"La création ne s'arrête pas aux portes du passé - à tous ces chefs-d'oeuvre que nous allons admirer dans les musées. Elle est de tous les temps, comme de tous les pays. Dans les Pyrénées-Orientales, où le ciel et la mer, les vignes et les pierres romanes attirent tant de visiteurs, l'art est vivant. Le musée d'art Hyacinthe Rigaud accueille aujourd'hui vingt artistes, qui travaillent et créent à l'ombre du Canigou. Magnifique feu d'encres et de traits de couleurs, jailli de leurs rêves, ils signent ensemble une aventure passionnée, ardente, à l'image de la terre et du climat qui les accueillent et dont ils partagent l'histoire." Extrait de la préface de Dominique Bona de l'Académie française.

L'esprit du lieu - 20 artistes en 2020

27 mai 1918 : à Vailly-sur-Aisne, sur le plateau de Brenelle, Joë Bousquet est atteint par une balle en pleine poitrine qui pince sa moelle épinière et provoque la paralysie immédiate et définitive des membres inférieurs. 3 septembre 1939 : au moment où Joë Bousquet voit ses amis rappelés au combat, sa moelle épinière saigne à nouveau. "J'ai failli être la première victime de la guerre", écrira-t-il à son ami Jean Ballard, directeur des Cahiers du Sud. 1918-1939 : deux blessures qui, par un effet de retournement, deviennent deux naissances. Les plaies ouvertes et sans cesse rouvertes dans les textes de Joë Bousquet laissent affleurer à leurs lèvres le souffle du possible. Elles sont les messagères de vie de l'une des oeuvres les plus singulières de la littérature du XXe siècle.

Les blessures de Joë Bousquet 1918-1939

Sur les traces de son grand-père, Serge Bonnery redessine le territoire de l'enfance comme pour donner " leur chance aux ombres qui traversaient le jardin " et pour serrer contre lui " ce monde enfoui " et ce grand-père disparu.

Le temps d'un jardin - recit

1915 : le jeune soldat quitte son vignoble du Sud pour rejoindre Notre-Dame de Lorette où la bataille s'engage entre les lignes française et allemande. Il laisse derrière lui sa femme et une fillette en bas âge.
1971 : dans le cortège funèbre qui conduit son arrière-grand-père au cimetière, l'enfant prend la mesure de la distance qui le sépare de lui maintenant.
Un livret militaire, une croix de guerre, deux photographies et quelques cartes postales lui parlent encore de l'ancien "poilu". Une patience fait récit de cette mémoire, dans le temps arrêté que rend illusoire une implacable chronologie.

Une patience

Dans de ce récit, Serge Bonnery nous parle du manque, d'un fil rompu qui remonte à la tendre enfance des personnages, mais plus largement, à l'aube de l'humanité. Composé d'un certain nombre d'épisodes à l'emboîtement savant, ce livre met en scène trois personnages : L'une part. L'autre en meurt. Reste le narrateur. Son trouble très vite est le nôtre. Qu'a-t-il pu se passer ?
Qu'y a-t-il de vrai dans cette histoire pleine de trous ? Écrit sur le fil d'un courant à remonter, ce récit, en de courts chapitres, par paliers, dit un trop plein de vie, une enfance comme un paradis qui s'est retiré du jardin... Mais s'il n'y avait jamais eu que des anges dans cet autre temps qu'est l'enfance ? Et si le cahier noir de Jean n'était rien d'autre que lambeaux de souvenirs à ravauder, roses noires à monter en bouquet alors que manque le fil. Saurons-nous jamais ce que c'est que d'aimer ?

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