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Callimachus

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    @callimachus

    Plus légèrement, ses peines font pression sur un homme, quand à un ami ou un autre voyageur, il dit à ses chagrins.

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    Quelqu'un a parlé de votre mort, Héraclite. Cela m'a apporté des larmes, et je me suis souvenu de la fréquence à laquelle nous avons coulé le soleil avec parler. . . Quelque part, tu as longtemps été de la poussière, mon ami Halicarnassian. Mais vos rossignols vivent. Bien que le monde de la mort s'accumule sur tout, il ne les touchera pas.

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    Un grand livre est un grand malheur.

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    Ici dort Saon, d'Acanthus, fils de Dicon, un saint sommeil: dis non que le bon die.

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    Big Book, un grand alésage.

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    Je déteste aussi l'amant itinérant, et je ne bois pas de chaque puits; Je déteste toutes choses en commun

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    Un grand livre est comme un grand mal.

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    Mettez un voleur pour attraper un voleur.

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    Aux petits hommes, les dieux envoient de petites choses.

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    Vous marchez près du tombeau de Battiades, qui savait bien comment écrire de la poésie et profiter du bon moment, sur le vin.

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    Et maintenant que tu mens, mon cher vieil hôte carien, Une poignée de cendres grises, depuis longtemps, depuis longtemps au repos, Tes voix agréables sont toujours, tes rossignols éveillés ; Pour la Mort, il enlève tout, mais il ne peut pas les prendre.

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    Deux déesses doivent maintenant adorer Chypre; Les muses ont dix ans et les grâces sont quatre; L'esprit de Stella est si charmant, si doux son visage juste, elle brille une nouvelle Vénus, une muse et une grâce.

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    O Charidas, qu'en est-il du monde sous le monde? Grande obscurité. Et qu'en est-il de la résurrection? Un mensonge. Et Pluton? Une fable; Nous périssons complètement.

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    Un homme bon ne meurt jamais.

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    J'ai pleuré en me souvenant à quelle fréquence vous et moi avions fatigué le soleil de parler et l'avons envoyé dans le ciel.

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