Frédéric, trente ans, connaît bien Marjolaine puisqu'il est de longue date ami de ses parents. Ensemble ils ont lu des histoires, joué à cache-cache, ri aux éclats... Mais Marjolaine a aujourd'hui douze ans, bientôt treize, et se sent devenir une femme. Elle veut donner aux gestes de Frédéric et à l'attachement qu'il a pour elle un nom enivrant : amour.

Les saisons dangereuses

La nuit, l'hiver. Assise dans la neige, Louise Tulaine peine à surmonter l'horreur de ce qu'elle vient de vivre : en abattant une double cloison, son amant Victor a découvert une peau humaine entière, tannée. Celui qui a accompli l'acte d'autant plus ignoble que méticuleux du tannage ne peut être qu'un Tulaine, tanneurs de père en fils depuis le XVIIe siècle. Celui qui a subi cet outrage est peut-être un jeune médecin venu s'installer trente ans plus tôt dans le village aujourd'hui ruiné avant de disparaître sans laisser de trace. L'assassin sadique serait ainsi le grand-père de Louise, dit le Vieux, tyran domestique et patriarche de la région. Et la victime le propre père de Victor. Mais on n'en aura jamais la preuve puisque Louise, dans un réflexe de clan plus ancien que ses nerfs, a arraché cette peau au mur où elle était épinglée... Accablée par cet instinct qui l'a poussée à faire disparaître une preuve gênante pour un clan qu'elle a pourtant toujours voulu trahir, Louise, hantée par les voix des siens, attend le retour de Victor. Tonitruantes ou insidieuses, lyriques ou triviales, libres ou dans les murs, mâles ou femelles, ces voix qui, dans leur ressac, célèbrent tour à tour les valeurs archaïques ou la révolution en marche, l'utopie communiste ou le chaos cosmique, sont le chant de l'histoire - de l'Histoire. Et ni l'une ni l'autre ne lâche si facilement ses proies. Roman de l'enfermement, de la douleur si humaine d'être au monde, Guerres froides est construit comme un opéra qui met en scène une humanité fatalement enfermée dans une époque, aveuglée par des dogmes dérisoires, tenue en laisse par ses ancêtres.

Guerres froides

Livre de bruit et de fureur, L'œil du barbare fait entendre l'étrange oraison funèbre que prononce, dépouille de sa mère, la voix d'un homme qui vomit sa vie confisquée par celle dont la passion vengeresse a incarcéré son destin jusqu'à l'aliénation et l'a, peu à peu, éloigné du monde des hommes. La scène se passe à l'époque lointaine, presque oubliée, où la Bretagne se disait nation à l'égal de la France. L'ombre de Gilles de Rais plane sur ces pages étourdissantes de lyrisme et de crudité, d'épouvante et de plaisir, dans lesquelles le lecteur découvre avec effroi l'euphorie de la violence et le versant ténébreux du cœur de l'homme. Pour piéger le monstre dans les mots, Virginie Lou invente ici une langue au-delà du temps, une langue exorciste. La violence y devient blason et le récit vitrail.

L'Oeil Du Barbare

A quarante ans passés, Solange s'emploie à maintenir en elle d'anciennes ferveurs humanistes comme pour protéger à son insu le sommeil où sa vie et son couple sont en train de sombrer. Un soir, un jeune violeur de "la cité derrière" la réveille du songe où elle se tenait, la projetant dans le cauchemar de sa presque mort lors d'une nuit interminable, dont chacun, autour d'elle, va bientôt s'employer à occulter la barbarie. Dans ce roman d'une force peu commune servi par une écriture admirablement maîtrisée, Virginie Lou nomme le naufrage de notre fin de siècle et met des mots sur l'inhumanité - celle qui se développe à vive allure chez les laissés-pour-compte et celle, immémoriale, dont sont capables les plus civilisés d'entre nous.

Éloge de la lumière au temps des dinosaures

« Josette avait fait pipi dans sa culotte pendant l'élévation. Les chours entonnaient Gloria Deus in Excelsis ; plie, plie, ponctuait Josette s'égouttant sur les dalles. Chez nous la messe était interdite, on pourfendait les calotins, mon père y vendait Le Crapouillot et proclamait « La calotte, ça radote ». Moi j'y allais pour les chants qui crevaient les murs de l'église, pour le soleil en gloire tombant des vitraux, et pour Josette dont la chevelure rousse me brûlait la poitrine, pour cette manie qu'elle avait de s'oublier un peu partout. Après, on descendait au ruisseau. Josette lavait sa petite culotte - sa mère avait des principes. Je regardais ses fesses nues sous sa robe tandis qu'elle se penchait ; les léchais des yeux, si roses et fièrement bombées, fruits d'un autre univers qu'on n'aurait pu nommer sans outrage. Je tremblais et, la nuit, rêvais de tenir entre mes mains ces globes frissonnants, d'en mordre la peau hérissée par la fraîcheur de l'air que brasse le torrent. »

Œil pour œil

Kaléidoscope infini de l'imaginaire européen, les contes de l'Europe sont au cœur de notre mémoire commune, de nos enfances voisines. Rois, reines et princes y sont à la fois proches et lointains, tissant l'étrange réseau d'une parenté secrète. Mais une haute naissance n'est rien sans le temps des épreuves, le temps de la quête, celui des chagrins, du courage ou de la félonie, sans le temps merveilleux du conte.

Rois et Reines (Contes de L'Europe, #1)

« Au moment de monter sur le ring, moi qui ne crois pas en Dieu, j'ai fait le signe de croix. Sur les bancs, les sifflets m'ont déchiré les tympans. Les quolibets ont fusé : - Allez moustique ! Donne-lui une correction à ce gros tas de graisse ! »

Ballade espagnole

Dans la XIIe année du pontificat de Jean-Paul II, une panthère échappée sème la terreur dans Rome. Cela n'empêche pas les voleurs de poursuivre leurs activités. Il peut même arriver que deux voleurs concurrents se rencontrent et unissent leurs efforts lorsque le magot le mérite. Mais lorsque les voleurs rencontrent la panthère ! ! !

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