Depuis que Zoé et moi échangeons nos écrits, j'ai la bonne impression d'avoir brisé ma solitude. Elle est, avec son écriture ronde, une petite boule de tendresse et d'originalité versée dans le café noir de ma mélancolie. Quand je vais à la boulangerie, c'est désormais un réconfort de la voir exister au milieu des autres. Plus personne ne fait attention à moi. On ne me regarde plus de travers. Je suis enfin un vrai client, un habitué. Notre minute est devenue quart d'heure. Elle joue, rien que pour moi, son numéro parfait de boulangère. 

Henry vit retiré dans une espèce de fort isolé au bout d'une piste de dix kilomètres. Tous les deux jours, le vieil homme se rend au village voisin pour acheter son pain. C'est à la boulangerie qu'il rencontre Zoé, la jeune vendeuse de dix-huit ans. Au fil du temps, une curiosité réciproque et une complicité muette s'installent entre eux. Chacun est intrigué par l'autre, au point qu'un dialogue épistolaire et presque clandestin s'instaure : Zoé glisse des petits billets dans les miches de pain qu'achète Henry auxquels il répond avec une constance sans faille.

Zoé

Entoure´ de fore^ts et de brumes, a` l'ombre d'un volcan assoupi et pourtant terriblement attentif, croupissent quelques bicoques : Mayacumbra.
C'est un hameau, comme un radeau d'a^mes perdues, d'errants, de vagabonds, tous magne´tiquement attire´s par ce coin de bout du monde.
C'est ici que The´o se retrouve apre`s un long voyage.
Au-dessus, plus haut, a` la limite du ne´ant, il va ba^tir son ultime refuge.
Il vivra la` une intense passion, au coeur de ce « ge´ant de pierres rouges ».
En soi il y a tous les ailleurs.
Mais me^me la`, un jour ou l'autre, viennent ramper les ombres de nos peurs.
Mayacumbra, c'est le creuset ou` fermentent nos joies, notre innocence et nos terreurs.

Mayacumbra

Au fond, la vie me plaît ainsi, lourde et sinueuse, à l'image du fleuve qui brasse des torrents de feuilles et de boues les jours de crue. Il me file entre les doigts, sa force se pelotonne contre moi lorsque j'affronte le courant. Éternel amour du fleuve aux mêmes endroits. Mes raides embrassades ont le goût de combats sans violence ; tenir, simplement tenir.

Isola - Suivi de Les voix de brume

Qui souhaiterait recevoir les mails délirants d'un parfait inconnu prétendant être une âme perdue entre Ciel et Terre ? Comment et pourquoi ces satanés messages ne s'effacent qu'une fois lus ? Qui répondrait à cette farce inquiétante et macabre d'un étranger dérangeant, un fantôme, devenant objet de haine, de sarcasmes ou d'amour ? "Les allumés décidément ont la vie dure. Même morts ils continuent, comme vieilles ampoules, à grésiller. Heureusement, la plupart sont muets. Mais celui-là tu peux pas l'arrêter. C'est marmelade et purée. Oui, il y a des morts. il faudrait les flinguer. Votre obligé, Gaspard Staccato"

Confessions (ou les spams d'une âme en peine)

C'est une voix étrange que celle d'Alain Cadéo. Dans son roman il exprime et accompagne la quête, par sa demi-soeur Mariam, du frère disparu. Samuel n'est plus là. L'absence est inexplicable et lourde. Mariam veut savoir. Veut découvrir. Veut comprendre. Si ce n'est retrouver. Sur un fond géographique qui mêle intimement l'Ardèche et Venise, elle tente cet impossible parcours. Toujours vivant dans son esprit, cependant. Ce roman se lit à plusieurs niveaux, comme un polar ou un livre d'aventures aux multiples rebondissements, de par la qualité de son écriture au langage accessible : « Ah, ce mélange de gouaille et de beau langage ! Avec ça on peut tout raconter, les bons, les mauvais jours. Unité de style, mon cul ! Je laisse cette ficelle aux parvenus, aux vieux retors de l'écriture, aux fabricants d'illusions... »

Les anges disparaissent

Ces petits mots, ces intentions, ces billets, sont destinés à celles et à ceux qui ne se connaissent pas, font partie de la même famille éparpillée : les affamés d'azur. Nous, mendiants de la lumière, tendant la main pour des piécettes de partage, menue monnaie de notre joie, ce que nous cherchons c'est de pouvoir, sans aigreur ni amertume, poursuivre notre quête, nous rassembler autour des "mots de la tribu". Là, dans la caverne aux mille reflets de nos têtes, devant un bon brasier de phrases crépitantes, compagnons retrouvés nous tenant chaud, enfin nous ne serons plus seuls...

