Et si le monde urbain était un monde sans voiture ? Post-Car World tente de répondre à cette interrogation dans le contexte de la transition énergétique, à l'heure où la mobilité des biens, des personnes et du vivant constitue l'enjeu autour duquel reconfigurer les espaces urbains. La question s'impose avec une urgence particulière dans la ville-territoire : cette ville dispersée et à basse densité, encore largement dépendante de l'usage de la voiture et oubliée des politiques de mobilité alternatives. En considérant le cas de la métropole lémanique, les auteurs développent une lecture cartographique, photographique et statistique de son évolution durant le siècle de la voiture, pour ensuite la faire résonner avec une analyse des changements de comportement à l'oeuvre dans les villes européennes, afin de saisir les leviers permettant de renverser le paradigme fonctionnel qui a façonné les territoires à l'échelle globale. De même que la sédimentation des siècles qui ont précédé la voiture a servi de support à un habitat motorisé - la rupture technique n'ayant bouleversé ni les maillages viaires, ni le réseau de noyaux villageois - la métropole post-car se modèlera elle aussi, telle un palimpseste, sur les structures matérielles, les pratiques sociales et les imaginaires, en plein bouleversement, du présent. Croisant les regards de l'architecture, de la sociologie et de l'urbanisme, l'expérimentation méthodologique restituée dans cet ouvrage débouche sur quatre visions prospectives, articulées en autant de mises en fiction. Face à l'accélération des multiples transitions qui affectent les villes, les disciplines de l'espace et de la société ne peuvent que partager l'obligation de redéfinir les limites du pensable, en affûtant les techniques de vision et de production du futur.

Post-Car World - Futurs de la ville-territoire

Revisitée par une plume imagée, lyrique, parfois polémique, mais toujours inspirée, l'Auvergne dévoile au fil de cette pérégrination littéraire son exigeante beauté millénaire, encore trop méconnue.En ouverture, la cathédrale de Clermont qui répète : « Je suis noire, mais je suis belle. » Puis, au gré des marches et des rencontres, surgissent la lave et la pierre des volcans, les églises à découvrir, la musique baroque, Pascal ou Pierre le Vénérable, Max Jacob, et des êtres singuliers habités par le génie de cette terre sacrée.Dans un va-et-vient savamment orchestré entre passé et présent, c'est aussi à une confession pudique que se livre Simon Berger, en nous invitant à emprunter résolument les routes escarpées de cette contrée minérale comme autant de chemins de Damas.
Dans nos vallées incertaines et poreuses, nous vivons à l'ombre d'antiques écoulements de lave, de concrétions qui retiennent dans le noir, et les élèvent, des générations de prières. Nos gorges sont ravinées, mais le chant vient quand même.
Né à Clermont-Ferrand en 1997, Simon Berger a publié Laisse aller ton serviteur (José Corti) en 2020 et Jacob (Gallimard) en 2021.

Les Volcaniques

Jacob, c'est un garçon voyageur, un jeune vannier, un Bohémien ; un Yéniche. Mais la famille de Jacob ne voyage plus ; ses parents préfèrent rester en Auvergne, dans la roulotte, avec les enfants et les paniers qu'ils vendent. Un jour, Jacob se fait photographier. Jacob est beau et la photo garde la mémoire de cette grâce qui lui fut accordée. De cette grâce injuste qui devrait lui offrir une vie préservée de la violence de sa tribu. D'ailleurs un homme cultivé entreprend de l'en arracher, et de le polir, comme un diamant trop brut. Jacob, c'est un jeune garçon qui fut beau et qu'un bourgeois voulut tirer de sa gangue. Jacob, c'est toi. S. B.

Jacob

Jacob, c'est un garçon voyageur, un jeune vannier, un Bohémien ; un Yéniche. Mais la famille de Jacob ne voyage plus ; ses parents préfèrent rester en Auvergne, dans la roulotte, avec les enfants et les paniers qu'ils vendent. Un jour, Jacob se fait photographier.
Jacob est beau et la photo garde la mémoire de cette grâce qui lui fut accordée. De cette grâce injuste qui devrait lui offrir une vie préservée de la violence de sa tribu. D'ailleurs un homme cultivé entreprend de l'en arracher, et de le polir, comme un diamant trop brut.
Jacob, c'est un jeune garçon qui fut beau et qu'un bourgeois voulut tirer de sa gangue.
Jacob, c'est toi.

S. B.

Laisse aller ton serviteur

À l'hiver 1705, Johann Sebastian Bach n'a que vingt ans. Il est organiste à Arnstadt, sa situation est établie, sa réputation solide. Qu'est-ce donc qui le pousse à braver le froid pour parcourir, à pied, les quatre cents kilomètres qui le séparent du maître de Lübeck - le compositeur Dietrich Buxtehude ?
Car Bach se met en route. Devant ses pas se dressent des silhouettes familières, des ombres inquiétantes, des pièges et des consolations. Mais c'est surtout du silence et de la solitude que Bach fait l'expérience, d'une solitude et d'un silence peuplés par la foi, en Dieu et en la musique. N'est-ce pas la noce de Dieu et de la musique que Bach tente de célébrer, seul dans la rigueur de l'hiver ?
Serait-ce donc ainsi, en un mot, que Bach est devenu Bach ?
Ce sont des questions que le roman rencontre. Mais il n'a pas prétention, il n'a pas vocation à trancher. Il invente. Il prend le parti de suivre un homme qui, dans un geste fou et sublime, décide de se mettre en marche et de fouler cent lieues de neige, pour aller se trouver, au nord de l'Allemagne, un maître parmi les maîtres. Au fond, tout cela n'est peut-être jamais arrivé. Mais quelle importance ?

Jacob, c'est un garçon voyageur, un jeune vannier, un Bohémien ; un Yéniche. Mais la famille de Jacob ne voyage plus ; ses parents préfèrent rester en Auvergne, dans la roulotte, avec les enfants et les paniers qu'ils vendent. Un jour, Jacob se fait photographier.

Jacob est beau et la photo garde la mémoire de cette grâce qui lui fut accordée. De cette grâce injuste qui devrait lui offrir une vie préservée de la violence de sa tribu. D'ailleurs un homme cultivé entreprend de l'en arracher, et de le polir, comme un diamant trop brut.

Jacob, c'est un jeune garçon qui fut beau et qu'un bourgeois voulut tirer de sa gangue.

Jacob, c'est toi.

S. B.

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