Renouant avec la tradition des cabinets de curiosités, cet ouvrage richement illustré met en valeur l'éclectisme des collections accumulées au fil du temps par l'Université de Lille. Une cage de Faraday, un marteau d'eau, un graphomètre à pinnules, un ornithorynque naturalisé, un crâne et un coeur humains éclatés, ou encore un antique papyrus... Qu'ont donc en commun tous ces objets, sinon qu'ils ont été réunis là par l'insatiable curiosité qui anime professeur·e·s et chercheurs/chercheuses depuis le milieu du XIXe siècle.
Au travers de ses sept chapitres, le livre brosse également le portrait de lieux et de grandes figures qui ont marqué l'histoire de l'Université, comme Louis Pasteur ou Albert Calmette. Et puisque ces objets peuvent facilement constituer par leur caractère parfois insolite une invitation à l'imagination littéraire, sept écrivain·e·s proposent dans ces pages un contrepoint non dénué de souffle et de fantaisie.
C'est à un regard rétrospectif que le·la lecteur·rice est convié·e au fil de cet ouvrage. Mais c'est aussi un viatique qui lui est offert ici pour continuer à cheminer dans les turbulences du monde et garder confiance dans la science et dans les femmes et les hommes qui la font.

Le cabinet des merveilles : objets de patrimoine de l'Université de Lille

Une île au bord de l'Atlantique. Ses plages rongées par l'érosion, ses blockhaus, vestiges enlisés du Mur de l'Atlantique, et une vague plus haute que les autres qui menace de bientôt tout emporter. Une géologue revenue sur les terres de son enfance tente de faire comprendre aux habitants qu'il faut abandonner le rivage, trop dangereux, reculer habitations et commerces avant qu'il ne soit trop tard. Mais sur l'île, qui ne vit que grâce au tourisme, son projet ne plaît pas. Trop d'enjeux économiques, trop de haines venues du passé, que cristallise la présence toujours étouffante des blockhaus le long des plages. La violence et la vague ne vont pas tarder à déferler ensemble sur la petite communauté.

Nos corps érodés

Une île au bord de l’Atlantique. Ses plages rongées par l’érosion, ses blockhaus, vestiges enlisés du Mur de l’Atlantique, et une vague plus haute que les autres qui menace de bientôt tout emporter. Une géologue revenue sur les terres de son enfance tente de faire comprendre aux habitants qu’il faut abandonner le rivage, trop dangereux, reculer habitations et commerces avant qu’il ne soit trop tard. Mais sur l’île, qui ne vit que grâce au tourisme, son projet ne plaît pas. Trop d’enjeux économiques, trop de haines venues du passé, que cristallise la présence toujours étouffante des blockhaus le long des plages. La violence et la vague ne vont pas tarder à déferler ensemble sur la petite communauté.

Votre corps dans la fosse tombe. Le son mat, à peine étouffé par les feuilles et le foin, un son qui porte et dit la masse malgré les contours brouillés. Est-ce qu'à ce moment-là je l'ai pensé ? Est-ce que, penchée à ma fenêtre, je me suis permis cette réflexion : ça y est, vous êtes à la place du compost, mêlé au potager, la chair et les os réduits à l'organique, recyclé avant d'être enterré ? Un homme mange la terre de son jardin sous le regard de ses voisins qui l'épient derrière leurs rideaux. Nous sommes dans un village de montagne quelque part en France. L'homme est un apiculteur que le poison de la rumeur a détruit. Sa trop grande proximité avec un jeune étranger a alimenté les commérages jusqu'à l'hystérie. A sa fenêtre, qui l'observe, la narratrice va remonter le fil de l'histoire, cherchant à comprendre comment et pourquoi le village en est arrivé là. Comment le soupçon s'est-il nourri, comment a-t-il enflé, pour exploser enfin dans un déchaînement de violence ? Dans une narration à rebours, perverse, pleine de faux-semblants, Valérie Cibot démonte les mécanismes de la rumeur, de sa cruauté naïve, de son implacable écrasement. Car si la rumeur dévaste ceux qui la subissent, elle déchire aussi ceux qui la propagent.

Bouche creusée

Un homme mange la terre de son jardin sous le regard de ses voisins qui l'épient derrière leurs rideaux. Nous sommes dans un village de montagne quelque part en France. L'homme est un apiculteur que la rumeur a détruit. Une narratrice, dont l'objectivité se révèlera douteuse, va remonter le fil de l'histoire, allant de plus en plus loin dans le temps pour comprendre comment et pourquoi on en est arrivé là. Dans une narration à rebours, d'une efficacité diabolique, Valérie Cibot démonte les mécanismes de la rumeur, et démontre que si elle dévaste ceux qui la subissent, elle déchire aussi ceux qui la propagent. «Bouche creusée» est un premier roman à l'écriture puissante, terrienne, poétique.

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