Edgar Allan Poe
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Ceux qui bavardent avec vous bavarderont à votre sujet.
Edgar Allan Poe
Edgar Allan Poe /ˈɛdɡɚ ˈælən poʊ/, né le 19 janvier 1809 à Boston et mort le 7 octobre 1849 à Baltimore, est un poète, romancier, nouvelliste, critique littéraire, dramaturge et éditeur américain, ainsi que l'une des principales figures du romantisme américain. Connu surtout pour ses contes — genre dont la brièveté lui permet de mettre en valeur sa théorie de l'effet, suivant laquelle tous les éléments du texte doivent concourir à la réalisation d'un effet unique — il a donné à la nouvelle ses lettres de noblesse et est considéré comme l’inventeur du roman policier. Nombre de ses récits préfigurent les genres de la science-fiction et du fantastique. Né à Boston, Edgar Allan Poe perd ses parents, David Poe Jr. et Elizabeth Arnold, dans sa petite enfance ; il est recueilli par John et Frances Allan de Richmond, en Virginie, où il passe l’essentiel de ses jeunes années, si l’on excepte un séjour en Angleterre et en Écosse, dans une aisance relative. Après un bref passage à l’Université de Virginie et des tentatives de carrière militaire, Poe quitte les Allan. Sa carrière littéraire débute humblement par la publication anonyme, en 1827, de Tamerlan et autres poèmes, un recueil de poèmes signés seulement « par un Bostonien ». Poe s’installe à Baltimore, où il vit auprès de sa famille paternelle et abandonne quelque peu la poésie pour la prose. En juillet 1835, il devient rédacteur-assistant au Southern Literary Messenger de Richmond, où il contribue à augmenter les abonnements et commence à développer son propre style de critique littéraire. La même année, à vingt-six ans, il épouse sa cousine germaine Virginia Clemm, alors âgée de 13 ans. Après l’échec de son roman Les Aventures d'Arthur Gordon Pym, Poe réalise son premier recueil d’histoires, les Contes du Grotesque et de l’Arabesque, en 1839. La même année, il devient rédacteur au Burton's Gentleman's Magazine, puis au Graham's Magazine à Philadelphie. C'est à Philadelphie que nombre de ses œuvres parmi les plus connues ont été publiées. Dans cette ville, Poe a également projeté la création de son propre journal, The Penn (plus tard rebaptisé The Stylus), qui ne verra jamais le jour. En février 1844, il déménage à New York, où il travaille au Broadway Journal, un magazine dont il devient finalement l’unique propriétaire. En janvier 1845, Poe publie Le Corbeau, qui connaît un succès immédiat. Mais, deux ans plus tard, son épouse Virginia meurt de tuberculose, le 30 janvier 1847. Poe envisage de se remarier, mais aucun projet ne se réalisera. Le 7 octobre 1849, Poe meurt à l’âge de 40 ans à Baltimore. Les causes de sa mort n’ont pas pu être déterminées et ont été attribuées diversement à l’alcool, à une drogue, au choléra, à la rage, à une maladie du cœur, à une congestion cérébrale, etc. L'influence de Poe a été et demeure importante, aux États-Unis comme dans l'ensemble du monde, non seulement sur la littérature, mais également sur d'autres domaines artistiques tels le cinéma et la musique, ou encore dans des domaines scientifiques. Bien qu'auteur américain, il a d’abord été reconnu et défendu par des auteurs français, Baudelaire et Mallarmé en tête. La critique contemporaine le situe parmi les plus remarquables écrivains de la littérature américaine du XIXe siècle.
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Ceux qui bavardent avec vous bavarderont à votre sujet.
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Ce n'est pas dans la connaissance qu'est le bonheur, mais dans l'acquisition de la connaissance.
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Même pour ceux à qui la vie et la mort sont des plaisanteries égales. Il y a certaines choses qui sont encore tenues dans le respect.
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Convaincu moi-même, je cherche à ne pas convaincre.
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Pour élever l'âme, la poésie est nécessaire.
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La mort d'une belle femme, est incontestablement le sujet le plus poétique du monde.
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En moi, tu existas - dans ma mort, voir par cette image, qui est propre, à quel point tu t'as tué.
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Vrai! - nerveux - très, très nerveux que j'avais été et suis; Mais pourquoi diras-tu que je suis fou?
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Je suis tombé amoureux de la mélancolie
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Au-dessus des montagnes de la Lune, en bas de la vallée de l'ombre, roulez, roulant hardiment ", a répondu à l'ombre:" Si vous cherchez Eldorado.
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Qui se soucie de la façon dont le temps avance? Je bois la bière aujourd'hui.
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Avec moi, la poésie n'a pas été un but, mais une passion.
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[Le daguerréotype] lui-même doit sans aucun doute être considéré comme le triomphe le plus important et peut-être le plus extraordinaire de la science moderne.
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Pourtant, nous nous sommes rencontrés; Et le destin nous a liés ensemble à l'Alter, et je n'ai jamais parlé de passion ni pensé à l'amour. Elle a cependant évité la société et, s'attachant à moi seule, m'a rendu heureux. C'est un bonheur de se demander; C'est un bonheur de rêver.
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Un gentleman avec un nez camus est une contradiction dans les termes.
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Les parcelles de Dieu sont parfaites. L'univers est une intrigue de Dieu.
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Je marche comme un cadavre ravagé, avec la certitude d'être mangé par l'infini, d'être annulé par la seule absurde existante.
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Ne jamais souffrir serait équivalent à ne jamais avoir été heureux.
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Vous observerez que les histoires racontées concernent tous les demandeurs d'argent, pas sur les finances de l'argent.
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Parfois, je suis terrifié par mon cœur; de sa faim constante pour tout ce qu'elle veut. La façon dont elle s'arrête et commence.
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Et beaucoup de folie, et plus de péché, et d'horreur l'âme de l'intrigue.
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Si vous manquez d'idées, suivez la route; Vous y arriverez
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La perversité est la soif humaine de l'auto-torture.
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Je n'ai jamais été vraiment fou, sauf à des occasions où mon cœur a été touché.
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Brûler mon cœur brûlé avec une douleur, pas l'enfer me fera à nouveau peur.
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Si un homme me trompe une fois, honte à lui; S'il me trompe deux fois, honte à moi.
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On peut bien douter que l'ingéniosité humaine puisse construire une énigme ... que l'ingéniosité humaine peut ne pas résoudre, par application appropriée, résoudre.
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Mais dans l'expression du visage, qui rayonnait avec des sourires, il y a toujours caché (anomylyle incompréhensible) cette souche agressive de mélancolie qui sera jamais inséparable de la perfection du beau.
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L'art consiste à ne pas critiquer.
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Seigneur, aidez ma pauvre âme.