Carl Sandburg
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Après le coucher de soleil sur la prairie, il n'y a plus que les étoiles
Carl Sandburg
Auteur
Carl Sandburg, né le 6 janvier 1878 à Galesburg (Illinois), de parents suédois, et mort le 22 juillet 1967, à son domicile, à Flat Rock (Caroline du Nord), est un poète, historien, écrivain américain d'origine suédoise connu notamment pour ses ouvrages Chicago Poems (1916), Cornhuskers (1918) et Smoke and Steel (1920). À sa mort, en 1967, le président Lyndon B. Johnson déclare : « Carl Sandburg était plus que la voix de l'Amérique, plus que le poète de sa force et de son génie. Il était l'Amérique. »
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Citations
307
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La poésie est une imprimée roche fossile d'une nageoire et d'une aile, avec un serment illisible entre.
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Donnez-moi la faim, la douleur et le désir, emporte-moi de la honte et de l'échec de vos portes d'or et de renommée, donnez-moi votre faim la plus mineuse et la plus fatiguée! Mais laissez-moi un peu d'amour.
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Un menteur porte de beaux vêtements, un menteur porte des haillons, un menteur est un menteur, habillé ou pas habillé.
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J'ai demandé aux professeurs qui enseignent le sens de la vie de me dire ce qu'est le bonheur. Et je suis allé à des cadres célèbres qui dirigent le travail de milliers d'hommes. Ils secouèrent tous la tête et m'ont fait sourire comme si j'essayais de se tromper avec eux. Et puis un dimanche après-midi, je me suis promené le long de la rivière Détllaines et j'ai vu une foule de Hongrois sous les arbres avec leurs femmes et leurs enfants et un fût de bière et un accordéon.
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La poésie est une nouvelle araignée du matin-web racontant une histoire d'heures de tissage au clair de lune et d'attente pendant une nuit.
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Donnez-moi la faim, la douleur et le désir, emporte-moi de la honte et de l'échec de vos portes d'or et de renommée, donnez-moi votre faim la plus mineuse et la plus fatiguée! Mais laissez-moi un peu d'amour.
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Un menteur est un menteur et vit des mensonges qu'il dit et meurt dans une vie de mensonges.
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Voici la différence entre Dante, Milton et moi. Ils ont écrit sur l'enfer et n'ont jamais vu l'endroit. J'ai écrit sur Chicago après avoir regardé la ville pendant des années et des années.
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Ses livres faisaient partie de lui. Chaque année de sa vie, semble-t-il, ses livres sont devenus de plus en plus une partie de lui. Cette pièce, de trente-vingt pieds, et les murs d'étagères remplis de livres, avaient pour lui le murmure de nombreuses voix. Dans les livres d'Hérodote, Tacite, Rabelais, Thomas Browne, John Milton, et des dizaines d'autres, il avait trouvé des hommes de visage et de voix plus réels que beaucoup d'un homme qu'il avait rencontré pour la fumée et une conversation.
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Tambour sur votre tambour, pâte sur vos banjos, sangloter sur les longs saxophones d'enroulement frais. Allez-y, O Jazzmen.
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Il faut ... pour qu'un homme s'en va seul ... pour s'asseoir sur un rocher ... et demander: «Qui suis-je, où ai-je été et où vais-je?
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La colère est la plus impuissante des passions. Elle n'affecte rien de ce qu'elle fait et blesse plus celui qui en est possédé que celui contre qui elle est dirigée.
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La poésie est un théorème d'un mouchoir jaune-silk noué d'énigmes, scellé dans un ballon attaché à la queue d'un cerf-volant volant dans un vent blanc contre un ciel bleu au printemps.
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Et tous les poètes aiment la poussière et la brume parce que toutes les dernières réponses. Rendez-vous en courant à la poussière et à la brume.
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Un menteur porte de beaux vêtements, un menteur porte des haillons, un menteur est un menteur, habillé ou pas habillé.
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La colère est la plus impuissante des passions. Elle n'affecte rien de ce qu'elle fait et blesse plus celui qui en est possédé que celui contre qui elle est dirigée.
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Toujours le chemin du destin américain a été dans l'inconnu. Il y avait toujours assez de réserves de force, d'équilibres de santé mentale, de portions de sagesse pour mener la nation à un nouveau départ avec une vitalité toujours renouvelée.
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Où allais-je? Je me suis intrigué et je me suis interrogé à ce sujet jusqu'à ce que j'aie vraiment apprécié la perplexité et la question.
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Il faut ... pour qu'un homme s'en va seul ... pour s'asseoir sur un rocher ... et demander: «Qui suis-je, où ai-je été et où vais-je?
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Les buffles sont partis et ceux qui ont vu les buffles ont disparu.
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Posez-moi sur une enclume, ô dieu. Moi et me martelez-moi dans une pointe en acier.
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Le temps est un grand professeur, qui peut vivre sans espoir?
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Rassemblez les étoiles si vous le souhaitez, alors rassemblez les chansons et gardez-les. Rassembler les visages des femmes. Rassemblez-vous pour les années et les années. Et puis ... desserrez vos mains, lâchez prise et dites au revoir. Laissez les étoiles et les chansons. Laissez les visages et les années partir. Desserrez vos mains et dites au revoir.
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Cendres en cendres, poussière à la poussière, si les femmes ne vous obtiennent pas, le whisky doit.
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La poésie est une séquence de points et de tirets, de profondeurs d'orthographe, de cryptes, de lumière croisée et de mèches lunaires.
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Assez de petites boîtes vides jetées dans une grande boîte vide, remplissez-la pleinement.
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De la grande Russie est venue des ouvriers de trois syllabes à Threedusky ont pris des armes à feu et sont allés à Dieffor: pain, paix, terre.
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La poésie est un arrangement cinétique de syllabes statiques.
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Je me suis mis à porter une cravate noire connue sous le nom d'Ascot, avec de longues extrémités tombantes. J'avais vu des photos de peintres, de sculpteurs, de poètes, portant ce style de cravate.