Les poèmes sont dédiés à un enfant, porteur de toute la joie et de toute la douleur d'un monde que (s)es yeux et (s)es mains à chaque instant ressuscitent. Pour parler du monde à l'enfant, la poète commence par dénombrer les douleurs, les anciennes comme les nouvelles, recues dans une vie, afin, ensuite, de mieux dire la vraie vie, toute la joie que représente la présence de l'enfant : Ta rencontre me rend à l'espérance alors même qu'elle vacillait, le remercie-t-elle. Les poèmes de Nos voix persistent dans le noir sont l'expression de cette espérance. EXTRAIT Ce don d'incertitude et d'émerveillement appelé Vie, ton désir avec obstination en traque les bienfaits mais la nébuleuse des origines et des croyances sa lente mutation ses obscurs paradigmes, nos divagations en portent à l'excès les contraires ? : le mal tape si fort à nos lèvres à nos coeurs drapés de sauvageries indomptées. Agneau serpent oiseau, animaux métaphysiques, nous tendent un miroir pour le meilleur et le pire. Tu y lis une menue révélation à l'énigme sans fond que nous sommes.

Nos voix persistent dans le noir

Avec « Pays perdu d'avance », Sylvie Fabre G. a porté son écriture dans ce qu'elle appelle un « registre lyrique ». Ce tournant, ou plutôt ce passage exceptionnel vers une écriture plus classique s'est imposé à elle avec la disparition de sa mère. En relatant des moments de son enfance, la poète retourne aux sources de l'enfance, et aussi, et surtout, aux sources de sa poésie. Les thèmes de Pays perdu d'avance retrouvent les grandes images et figures fondatrices de la vie et de son oeuvre.
« Sans doute reviens-je aux racines réelles et irréelles de la langue, nous dit Sylvie Fabre G., celles qui constituent la mienne en particulier. Le texte est aussi traversé par le souffle des lectures de certains poètes. Le rapport à la mort et à l'origine, les exils, l'amour et la douleur l'habitent aussi. »  Le peintre Fabrice Rebeyrolle est allé au plus profond des poèmes pour mettre des couleurs sur les sentiments qui ont fait naître la poésie de Sylvie Fabre G.

Pays perdu d'avance

Ce recueil témoigne d'une aventure commune, menée avec les écrivains, les artistes et les éditeurs qui m'accompagnent depuis des années. L'échange avec eux a nourri ma vie et ma poésie de façon indissociable. Ne sommes-nous pas des êtres d'appel et de dialogue jusque par-delà la mort ? Ecrire, peindre, éditer, lire, c'est être convié et convier au partage de la beauté qui est aussi bonté et vérité, c'est vivre, comme le rappelle Patrick Laupin, "de possibles retrouvailles". Si chacun porte un seul monde en soi, il peut l'enrichir avec le monde de l'autre et établir les passerelles. Mots, formes et couleurs tissés à l'intérieur de nous ont un langage qui oriente notre sensibilité, les sensations et le sens. Ils offrent un partage et la promesse d'un bonheur.

La maison sans vitres

Dans ce livre, Sylvie Fabre nous livre deux recueils. Le premier, Frère humain, prend naissance dans l'intime expérience de la séparation avec le frère aimé, récemment décédé. Corps à corps entre la langue et l'absence, cet ensemble de poèmes dit d'abord la vie. En deuxième partie, L'Autre lumière est un texte paru aux éditions Unes en 1995, maintenant épuisé et introuvable. Le voici réédité. Avec Frère humain, Sylvie Fabre G. n'a composé ni une élégie, ni un tombeau comme il en existe de nombreux, elle nous offre, une fois encore, un livre d'amour. C'est ce qui justifie la réédition de L'Autre Lumière à la suite de Frère humain. Entre les deux livres que séparent plus de quinze années, les correspondances sont évidentes : Elle écrivait : La mort, est-ce la mort et non l'amour, l'unique connaissance...?, mais en ce temps-là sa ferveur l'emportait sur les doutes. A présent, dans Frère humain, le poème, s'il ne révèle aucun secret, témoigne d'une confiance précaire, mais tenace, et la transmet, parce qu'il est un poème. La mort n'a pas le dernier mot : avec l'amour quand il affronte la mort, il n'y a pas de dernier mot. (extrait de la préface de Pierre Dhainaut)

Frère humain

Sylvie Fabre G. interroge son expérience amoureuse, parfois au plus intime du corps ; elle cherche à donner sa vraie place à l'amour dans "le champ grand ouvert de l'existence". Elle trouve des réponses dans le secret de la poésie. Ainsi, tout au long de ce Corps subtil, l'amour et la poésie seront les deux noms d'une même vérité.
"Nous sommes dans la séparation, pays premier. C'est ainsi que s'expriment les amants, au détour du poème. Peu importe que 1a voix entendue soit celle de l'homme ou de la femme. L'un et l'autre partagent, dans la douleur de fond, la même certitude, celle qui les a conduits, hors d'eux-mêmes en eux-mêmes, jusqu'au point de rencontre où leurs destins ont fusionné, et celle qui, si essentiellement liés qu'ils soient, par le désir, par l'attente et par la communion, les rappelle à tout moment à cette dure réalité de l'existence qui a valeur d'une loi de nature : Nous sommes dans la séparation, pays premier. Nous y sommes, au termes comme au commencement, et il semble que nous n'y soyons jamais sortis. "

Corps subtil

La femme pardonne à la vie ce qu'elle est, pardonne à l'enfant, à l'aimé de quitter le manteau enveloppant de son corps.
Elle sait la part du vent, clouée vive pourtant à l'ombre qui monte de l'amour, mémoire de la chair enfantée, bercée, accueillie dans sa nudité ouverte, si douce cavité. SFG

Le livre du visage

Elle a lu des livres puis elle les a oubliés. Elle a regardé des photographies puis elle les a rangées. Elle a marché souvent, longtemps, au noir des forêts, au vert des lacs, au blanc des montagnes. Puis elle a effacé ses pas. Elle a appelé son enfance. Elle a appelé cette petite enfance qui accourt toujours quand on l'appelle, elle a regardé son enfance à elle dans les rues de ces villes, sous la voûte de ces forêts. Puis elle a laissé son enfance s'éloigner, éteindre en s'éloignant toutes les images allumées, une à une. Elle était dans le noir quand elle a commencé à écrire. On ne peut bien écrire que dans le noir. Plus de livres, plus de promenades, plus de mémoire. Plus rien que la clarté d'une première phrase, la petite enfance d'une première phrase, la forêt d'une première phrase.
Qu'est-ce que tu fais ? Tu écris un livre sur ta région, tu parles de l'Isère ? Non, je n'écris pas un livre sur ma région. Je fais un nid pour la beauté, pour le silence blanc et la neige bleue. Je bâtis une maison grande comme un livre pour les vagabonds, les sédentaires, les paysans, les citadins. Christian BOBIN.

Ses oeuvres

Ses derniers livres