Des mots de contrebande, (Aux inconnus qui comme moi...)

Ces petits mots, ces intentions, ces billets, sont destinés à celles et à ceux qui, ne se connaissant pas, font partie de la même famille éparpillée :les affamés d'azur.
Nous, mendiants de la lumière, tendant la main pour des piécettes de partage, menue monnaie de notre joie, ce que nous cherchons c'est de pouvoir, sans aigreur ni amertume, poursuivre notre quête, nous assembler autour des « mots de la tribu ». Là, dans la caverne aux mille reflets de nos têtes, devant un bon brasier de phrases crépitantes, compagnons retrouvés nous tenant chaud, enfin nous ne serons plus seuls...

Des mots de contrebande - (Aux inconnus qui comme moi...)

Il faut peut-être des millénaires de gestation pour fabriquer une Rencontre... Un sacré coup de pouce du destin pour la favoriser... Un seul instant pour s'en saisir... Une seule seconde pour passer simplement à côté. Raphaël, Elena... ou le destin croisé de deux âmes errantes. Il y a ainsi, toujours, si vous cherchez, aussi minime, aussi lointaine soit-elle, une histoire en commun entre deux êtres qui finissent pas se trouver.

comme un enfant qui joue tout seul

Depuis que Zoé et moi échangeons nos écrits, j’ai la bonne impression d’avoir brisé ma solitude. Elle est, avec son écriture ronde, une petite boule de tendresse et d’originalité versée dans le café noir de ma mélancolie. Quand je vais à la boulangerie, c’est désormais un réconfort de la voir exister au milieu des autres. Plus personne ne fait attention à moi. On ne me regarde plus de travers. Je suis enfin un vrai client, un habitué. Notre minute est devenue quart d’heure. Elle joue, rien que pour moi, son numéro parfait de boulangère.  Henry vit retiré dans une espèce de fort isolé au bout d’une piste de dix kilomètres. Tous les deux jours, le vieil homme se rend au village voisin pour acheter son pain. C’est à la boulangerie qu’il rencontre Zoé, la jeune vendeuse de dix-huit ans. Au fil du temps, une curiosité réciproque et une complicité muette s’installent entre eux. Chacun est intrigué par l’autre, au point qu’un dialogue épistolaire et presque clandestin s’instaure : Zoé glisse des petits billets dans les miches de pain qu’achète Henry auxquels il répond avec une constance sans faille.  Alain Cadéo a écrit plusieurs romans dont Stanislas, Le mangeur de Peur, Les anges disparaissent, La corne de Dieu, et des textes pour le théâtre. Il vit à Évenos, en Provence.

Ces billets d'Alain Cadéo sont l'expression
lyrique, flamboyante, profonde de sa
relation passionnée, charnelle avec les mots et la
littérature...
Après le succès des Mots de Contrebande (2018),
Alain Cadéo renouvelle l'expérience singulière
de textes intenses, Billets lumineux autour
de sa passion des mots et des hommes.

Billets de contrebande (inédits)

Entouré de forêts et de brumes, à l’ombre d’un volcan assoupi et pourtant terriblement attentif, croupissent quelques bicoques : Mayacumbra.C’est un hameau, comme un radeau d’âmes perdues, d’errants, de vagabonds, tous magnétiquement attirés par ce coin de bout du monde.C’est ici que Théo se retrouve après un long voyage.Au-dessus, plus haut, à la limite du néant, il va bâtir son ultime refuge.Il vivra là une intense passion, au cœur de ce « géant de pierres rouges ».En soi il y a tous les ailleurs.Mais même là, un jour ou l’autre, viennent ramper les ombres de nos peurs.Mayacumbra, c’est le creuset où fermentent nos joies, notre innocence et nos terreurs.

Isola

C'est une voix étrange que celle d'Alain Cadéo. Dans son roman, il exprime et accompagne la quête, par sa demi-sœur Mariam, du frère disparu. Samuel n'est plus là. L'absence est inexplicable et lourde. Mariam veut savoir. Veut découvrir. Veut comprendre. Si ce n'est retrouver.

Sur un fond géographique qui mêle intimement l'Ardèche et Venise, elle tente cet impossible parcours. Toujours vivant dans son esprit, cependant.

Ce roman se lit à plusieurs niveaux, comme un polar ou un livre d'aventures aux multiples rebondissements, de par la qualité de son écriture au langage accessible :

" Ah ! ce mélange de gouaille et de beau langage ! Avec ça on peut tout raconter, les bons et les mauvais jours. Unité de style, mon cul ! Je laisse cette ficelle aux parvenus, aux vieux retors de l'écriture, aux fabricants d'illusions... "

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