Décoré à son insu pour une importante découverte qu’il a oubliée depuis longtemps, un scientifique à la retraite voit soudain son salon envahi d’admirateurs et de journalistes venus le féliciter, mettant à mal son intime désordre. Sa femme de ménage, ultime rempart contre l’impudeur du monde, lui cuisine des lentilles.Et tandis qu’irrémédiablement l’heure des honneurs se rapproche, le passé fait de même. D’une visite impromptue (et ratée) à un vieil ami perdu de vue en réminiscences familiales semblables à d’étranges phénomènes gazeux, notre homme explore sa solitude avec une impavide bien qu’inquiète curiosité.Avec l’humour légèrement amer, la tendresse étonnée et la noirceur singulière qui caractérisent ses nouvelles, Véronique Bizot poursuit dans ce premier roman son observation sans concession des effets secondaires de l’absurdité de nos vies, déshabillant la logique du désespoir jusqu’aux os. Et impose, comme une étonnante évidence, un univers à la fois déroutant et délectable.

Mon couronnement

Décoré à son insu pour une importante découverte qu'il a oubliée depuis longtemps, un scientifique à la retraite voit soudain son salon envahi d'admirateurs et de journalistes venus le féliciter, mettant à mal son intime désordre.
Sa femme de ménage, ultime rempart contre l'impudeur du monde, lui cuisine des lentilles. Et tandis qu'irrémédiablement l'heure des honneurs se rapproche, le passé fait de même. D'une visite impromptue (et ratée) à un vieil ami perdu de vue en réminiscences familiales semblables à d'étranges phénomènes gazeux, notre homme explore sa solitude avec une impavide bien qu'inquiète curiosité. Avec l'humour légèrement amer, la tendresse étonnée et la noirceur singulière qui caractérisent ses nouvelles, Véronique Bizot poursuit dans ce premier roman son observation sans concession des effets secondaires de l'absurdité de nos vies, déshabillant la logique du désespoir jusqu'aux os.
Et impose, comme une étonnante évidence, un univers à la fois déroutant et délectable.

Un Avenir

Un soir, pendant le dîner, Paul annonce à ses parents qu'il a pris la décision de partir. Trop de changements à la maison ! Il les remercie pour la bonne éducation qu'ils lui ont prodiguée, casse sa tirelire, place l'argent dans une pochette qu'il attache autour de son cou, et prend le chemin de la mer. Paul a un peu peur mais, pour se donner du courage, il pense au formidable capitaine de son livre de chevet - une histoire de bateau pris dans une tempête effroyable. C'est le début d'une nuit d'aventure. Un récit poétique et ouvert sur l'imaginaire dans lequel un petit garçon apprend à faire face aux événements de la vie, comme l'arrivée d'une petite sour.

Paul dans la tempête

Dans une campagne isolée et vaguement montagneuse, quatre hommes se rendent visite ; et s'ils ne se disent pas grand-chose, ils s'entendent et la circulation de l'inattendu les emmène en voyage. Raconté par un tout jeune homme mutique, Âme qui vive plonge le lecteur dans le vertige paradoxal d'un silence habité, loquace et palpitant, animé d'une drôlerie funambule. Comme toujours chez Véronique Bizot, ce qui se joue entre ces trois maisons vides et ces quatre hommes seuls échappe au saisissable : la tragédie est source de perplexité, la place de l'Étoile est exotique, les tropiques menaçants et la famille un pur mystère. Rien ne se passe comme prévu et tout peut arriver. Radical et buté, le silence qui règne sur ce ballet de solitudes solidaires est chaleureux et le roman distille une surprenante douceur, désertant les environs du désespoir pour, aux confins de l'improbable, faire jaillir une lumière orageuse mais enveloppante : la possibilité d'un avenir.

