Amy Lowell
Amy Lawrence Lowell (9 février 1874 – 12 mai 1925) était une poétesse américaine appartenant à l'école imagiste de Brookline, dans le Massachusetts. En 1926 on lui accorda le prix Pulitzer de poésie à titre posthume.
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@amyLowell
Donc, avec le tronçon de la route blanche devant moi, des cristaux de neige brillants arc-en-ciel par le soleil, des champs blancs, tachés de longues ombres bleues et bleues, fortes avec la force de mon cheval pendant que nous courons. Le vent et la lumière du soleil! Joy! Avec la terre vigoureuse, j'en suis une.
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Mon! Les taupes de blinder des hommes ne sont-elles pas?
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Dans ma robe raide et en brocure. Avec mes cheveux en poudre et mon ventilateur de bijoux, je suis aussi un Rarepattern.
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Une grande émotion a toujours tendance à devenir rythmique, et de cette tendance, les formes de l'art ont évolué. L'art ne devient artificiel que lorsque les formes ont priorité sur l'émotion.
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Seuls ceux de nos poètes qui ont tenu solidement à la tradition shakespearienne ont atteint toute mesure de succès. Mais Keats a été le dernier grand exposant de cette tradition, et nous savons tous à quel point, à quel point le charme, les copies de Keats sont tous minces.
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Je ne nie jamais les poèmes quand ils viennent; Quoi que je fasse, quoi que j'écris, je le mets de côté et je m'occupe du poème qui arrive.
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Prenez tout facile et arrêtez de rêver et de couler et vous serez bien gardé de mille maux.
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Si ce que nous adorons nous échoue, le feu brûle toujours, et c'est beaucoup d'avoir cru.
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Les jeunes condamnent; toléures de maturité.
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À quel point la lune est plus belle, inclinable dans les branches à gaze d'une prune; La lune vacille sur un lit de tulipes; La lune, encore, sur votre visage. Vous brillez, bien-aimé, vous et la lune. Mais quelle est la réflexion?
@amyLowell
Tous les livres sont soit des rêves, soit des épées, vous pouvez couper ou droguer avec des mots.
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May est beaucoup de soleil à travers de petites feuilles.
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Je ne demande qu'une chose de vous, une seule, que vous serez toujours mon rêve de vous; Cela ne me réveillerai jamais pour trouver faux tout ce que je croyais et que je me suis reposé, à jamais disparu, comme une vision allée dans la nuit. Hélas, à quel point il y en a peu qui frappent en nous un accord que nous connaissions, mais si rarement entendu son ton, nous tremblons au son à moitié oublié. Le monde est plein d'éveil broyés et des châteaux nés par le paradis brisés au sol, mais toujours notre désir humain s'accroche vivement à une croyance en la beauté à travers tous les torts. O Restez votre main et laissez mon cœur ses chansons!
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Sous ma robe raidie se trouve la douceur d'une femme se baignant dans un bassin en marbre, un bassin au milieu des haies de cultivées si épaisses, elle ne peut pas voir son amant se cacher, mais elle suppose qu'il est proche, et le glissement de l'eau semble que les caresses semblent les caresser d'une chère main sur elle.
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Quand tu es venu, tu étais comme du vin rouge et du miel, et le goût de toi a brûlé ma bouche avec sa douceur.
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L'amour est un jeu-même? Je pense que c'est une noyade.
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Les jeunes condamnent; toléures de maturité
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Quinze millions de soldats avec des popguns et des chevaux sont tous déterminés à tuer, car leurs «cours» ne sont pas tout à fait les mêmes.
@amyLowell
En essayant d'expliquer quoi que ce soit, je trouve généralement que la Bible, cette grande collection de poésie magnifique et variée, l'a déjà dit de la meilleure façon possible.
@amyLowell
Tous les livres sont soit des rêves, soit des épées, vous pouvez couper ou droguer avec des mots.
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Lilacs, faux bleu, blanc, violet, couleur du lilas, vos grandes bouffées de fleurs sont partout dans ce ma Nouvelle-Angleterre ... les lilas dans la conversation tranquille de Dooryarding avec une première lune; les lilas qui regardent une maison déserte; ... Lilacs, battant le vent, stupéfiant sous un choc déséquilibré de la floraison, vous êtes partout.
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Pouvez-vous voir à travers la nuit, femme, que vous le regardez? Mec, quels étincelles suivent vos yeux dans l'obscurité couvante?
@amyLowell
La vie est un ruisseau sur lequel nous parsemons du pétale par le pétale la fleur de notre cœur; La fin perdue dans le rêve, ils flottent au-delà de notre point de vue, nous ne regardons que leur départ et leur début. Versé d'espoir, à cramoix de joie, nous dispersons les feuilles de notre rose d'ouverture; Leur portée élargie, leur emploi lointain, nous ne le saurons jamais. Et le ruisseau alors qu'il coule les balaie, chacun est parti de façon infini. Nous seuls restons pendant que les années se dépêchaient, la fleur s'en sortait, bien que son parfum reste toujours.
@amyLowell
Temps! Emblème sans joie de la cupidité de millions, voleur du meilleur que la Terre peut donner.
@amyLowell
Tout ce qui est mortel a des moments immortels
@amyLowell
Je suis fatigué, aimé, de frotter mon cœur contre le manque de vous; de le serrer dans de petits gouttes d'encre et de le publier.
@amyLowell
Oh! Pour être encore un papillon, sur une fleur, faisant un clin d'œil avec ses ailes peintes, heureuse à l'heure.
@amyLowell
Le moi de Rapture est un chagrin de trois parties.
@amyLowell
Un homme doit être sacrifié de temps en temps pour subvenir aux besoins de la prochaine génération d'hommes.
@amyLowell
Ne demandez pas à un écrivain sur quoi il travaille. C’est comme demander à une personne atteinte de cancer sur les progrès de sa maladie.