A fresh contemporary design for A. S. Byatt's celebrated anthology of English short stories The Oxford Book of English Short Stories.The 37 stories featured here are selected from the 19th and 20th centuries, by authors ranging from Dickens, Trollope, and Hardy to J. G. Ballard, Angela Carter, and Ian McEwan.

THE OXFORD BOOK OF ENGLISH SHORT STORIES

On Histories And Stories

Antonia Susan Byatt, plus connue sous la signature A. S. Byatt, née Antonia Susan Drabble le 24 août 1936 à Sheffield en Angleterre et morte le 16 novembre 2023 à Londres en Angleterre, est une écrivaine britannique, dont l'une des œuvres a été couronnée par le Booker Prize en 1990. C'est aussi la sœur de Margaret Drabble.

Plus vous faites de recherches, plus vous êtes à l'aise dans le monde sur lequel vous écrivez. Cela ne vous encombrait pas, cela vous rend libre.

Je ne veux pas être un être relatif et passif, n'importe où. Je veux vivre et aimer et écrire.

Le mal peut se produire sans volonté ou action. Mais la volonté et l'action peuvent éviter les dommages.

L'œil de lecture doit faire le travail pour les faire vivre, et il l'a donc fait, encore et encore, jamais la même vie deux fois que l'artiste l'avait prévu.

La narration fait autant partie de la nature humaine que la respiration et la circulation du sang.

L'une des raisons pour lesquelles j'ai été si attachée à parler aux scientifiques est qu'ils savent qu'il y a une réalité.

Il y a un certain plaisir esthétique à essayer d'imaginer l'inimaginable et l'échec, si vous êtes un lecteur.

Il était beau, c'était toujours affirmé, mais sa beauté était difficile à réparer ou à voir, car il était toujours brillant, scintillait, fondant, mélange, il était la forme d'une flamme sans forme, il était le fil tourbillonnant des formes d'aiguille Dans la masse informe de la cascade. Il était le vent invisible qui se précipitait les nuages dans les flects et les rubans. Vous pouviez voir un arbre nu sur la ligne d'horizon pliée par le vent, levant les branches tordues et les brindilles pliées, et soudain, sa forme sans forme se résoudrait dans celle du filou.

Il y a des choses qui se produisent et ne laissent aucune trace perceptible, ne sont pas parlées ou écrites, bien qu'il soit très faux de dire que les événements ultérieurs se déroulent indifféremment, tout de même, comme si de telles choses ne l'avaient jamais été.

On ne se souvient pas des gagnants. On reste hanté par les perdants.

Vous en apprenez beaucoup sur l'amour avant de vous y rendre. Vous apprenez au moins autant sur l'amour des livres que vous le faites en regardant vos parents.

Une phrase étrange, «par cœur», ajouterait-il, comme si des poèmes étaient stockés dans la circulation sanguine.

C'est la nature humaine, que les gens viennent après, volontiers, à condition que vous n'aimez plus ou que vous n'ayez plus.

Je voudrais écrire la façon dont Matisse peint.

J'aime écrire sur la peinture parce que je pense visuellement. Je vois mon écriture comme des blocs de couleur avant qu'il ne se forme. Je pense que je me soucie aussi de la peinture parce que je ne suis pas musical. La peinture pour moi n'est pas une métaphore de l'écriture, mais quelque chose que les gens font qui ne peuvent jamais être réduits aux mots.

L'histoire, l'écriture, l'infecte après un moment le sens d'un homme de lui-même ...

En dehors de notre petit endroit sûr, les mouches du mystère.

J'ai grandi avec cette idée complètement fictive de la maternité, où la mère ne s'est jamais éloignée de la cuisine. Toutes les femmes de mes livres ont très peur que si elles font quoi que ce soit avec leur esprit, elles ne seront pas des femmes complètes. Je ne pense pas que la génération de mes filles ait ce sentiment.

Dans l'œil de mon esprit, Shakespeare est une énorme bête de mer chaude, avec du feu dans ses veines et de la glace sur ses griffes et ses yeux impénératifs, qui ressemble à une bosse inchoate sous les incrustations de tradaches de bernache, de blimages et de mauvaises herbes.

Louis de Bernires est dans la ligne directe qui traverse Dickens et Evelyn Waugh. . . Il n'a qu'à regarder dans son monde, on sent, pour qu'il se précipite dans la réalité, les couleurs et le toucher et le goût.

Dans les romans en général - et aussi à la télévision - nous vivons dans un monde où les corps sont ce que nous sommes. Nous ne parlons pas de l'esprit ou de l'âme, et il y a un sentiment que nous ne parlons plus de croyances, freudienne ou marxiste.

Dans les bus et les trains, je pense toujours à la variété inépuisable des gènes humains. Nous voyons des types, et parfois des jumeaux, mais ne double jamais. Tous les visages sont uniques, et cela est exaltant, malgré la similitude de plus en plus plastique des stars de la télévision et des acteurs.

Je n'écris pas seulement sur la littérature anglaise; J'écris également sur la théorie du chaos et ... les fourmis. Je peux comprendre les fourmis.

Aucun simple humain ne peut se tenir dans un feu et ne pas être consommé.

Je pense que les noms des couleurs sont au bord, entre l'endroit où le langage échoue et où il est le plus puissant.

Dorothy était dans cet être des êtres humains d'État passé au début d'une histoire d'amour, dans laquelle ils désirent dire tout et n'importe quoi à la bien-aimée, à l'alter ego, avant d'avoir appris ce que les véritables autres peuvent et ne peuvent pas comprendre, peut et ne peut pas accepter.

… les mots ont été toute ma vie, toute ma vie - ce besoin est comme le besoin de l'araignée qui porte devant elle un énorme fardeau de soie qu'elle doit filer - la soie est sa vie, sa maison, sa sécurité - sa la nourriture et la boisson aussi - et si elle est attaquée ou abattue, pourquoi, que peut-elle faire d'autre que faire plus, tourner à nouveau, concevoir à nouveau….

Vous apprenez différentes choses à travers la fiction. Les historiens font toujours un complot sur la façon dont certaines choses se sont produites. Alors qu'un romancier regarde de minuscules petites choses et construit une sorte de carte, comme une peinture, de sorte que vous voyez les formes des choses.

https://fr.wikipedia.org/wiki/A._S._Byatt

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