émeut et lui fait monter les larmes aux yeux, c’est incroyable, c’est presque magique ! Sur le chemin de l’école, il apprend aussi la vraie vie : il rencontre un vieil homme, un cheval, des pompiers, une rivière et surtout cette fille dont il ne connaît pas le prénom et qui fait battre son coeur. Pour elle, pour elle seulement, il ne réfléchit pas et utilise ses pouvoirs. Pour la première fois, il veut bien dire "oui" à la magie.

Vampires, cartable et poésie

« Il faut se représenter quelque chose qui ne soit pas l’amour. Une manière de se toucher qui ne voudrait rien dire, qui serait une autre manière de se toucher, simplement. Elles se caressent et leurs peaux, on jurerait que leurs peaux s’enlèvent, et soudain c’est elles que l’on voit, elles. Débarrassées. Elles se regardent encore, durement, et elles s’effleurent du bout des doigts. L’on se dit elles s’aiment finalement et c’est ça le plus important. Elles s’aiment » (extrait, p. 52, didascalie). Des lambeaux noirs dans l’eau du bain donne la parole à une femme qui s’adresse à une autre femme – elle-même ?

Des lambeaux noirs dans l'eau du bain - Occasion

Quatre jeunes sont enfermés avec un adulte dans un lieu sans nom. Au dehors le bruit du monde, et sa violence. Casse-Tête, Nuit blanche, Pas plus, Res’pire doivent répondre à une question, lancinante, cruciale, qui leur est posée par Amiral. Leur survie en dépend. Est-ce un jeu, un leurre, une fantaisie cruelle ? Jetant le trouble, Sébastien Joanniez capte, par la langue de chaque personnage, l’essence de leur être, de leurs doutes, de leurs failles. Il parle du monde d’aujourd’hui, de nos peurs, des lendemains incertains, dans un huis clos ponctué d’échappées poétiques.

Le petit matin de mourir

« Il faut se représenter quelque chose qui ne soit pas l’amour. Une manière de se toucher qui ne voudrait rien  dire, qui serait une autre manière de se toucher, simplement. Elles se caressent et leurs peaux, on jurerait que leurs peaux s’enlèvent, et soudain c’est elles que l’on voit, elles. Débarrassées. Elles se regardent encore, durement, et elles s’effleurent du bout des doigts. L’on se dit elles s’aiment finalement et c’est ça le plus important. Elles s’aiment. »

Des lambeaux noirs dans l'eau du bain

Du matin au soir, lors d'une journée ordinaire, on suit un drôle de duo : un petit garçon et son ombre. Le récit, rythmé par le quotidien, est aussi ponctué de grandes questions à propos de l'ombre en tant que telle. Le garçon, intelligent et malicieux, pose des questions que tous les enfants se posent aussi...

Moi mon ombre

Un jeune garçon noir vit difficilement les remarques racistes. Il a beau avoir des parents à la peau blanche, parler avec le même accent que les gens du coin et être doué pour la pêche, sa couleur le désigne comme le bouc émissaire idéal dans ce village de campagne. Alors il préfère l'école buissonnière, les champs et les rivières, qui eux ne font pas cas de sa couleur pour lui donner du bonheur.

Noir grand

Aujourd'hui, j'ai appris que le soleil était une étoile : c'est le shérif du ciel. Aujourd'hui, j'ai appris à boire à la bouteille : je me suis rafraichi les chaussettes. Aujourd'hui, j'ai appris que mes parents s'aimaient avant ma naissance : c'est un peu ma préhistoire. Et toi qu'as-tu appris aujourd'hui ?

Moins bête

Désarmés conte l’amour entre une femme et un homme, sur fond de guerre.Cela pourrait être de nulle part et de toute terre disputée. La forme et le phrasé du texte rendent compte de cette force qui naît dans l’enfance entre la petite fille et le petit garçon, qui persiste malgré l’hostilité et les morts, et les unit lorsqu’ils sont en âge d’affirmer leur choix. « Sébastien Joanniez signe ici un texte lyrique, musical, composé de deux monologues se faisant face. Deux monologues porteurs d’espoirs. Deux monologues qui, bien qu’établissant le constat de « la violence et la destruction », du « son des bombes et (...) des cris », se projettent dans des lendemains d’union et de réconciliation. » (Manuel Piolat Soleymat, Tatouvu) Prix COLLIDRAM 2009, prix de littérature dramatique des collégiens.

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