Abraham Cowley, né en 1618 dans la Cité de Londres et mort le 28 juillet 1667 à Chertsey dans le Surrey, est un poète anglais.

L'or engendre dans les frères haine; Débat d'or dans les familles; L'or fait l'amitié se sépare; L'or crée les guerres civiles.

Rien dans la nature sobre trouvée, mais une santé éternelle va autour du bol alors, remplissez-le haut - remplissez tous les lunettes là-bas; Car pourquoi chaque créature devrait-elle boire mais moi? Pourquoi, homme de morale, dites-moi pourquoi?

Mais qu'est-ce que la femme? Une seule des bévues agréables de la nature.

Dieu le premier jardin a fait et la première ville de Caïn.

La curiosité ne fait pas moins que la dévotion, les pèlerins.

Être un vigneron, ce n'est qu'une retraite de la ville; être philosophe, du monde; Ou plutôt, une retraite du monde, comme c'est celle de l'homme, dans le monde, comme c'est celle de Dieu.

Construisez-vous un nice de livre pour oublier le monde sans.

Cela m'accorde seulement, afin que mes moyens puissent mentir, trop bas pour l'envie, pour mépris au sommet.

Cela m'accorde seulement, que mes moyens peuvent rester trop bas pour l'envie, pour le mépris trop élevé.

"On peut parler comme on veut, s'écrie-t-il dans son enthousiasme pour le plus ancien des arts, de lys, de lions rampants et d'aigles déployés dans des champs d'or ou d'argent, mais si l'héraldique était guidée par la raison, une charrue dans un champ arable serait l'arme la plus noble et la plus ancienne.

Une douleur puissante à aimer c'est, et c'est une douleur à manquer; mais, de toutes les douleurs, la plus grande douleur est d'aimer, mais d'aimer en vain.

Isthme vain et faible construit, qui se lève fièrement entre deux éternités!

La scène du monde de changements, et pour être constante, dans la nature, il y avait une inconnue.

Que dois-je faire pour être à jamais connu et faire venir l'âge pour moi?

Beaucoup, ainsi que le désir, peuvent séparer des amis.

Non, dans la main de la mort, la pierre de raisin prouve que le tonnerre est dans Jove.

Une puissante douleur à l'aimer est, et c'est une douleur que la douleur à manquer; Mais de toutes les douleurs, la plus grande douleur qu'il est d'aimer, mais aime en vain.

La connaissance que j'aurais, mais quand cela dépend; Pas sur le numéro, mais le choix des amis.

Espoir! De tous les maux que les hommes endurent, le seul remède bon marché et universel.

Bonne insecte! Qu'est-ce qui peut être dans le bonheur par rapport à toi? Fend de nourriture divine, le vin doux du matin de la rosée! La nature vous attend toujours, et ta tasse verdoyante se remplit; C'est rempli partout où tu me tardions, Ton Ganymede de Nature's Self.

Tout ce bruit du monde me paraît une comédie terne et mal jouée !

Coy Nature, (qui reste, bien que vieilli, une belle vierge encore, appréciée par aucune, ni vue dévoilée par qui que , comme Daphné, dans un arbre: Là-là, l'amant de Daphne s'arrêta, et pensa beaucoup que les feuilles d'elle touchent: mais Harvey, notre Apollo, ne s'était pas levé; dans l'écorce et la racine qu'il est allée!

Quant à être très connu par la vue et à souligner, je ne peux pas comprendre l'honneur qui se trouve à l'esprit; Quoi qu'il en soit, chaque Mountebank a plus que le meilleur médecin.

Ni la louange ni le blâme ne sont les nôtres.

Ah ! Misérable et trop solitaire celui qui n'aime pas sa propre compagnie.

L'espoir est la chose la plus désespérée de toutes.

Espoir! La loterie tricherie de Fortune; Quand pour un prix et une centaine de blancs il y en a!

Remplissez le bol de vin rose, autour de nos tempes en ficelle, et laissez-nous un peu de temps, comme du vin et des roses, sourire.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Abraham_Cowley

Ses oeuvres