Celia Laighton Thaxter (29 juin 1835 – 25 août 1894) est une poétesse et auteure américaine. Elle est avec Alice Brown, Sarah Orne Jewett et Mary Eleanor Wilkins Freeman, Rose Terry Cooke une auteure majeure de la littérature appartenant au mouvement américain dit de la « Local Colour ». Pendant une grande partie de sa vie, elle habite avec son père sur les Îles de Shoals dans l'hôtel Appledore. Son enfance et son désir de devenir écrivaine sont détaillés dans son autobiographie (publié par le magazine Saint-Nicolas) et dans son livre intitulé Among the Isles of Shoals. Parmi ses poèmes les plus connus se trouvent « The Burgomaster Gull », « Landlocked », « Milking », « The Great White Owl », « The Kingfisher », et « The Sandpiper ».

Début en avril, alors que je hoe vigoureusement dans un coin, j'ai déniché un énorme crapaud, à mon parfait plaisir et satisfaction; Il avait vécu tout l'hiver, il avait sans doute nourri de limaces tout l'automne. J'aurais pu l'embrasser sur place.

De toutes les choses merveilleuses de l'univers merveilleux de Dieu, rien ne me semble plus surprenant que la plantation d'une graine dans la terre vierge et le résultat de celle-ci. Prenez cette graine de pavot, par exemple: elle réside dans votre paume, l'atome de la matière, à peine visible, un speck, un point de broche en vrac, mais à l'intérieur est emprisonné un esprit de beauté ineffable, qui brisera ses liens et émergera du sol sombre et de la fleur dans une splendeur si éblouissante que de dérouter tous les pouvoirs de description.

Une fois de plus leur rire étrange des huards vient à mon oreille, la distance lui donne un son musical et mélancolique. Pour un rebord dangereux au large de l'île du phare qui flotte dans l'air immobile, la douce pêche à la traîne d'une cloche d'avertissement alors qu'elle oscille sur la bouée balançoire; Cela pourrait être un péage pour le passage de l'été et le temps doux avec ce carillon persistant et pensif.

Pacifiquement, les étoiles tranquilles sont sorties, une après un; le Saint-Trimestre est tombé sur la mer, le jour d'été a été fait.

Si la mort était l'exception et non la règle, et que nous n'étions pas si rapidement à suivre, ces séparations seraient intolérablement tristes. Nous ne savons pas plus de notre prochain changement de vie que nous ne le savions avant notre naissance; Mais ce que nous appelons la mort est simplement un changement, qui peut douter?

À travers la plage étroite nous voletons, Un petit bécasseau et moi ; Et vite je rassemble, petit à petit, Le bois flotté éparpillé, blanchi et sec, Les vagues sauvages tendent la main vers lui, Le vent sauvage se déchaîne, la marée monte, Alors que nous volons sur la plage, Un peu de sable -piper et moi.

Depuis que je me souvienne de quoi que ce soit, les fleurs ont été comme de chers amis, des couettes, des inspirateurs, des pouvoirs pour élever et applaudir.

L'instinct du jardinier est-il si profondément implanté dans mon âme, j'aime vraiment les outils avec lesquels je travaille; La fourche de fer, la bêche, la houe, le râteau, la truelle et le pot d'eau sont des objets agréables dans mes yeux.

Alors que je tiens la fleur dans ma main et que je pense à essayer de le décrire, je me rends compte à quel point je suis pauvre, à quel point les mots sont impuissants en présence d'une telle perfection.

Comme le musicien, le peintre, le poète et le reste, le véritable amoureux des fleurs est né, non fait.

O Brief, SMILE BLUNE de l'été! O jours divin et cher les voix de la douleur de l'hiver déjà que nous pouvons entendre. Et nous savons que les gelées nous trouveront, et le ciel souriant deviendra grossier, pendant que nous regardons face à la beauté et adorez chaque humeur.

Chère petite tête, qui réside dans un contenu calme dans le creux gracieux que Dieu a fait dans chaque épaule humaine, où il voulait dire une tête fatiguée pour le réconfort.

Une journée d'or rachète une année fatiguée

Quand dans ces matins frais, je vais dans mon jardin avant que quiconque ne soit éveillé, je vais pour le moment dans un bonheur parfait. En cette heure, divinement frais et encore, le visage juste de chaque fleur me salue avec une joie silencieuse. . . . Tous les soucis, les perplexités et les chagrins de l'existence, tous les fardeaux de la vie se glissent de mes épaules et me laissent avec le cœur d'un petit enfant qui ne demande rien au-delà du moment présent de la félicité innocente.

Le son éternel de la mer de chaque côté a tendance à porter le bord de la pensée et de la perception humaines.

Sole Soul, prenez le réconfort, ni oublie que le lever du soleil ne nous a jamais échoué.

Oh, je n'ai jamais voulu dire, dans ma vieillesse, de devenir soumis à l'essor d'un amour comme celui-ci; C'est presque terrible, si absorbant, alors remuant vers les profondeurs. Car la petite créature est si ancienne et sage et douce, et si fascinante dans son bon sens robuste et son intelligence claire; Et son affection pour moi est une chose merveilleuse et exquise, la fleur la plus douce qui m'a fleuri de toute ma vie.

Regardez vers l'est, où le ciel lucide; Les ascensions du matin! La journée sera encore juste.

Quand dans ces matins frais, je vais dans mon jardin avant que quiconque ne soit éveillé, je vais pour le moment dans un bonheur parfait.

Déjà les pissenlits Sont changés en fantômes en voie de disparition.

Au fur et à mesure que les jours avancent vers juillet, la terre devient sèche et toutes les fleurs commencent à avoir soif d'humidité. Puis du flanc de la colline, un soir chaud et tranquille, le doux chant de la pluie du rouge-gorge résonne clairement, et le lendemain nous nous réveillons par un matin sombre ; de douces taches de nuages ​​barrent le chemin du soleil, des vapeurs floconneuses traversent le ciel, le vent du sud-ouest souffle légèrement, ondulant l'eau en petites vagues qui murmurent mélodieusement en embrassant le rivage.

Comme le musicien, le peintre, le poète et le reste, le véritable amoureux des fleurs est né, non fait. Et il est né du bonheur dans cette vallée des larmes, à une certaine quantité de joie la plus pure que la Terre puisse donner ses enfants, une joie qui est tranquille, innocente, édifiante, sans faille.

Il me semble que le pire de tous les fléaux est la limace, l'escargot sans obus. Il est au-delà de la description répulsive, une masse de slime de suie et sans forme, et il dévore tout.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Celia_Thaxter

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