Âme qui vive

Onze histoires réjouissantes, souvent traversées du désir de vies nouvelles, d'envolées possibles, de «futurs parfaits». Mais c'est chez Véronique Bizot comme dans la sagesse populaire britannique, il faut se méfier de ce que l'on espère. Car quand les choses se réalisent, il arrive qu'on les contemple «avec une satisfaction proche du désespoir». Où l'on retrouve tout le sel de l'univers de l'auteur d'«Un avenir» et de «Âme qui vive», son sens du contre-pied, une intimité certaine avec l'absurde, mais aussi la brûlure de sa lucidité, la noirceur et l'acuité de son sourire.

Futurs parfaits

Mon Couronnement

Une disparition annoncée, une grande maison vide, un
robinet peut-être pas purgé, un rhume colossal, trois cents kilomètres de doute, une tempête de neige... et de souvenirs plus ou moins fiables. Un avenir est une histoire de famille.
Chez Véronique Bizot, la noirceur est délicieuse parce
que toujours saturée d'incongruité drolatique, de lucidité étonnée et de métaphysique légèrement
récalcitrante.

Un avenir

Dans la tête d'un jeune garçon laissé littéralement sans voix par une tragédie familiale, Âme qui vive observe les permanentes reconfigurations d'une hasardeuse et fragile communauté d'hommes seuls. Maîtrisant comme personne la circulation de l'inattendu et l'exercice d'un humour d'une singularité rare, Véronique Bizot fait du chagrin et du silence les éléments déchaînés d'un pur bonheur littéraire.

Ame qui vive

Pour célébrer la métamorphose, thème choisi cette année par la maison du Faubourg-Saint-Honoré, Actes Sud et Hermès publient un nouvel ouvrage dont la forme évoque celle du grimoire ou du livre de contes. Précédés d'une contribution d'Alberto Manguel qui installe le décor, dix textes de fiction, inédits pour certains, abordent la métamorphose sur le mode du rêve ou du fantastique, de l'anticipation, de l'humour et de l'extravagance. De l'inquiétante étrangeté poétique des romanciers japonais, Yoko Ogawa, Akiyuki Nosaka et Akutagawa Ryûnosuke, à l'univers captivant du maître du suspense fantastique José Carlos Somoza, au conte satirique et cauchemardesque de Mikhaïl Boulgakov, en passant par les aventures délectables et joyeusement déroutantes des nouvelles inédites d'Agnès Desarthe, de Véronique Bizot et de Cécile Ladjali, ou encore dans la fantaisie cruelle des short stories d'Aimee Bender, chacun de ces textes explore une facette différente du phénomène que la poésie d'Ovide a introduit dans la littérature. Douze photographies, réalisées par Sarah Moon, photographe et cinéaste qui transforme le monde en matériau de ses contes, se déploient en très grand format comme autant de métamorphoses du livre lui-même. Elles apportent un réjouissant contrepoint visuel à ces récits fantasques, pour ne pas dire fantastiques. L'artiste a sélectionné certains objets de la collection "Petit h", en eux-mêmes inspirés par une poésie de la métamorphose. A une théière poussent ainsi des ailes de bois, un carré de soie se mue en collier d'air, un Kelly déconstruit se fait tabouret... Les chutes, bris et surplus des ateliers Hermès forment en effet la matière des détournements opérés depuis 2010 par Pascale Mussard et son équipe pour la ligne "Petit h". Renversant le "Ceci n'est pas une pipe" de La Trahison des images de Magritte (1929), Sarah Moon propose à son tour "Ceci est ? ", un jeu et un rêve autour des choses, des lettres et de leurs ombres. Contradictions et paradoxes alternent avec des juxtapositions à la littéralité réjouissante. Sarah Moon use d'un arsenal de décalages spirituels, souvent métonymiques, hérité du surréalisme. Sa façon douce, presque cotonneuse, s'accompagne d'une espièglerie inattendue. Le dialogue surprenant du récit et de l'image reflète finalement de manière saisissante et décuple pour le plus grand plaisir de l'oeil et de l'imagination la puissance créative de la métamorphose.

