Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Désordre

Ces trois vers de Gottfried Benn font naître du sordide et de la chair brisée la poésie la plus volatile, comme est l'alcali : celle du point rouge d'une cigarette dans la nuit, celle des veilleuses bleues des trains de luxe, celle de l'âme à l'instant qu'elle se sépare. La poésie, le bruit en court, peut être mortelle. Ainsi de l'expérience vécue, faits divers ou cartes postales, hideux feuillets d'un carnet de damné. Il est un point où, de désir, elle devient audace. Riche et forte de sa nuit, elle prend des risques et se fait connaissance. Elle révèle le poète, comme le sel d'argent l'image. Elle est "la langue naturelle de ce que nous sommes sans le savoir", écrit Joë Bousquet.

Faits-divers

Toursky (1917-1970) : sa poésie est un livre d'heures. Écrite au jour le jour, chaque minute y inscrit la trace, profonde ou légère, de son passage. Elle exprime la vie quotidienne dans ce qu'elle a d'immédiat et ce colloque intime du poète avec les choses est un rempart contre l'exil intérieur et une réponse à la solitude.

Toursky - Suivi de Toursky et le commencement du désert, par Jean Tortel

Né à Lunéville en 1929, Jacques Réda est de ces flâneurs à l'instar des écrivains qu'il aime, Fargue ou Cingria, rares dans la poésie présente, qui réconcilient l'aléatoire de la démarche poétique avec un certain réalisme. Ici, pas de dislocation des formes, mais des torsions, des subversions singulières, propres à renouveler les rythmes de la métrique. Les paysages et les passants de Réda n'ont rien à craindre du pittoresque : ils sont ruinés de l'intérieur. On ne saurait dissocier chez ce poète amoureux du jazz le sentiment du désastre de celui de la merveille.

Jacques Réda

Né en 1934, Bernard Vargaftig a publié jusqu'ici deux recueils poétiques. Il y disait, en mots de tous les jours, la vie, la fatigue "quand tout pend / Comme un lainage laissé sur le dos d'une chaise". Le ton, à présent, se fait plus grave et une musique sourde s'insinue dans les veines du poème, dans le triple volet de cette description d'une élégie. Les mots ne bougent pas, mais la vie, entre parole et silence, entre chant et brisure, le poème se déroule de tout son poids. "Moi, j'aime ça, ce langage haché comme la douleur", écrivait Aragon, "une richesse de vocabulaire qui n'a pas pour base le mot rare, mais le renouveau de vocables pareils à ces fleurs, dont les graines longtemps plus ne germèrent parce que des ombrages les en empêchaient et resurgissent de la terre après un incendie de forêt..."

Description d'une élégie

Blues. Jazz

Bernard Delvaille, né en décembre 1931 à Bordeaux et mort à Venise le 18 avril 2006, est un poète, prosateur, essayiste, traducteur et anthologiste français.

Lorsque la mort viendra, aurai-je assez de paix en moi, et de désir, et de silence ? Faudra-t-il rencontrer pour la dernière fois, dans le miroir du vent, celui que je n'ai pas su être ?...

https://fr.wikipedia.org/wiki/Bernard_Delvaille

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