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Francis Bossus

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    Rien n'est trop beau ni trop grand pour un enfant et tout est solennel.

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    Le doute ?... C'est peut-être de la peur distillée !

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    La douleur est un feu que chacun alimente en soi.

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    C'est quoi la vie ? Une erreur ? Une punition ? Un départ ou une arrivée ?

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    Il est dur d'immoler aux lendemains tous les jours qui ont fait sa vie.

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    Plus on est jeune, plus on touche au mystère de la joie.

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    Aimons la neige ! Sinon, nous risquerions de briser notre équilibre poétique et d'oublier notre condition humaine.

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    La lucidité ramène au rêve. Notre défaut, mon vieux, c'est de toujours revenir au rêve, c'est-à-dire au point de départ.

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    Les hommes ne peuvent être parfaits, ils nous ressemblent.

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    Les ambitions déçues ne pèsent qu'à une morne vieillesse.

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    Bourlinguer, n'est-ce pas rêver la vie.

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    La loi des générations. Il y a celles qui plantent et celles qui récoltent.

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    Un enfant, qu'est-ce donc ? Un morceau d'amour égaré, un miroir, une victime, un signe du temps en marche...

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    Les femmes sont toutes des sottes. Elles aiment provoquer le désir des hommes et le redoutent.

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    La guerre n'a jamais été une école de courage et de virilité mais nombreux sont ceux qui s'engagent avec le faux espoir d'y apprendre beaucoup. Les hommes ne se battent pas pour la liberté mais pour le plaisir.

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    Avoir l'expérience du malheur ne suffit pas, car on est toujours malhabile avec les autres. Leur souffrance n'est jamais comparable à la nôtre.

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    Aimer n'est pas recevoir comme autant d'hommages la présence de l'autre, le son de sa voix, la douceur de ses gestes, mais lui donner la meilleure part de soi.

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    Si l'on a toujours pitié de soi, l'on a parfois honte de la misère des autres.

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    La lâcheté, cette condition que personne ne reconnaît ou n'accepte, pourtant indispensable à la survie.

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    Qualités, capacités ou vertus peuvent être truquées, alors que les vices appartiennent à la vérité.

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    Dans chacun de nous il y a un peu de tous les autres ; c'est ça qui est intolérable. On ne peut pas être vraiment soi.

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    La vie n'aime pas que l'on désespère d'elle.

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    Rien n'est plus beau chez l'homme que le don de pitié, reçu dès l'enfance ; il lui permet de vivre et de vieillir sans se plaindre de ne pas pousser à la roue de l'univers.

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