Métamorphose

Paul reçoit une lettre de son frère Odd qui lui annonce qu’il “disparaît pour un temps indéterminé et lui demande en post-scriptum s’il peut passer chez lui pour vérifier que le robinet d’un lavabo du deuxième étage de la maison familiale a bien été purgé. Malgré “un rhume colossal, Paul, ni une ni deux, prend sa voiture et parcourt les trois cents kilomètres qui le séparent dudit robinet. Un avenir est l’histoire d’une grande famille pas plus dysfonctionnelle qu’une autre, bouillon de souvenirs plus ou moins fidèles à une réalité elle-même peu fiable. Quand le narrateur débarque dans le coin perdu où seul son frère Odd a pu concevoir de rester vivre (ils sont six enfants, aujourd’hui éparpillés), les gens du village le prennent pour lui : c’est qu’ils sont jumeaux (il ne détrompera personne). Sans doute est-ce précisément ce qui en fait le destinataire de la lettre qui déclenche tout. Dans l’espace de ce dédoublement, se déploie alors la très mouvante peinture d’une fratrie, Harald, Dorthéa, Adina, Odd, Paul, Margrete, en délicatesse avec les aléas de la vie, les soubresauts du monde, l’équilibre des âmes. Ce roman est une cascade narrative, un engrenage existentiel qui, sur une intrigue faussement fluette, nous entraîne d’un triplex monégasque (où l’art animalier fait bon ménage avec le cours de l’acier) à la jungle malaise (dans l’état du Sarawak pour être précis) sans quitter le vieux canapé de la bibliothèque familiale, ou presque. Mais c’est aussi un road-trip en tracteur, une balade aux abords inquiets de l’enfance, une épique séance de natation, un caprice écossais, une vue en coupe de la neurasthénie masculine, entre autres. Dans Un avenir, il n’y a pas énormément d’espoir, et pourtant il y a la possibilité d’un avenir. Il y aussi cette façon qu’a le hors-champ d’être toujours au moins aussi déterminant que les gros plans, car l’auteur excelle à rendre l’absence palpable et les silences audibles. Quelque part sur la ligne de son horizon, Modiano (l’as des disparitions) et Devos (le champion de la finesse) se regardent en chiens de défaillance. Après le très remarqué Mon couronnement, on retrouve non sans jubilation et comme une promesse tenue le style irrésistible et instantanément reconnaissable de Véronique Bizot, ces miracles de phrases en fugue jamais alourdies par leur insondable richesse, cet univers singulier, unique, joyeusement déroutant, où la noirceur est délicieuse parce que toujours saturée d’incongruité drolatique, de lucidité étonnée, de souriant désarroi et de métaphysique légèrement récalcitrante.

Une grande maison vide, un mort, un mystère. Et pas une goutte de sang, pas un suspect. Quelqu'un qui regarde, quelqu'un qui voit tout. Un tueur, commandité par d'inflexibles services secrets, qui se heurte à la fatalité de l'amour. Une histoire où, sur fond de campagne française et de lande écossaise, Véronique Bizot avance en romantique masquée.

Une complication, une calamité, un amour

Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL. Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL. Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL. Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL. Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL. Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL. Sur le point d'être honoré pour une vieille découverte accidentelle qu'il a depuis longtemps oubliée, un scientifique à la retraite s'angoisse de cette gloire aussi brutale que relative. Sa voisine lui cuisine des lentilles. Où l'on retrouve avec délectation l'humour légèrement amer et la noirceur singulière de Véronique Bizot, et cette étrange tendresse quasi-métaphysique pour les effets secondaires de l'absurdité de la vie.

Prix Lilas 2010, Grand prix du roman de la SGDL.

Onze histoires réjouissantes, souvent traversées du désir de vies nouvelles, d'envolées possibles, de futurs parfaits. Mais c'est chez Véronique Bizot comme dans la sagesse populaire britannique, il faut se méfier de ce que l'on espère. Car quand les choses se réalisent, il arrive qu'on les contemple avec une satisfaction proche du désespoir.
Où l'on retrouve tout le sel de l'univers de l'auteur d'Un avenir et de Âme qui vive, son sens du contre-pied, une intimité certaine avec l'absurde, mais aussi la brûlure de sa lucidité, la noirceur et l'acuité de son sourire.

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