Alfred Lord Tennyson
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Alors chère une vie que vos bras en paquent, dont les pleurs sont un cri pour l'or.
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Alors chère une vie que vos bras en paquent, dont les pleurs sont un cri pour l'or.
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Et par les tranchées de prairies soufflent les légers coucous doux.
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Un mensonge qui est à moitié vrai est le plus sombre de tous les mensonges.
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Il est inconcevable que l'univers entier ait été simplement créé pour nous qui vivent dans cette planète de troisième ordre d'une lune de troisième ordre.
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Il y a tombé une splendide larme le fleur de passion à la porte. La rose blanche pleure, "elle est en retard" "The Larkspur écoute," j'entends; j'entends; "Et le Lily chuchote," J'attends. "
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Je n'envie pas d'humeur le vide captif de noble rage, le linnet né dans la cage, qui n'a jamais connu les bois d'été: je n'envie pas la bête qui prend sa licence dans le domaine du temps, non élaboré par le sens du crime , À qui une conscience ne se réveille jamais; Ce qui peut ne pas se compter comme béni, le cœur qui n'a jamais gardé le troth mais stagne dans les mauvaises herbes de paresseux; Ni aucun repos manugelé. Je le tiens vrai, ce qui arrive; Je le sens, quand je trisse le plus; «Il vaut mieux avoir aimé et perdu que de ne jamais avoir aimé du tout.
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LO! Swélé avec la lumière estivale, la pomme à taille complète, la cire sur-moelleuse, tombe dans une nuit d'automne silencieuse. Toute la longueur allouée des jours La fleur mûrit à sa place, mûrit et s'estompe et tombe, et n'a pas de labeur, Root rapidement dans le sol fructueux.
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Bien que tu sois dispersé au vent, il y a pourtant beaucoup du genre.
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O amour! Ils meurent dans le ciel riche, ils s'évanouissent sur la colline, le champ ou la rivière: nos échos vont de l'âme à l'âme, et grandissent pour toujours et pour toujours. Soufflez, Bugle, souffle! Fixez les échos sauvages en vol! Et répondez, résonne, répondez! Mourant, mourant, mourant.
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Cette cycle de vert, cet orbe de flamme, une beauté fantastique; comme se cacher dans un poète sauvage, quand il travaille sans conscience ni objectif.
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Et la pensée a sauté pour se marier avec pensée et la pensée pouvait se marier avec discours.
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Fils fort de Dieu, amour immortel, que nous, qui n'avons pas vu ton visage, par la foi et la foi seuls, embrassons, croyant où nous ne pouvons pas prouver.
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Un sourire à l'étranger est souvent un air renfrogné à la maison.
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Je vacille là où je suis fermement foulé, et je tombe avec mon poids de souci des escaliers de l'autel du Grand monde qui penchent dans l'obscurité vers Dieu, j'étire les mains boiteuses de foi, de tâtonne Je pense que c'est le seigneur de tous, et je fais une faible confiance dans le plus large espoir.
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Je l'ai trouvé dans le brillant des étoiles.
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La vieillesse a encore son honneur et son labeur.
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Je ne peux pas dormir sans savoir qu'il y a de l'espoir. La moitié de la nuit que je gaspille en soupirs. Dans une somnolence éveillée, je suis chagrin. Pour les mains, pour les lèvres ... les yeux. Pour la réunion de demain.
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Le soleil se coucha et les étoiles s'éteignirent sur la mer d'été, mais jamais le combat des un et des cinquante-trois ne cessa.
@alfredLordTennyson
Quels sont les hommes mieux que les moutons ou les chèvres qui nourrissent une vie aveugle dans le cerveau, si connaissaient Dieu, ils ne soulèvent pas les mains de prière à la fois pour elles-mêmes et pour ceux qui les appellent ami?
@alfredLordTennyson
Chaque homme, pour le bien de la grande mère bénie au ciel, et pour l'amour de sa propre petite mère sur terre, devrait gérer doucement toute femme et les tenir en tout honneur.
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Toutes les voies venteuses des hommes ne sont que de la poussière qui montent et sont à nouveau légèrement posées.
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Hope sourit du seuil de l'année à venir, chuchotant «ce sera plus heureux» ...
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La coquille doit se casser avant que l'oiseau ne puisse voler.
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Maîtriser la science sans loi de notre droit, - cette myriade de précédente sans code, ce désert des instances uniques.
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Quels sont les hommes mieux que les moutons ou les chèvres qui nourrissent une vie aveugle dans le cerveau, si connaissaient Dieu, ils ne soulèvent pas les mains de prière à la fois pour elles-mêmes et pour ceux qui les appellent ami?
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Il y a de la musique douce ici qui tombe plus douce que les pétales de roses soufflées sur l'herbe, ou les nocturnes sur des eaux fixes entre des murs de granit sombre, dans un col brillant; Musique qui se trouve à l'esprit plus gentil, que les paupières tir'd sur les yeux tirs; Musique qui fait dormir doucement le ciel heureux. Voici des mousses fraîches profondes, et à travers la mousse les crieurs filiant, et dans le ruisseau, les fleurs à feu à feuilles pleurent, et du rebord escarpé, le coquelicot est accroché dans le sommeil.
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Venez, mes amis ne sont pas trop tard pour chercher un monde plus récent en poussant, et bien assis pour frapper les sillons du son; Pour mon but, il tient au-delà du coucher du soleil et des bains de toutes les étoiles occidentales, jusqu'à ce que je meure
@alfredLordTennyson
Ah, pourquoi la vie devrait-elle être tout travail ?
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Tes sont ces orbes de lumière et d'ombre; Toi la plus made dans l'homme et la brute; Tu es la mort la plus made; Et voilà, ton pied est sur le crâne que tu as fait.
@alfredLordTennyson
Là roule le profond où a fait pousser l'arbre. O Terre, ce que tu as vu! Là, où la rue longue rugit, a été l'immobilité de la mer centrale. Les collines sont des ombres, et elles coulent de forme à l'autre, et rien ne se dresse; Ils fondent comme de la brume, les terres solides, comme des nuages qu'ils se façonnent et vont.